NO SE LLAMA

DANIELA BIRT

NO SE LLAMA de Daniela Birt fue impreso en la Ciudad de Mxico septiembre de 2011 Todos los derechos reservados. Daniela Gutirrez Birt Tirado Edicin Nueva Trib-U

As the spirit wanes form appears Charles Bukowski

I desire the things that will destroy me in the end. Sylvia Plath

Ora pro nobis Yo que soy toda boca, toda espuma, toda palidez; que no soy de cemento o de arroz o de palo, no represento arquitectura, no nutro, no embellezco. Me rehso a implorar, a arrodillarme, a perseguir, recitar y doblarme ante ti, Padre. Dios a mi imagen y semejanza, eres dios de espuma, de espina, de tiniebla y bruma. Dios de irradiante orqudea nocturna y espectral, tibia y liviana pasin tumescente. Dios inexistente, dios imaginario, dios silencioso e irreflexivo; s, t, dios egosta y mezquino, gastado, parco, vido, hueco. T, dios, que vives y reptas entre la miseria opicea de todos los cantos que me obligaron a ofrecerte. Dios padre de humo que hunde, profana y repudia lo que no comprende en su nfima sabidura doliente. Dios padre inaudito por ausente, por reticente, por indmito; coloso que empuja y grita vulgaridades.

Dios padre amorfo e irreal, vaco de follaje ntegro rodeado de querubines asexuados que sollozan, como tantos sauces maricones de Nueva York, te santificamos los nombres con los que nos expulsas. Dios padre enigmtico, esquivo y furibundo, yo no te ruego desde mi arrabal, desde mi muladar, yo no te ruego porque, dios, yo no tengo padre. T no eres mi padre, aunque me empales, cercenes y descuartices con tus srdidas acusaciones. T no eres mi padre inexistente. T no eres mi dios incesante. T no eres mi culpa. [Semper mea culpa.] NO/POEMA Hoy no hay poema. Maana no habr poema. Tantos largos versos se me escapan en la noche, se me escurren con el manto acufero del atardecer. Quizs no encuentre otro poema para compartir entre tantos laxos versos que se disipan

tras mis ojos y se desvanecen entre las brillantes luces de un horizonte que sangra. No esperes otro poema, otra rima, otro verso, intrincadas palabras que se amontonan y atraviesan. No esperes una stanza ms ni el recuerdo primigenio de un hiprbaton asfixiante de codicia y vanidad. No esperes otro poema, otra plegaria no otra oracin. Hoy no hay poema. Con mi repetida voz he gastado los metros antiguos, las derruidas imgenes y en el interior del todo han dejado de existir. Con el paso de todos los sonidos perder el significado, ruido intransigente cuya oscuridad se ha tragado todas sus connotaciones, desnudo de forma a fuerza de repeticin: Maana no habr poema. La suma de mis partes

T nunca vers ms que la suma de mis partes. Slo un conjunto de cualidades sin aroma: un pie, un ojo, un mechn de pelo. No existe el alba primigenia de mi voz, no hay luz verdadera que brote de entre mis caderas. No puedo evitar mentir y no puedo evitar sofocar los gritos de mis dientes cuando mastican tu nombre, mis pies no saben moverse y existir al mismo tiempo. Yo soy slo la suma de mis partes; niego tu sonrisa como lmpida corriente de fro mar, plagando mis ausencias de imgenes cristalinas. Mis manos me controlan, nunca s qu hacer con ellas mi mano izquierda tiende a confabular con todas las miradas que te recuerdan: abruptas y abrasadoras. Mi mano izquierda se niega a escucharme, le grito una y otra vez: Cllate! Eres una mano y slo existes cuando te convoco, slo existes para m. Pero las manos no conocen de razones y se vuelven lastres que cargamos con nosotros.

Mis manos son a veces dos pesos muertos que cargo a los lados de un cuerpo negado a pertenecerme desde el principio, un cuerpo cuyo entretenimiento es jugar con mi fiera oculta. Oh, la traicin. Y mi insolente cuerpo. Ya aprender a no confiar en las farsantes y sosegadas partes que lo componen. Mi voz encadenada a los ecos de tus ojos; un pie que persigue mientras que el otro huye, y esos estriles dientes que mastican el perfume de un enigma. T slo vers la suma de mis partes. No el contorno, ni la silueta, ni el conjunto que me conforma en la noche. No encontrars la esencia de un diciembre tras la oscuridad que cubre mis ojos, no sabrs qu hacer con la fertilidad de mis palabras; no podrs tocar la anestesia de mi brazo, o escuchar la exacerbada cadencia de mi resplandor. No conocers nunca el trmulo capullo de mi memoria.

No vers ms, aunque la luz inunde todos esos eneros siniestros. Soy slo el ligero murmullo de todas mis contrariadas partes. Octubre Voraz y frgilmente lascivo, Octubre es el mes ms solitario, silencioso y triste; pasa languideciendo por tiempos izquierdos taendo un fro pesar que gotea. Distorsiona los contornos de la luz con su gris aroma nostlgico y anhelante empapando las races de sal y veneno; Octubre es el mes ms cruel y se jacta de cubrir con bruma de cobre los restos de las calurosas hogueras del verano. Octubre es el mes ms cruel. Con el viento y el suspirar de las hojas retiembla en mi interior un suplicio infantil y ligero, que se burla y danza, mi propia niebla intransigente. Octubre es el mes ms cruel y celebra su nacimiento

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con la estruendosa y mal planeada muerte de la suma de mis partes.

Avispas A m me llaman las avispas, con sus caras negras y sus culos colgantes. Zumban desde un abismo de cielo, gritan con sus feas alas de veneno. Zumban en m. Zumban hacia m. Me llaman en las tardes que intento perder, perderme. Como las tres mariposas laminadas y el llanto del grillo muerto que me despert una maana gris que gema por el aire otoal. Yo no s nada de amor, por eso me dedico a los insectos y a las letras, que son bsicamente la misma cosa hoy. A m me llaman las avispas,

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con sus socarronas voces de muerte; con sus viciadas alas de angustia. Me buscan para que hable de su penumbra y de su rencor. Me buscan en las tardes hmedas y tibias, entre las hojas y la tinta y los libros llenos de palabras que, a veces, me obligo a leer. Me buscan con sus culos negros y sus caras colgantes.

Viaje I Yo ayer quise abrir todas las puertas: por entusiasmo y por ocio tambin. Quise relatar todos los frascos de das ignotos que huyen y cantan entre las nubes que giran. Yo nunca supe como hablar sin tragarme las palabras endulzadas por todas tus mentiras. Hay complicaciones fulminantes,

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el mundo gira y llora intentando no romperse en pedacitos minsculos. Yo siempre quise sentir, quise acercarme a todos los confines del etreo paisaje que aprisiona pequeas flores sensibles y verdes. Hay presencias recurrentes que ondulan frente a las estrellas formando siluetas borrosas que me levantan la cabeza y me hacen rer. Yo ahora busco todos los personajes, todas las mscaras movibles y los dolorosos ecos que fulguran. Busco una msica colgante, durante veintids meses y veintids aos busco un terremoto aislado que evoque de mis venas mil sueos que enloquecen y flotan: Un canto avasallador. II

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Hay un lugar, hay un nivel, una risa, una msica, un suelo mohoso. Donde los pjaros de mis amigos cantan con sus voces primordiales. Cantan y resuenan como campanas idlicas de amor y belleza, y gritan y taen como cuervos colectivos que gritan desde el cosmos con cicatrices que lloran Yo camino entre sombras terribles y niebla purprea teida de sangre. Mis pies son dos flores muertas que me transportan con pequeos sonidos chirriantes. Tuve tantas melodas dolorosas corriendo en mi interior, buscando la salida, rompiendo desde m todas mis paredes. Yo tuve entre mis manos todas las palabras universales y csmicas: juicios de razn y paradigmas ecolgicos; tom estas palabras y me las com enteras con el

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nico fin de vomitar, vomitarte tres mil poemas de encanto. Porque t no sabes or. III Nuestro amor es inexistente y ridculo: anhelante. Como todos tus amantes marchitos e idiotas. Como todos los pjaros de tristeza que decidieron anidar en mi cabeza. Como mi destazado corazn, como tu infantil memoria. Como los das que desperdiciamos y las palabras que no supimos decir. Nuestro amor es una montaa de sombras, un cmulo de polvo. Es un animal muerto atropellado por un ebrio al volante. IV

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Nuestro amor fue una puerta mal cerrada, un plaido de tuercas: un pulmn quemado. Como tus cuestiones, ilusorias y egostas. Como todas mis mal-hadadas fbulas turcas. Como el color de la sal entre la humedad de verano, como la tesitura del verde en el matiz de tus alas. Como las tribulaciones pueriles y todas las flores que se negaron a brotar. Nuestro amor fue un da mojado y prpura, luna nueva (oscura) entre el mundo cerleo. Fue un grillete y un tambor: crudo fsil en museo extranjero.

Transmutacin En mi boca espumean y se deshacen

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palabras radiantes que revolotean y cargan un arrullo de viento, dejando a su paso un gusto de azufre y manzana, una estela olorosa de fruta podrida, flores secas. Como sirena se yerguen y me llaman, mientras gorda y brillante mi esperanza traicionera, tentadora, ldica, humedecida de lbregos deseos yace postrada en un monolito de mentiras. Mas esta rara sensacin ma, inerte y traslcida, juega con una rota pretensin de fuego, lrico orgullo de metal y pintado manto protector nocturno que reptan entre las vainas que perfuman mi solitaria habitacin. Conceptos viscosos y serenos atentan contra mi primitivo ingenio voraz e infantil deseoso de sofocarles. Su prstina impronta, geomtrica como telas de araa, me envuelve con sus evanescentes fauces, insinuando oscuros paisajes veraniegos y tibios. Se entre-buscan, entre-mezclan y entre-ven en la seductora mezcla de parecer y perecer por mi boca y tus ojos, montaosos y certeros, como un buen ocaso.

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Incesante Tengo ganas de no padecer a cada instante tu angustioso contingente, absurdo y liviano. Tengo sed de verter todos mis dolos en una jarra vaca y verte beber, beberme. De viento y espina tu cuerpo se alza; en fbula absurda me haces vagar, palabras y voces ridculas e ignotas que atacan, ultrajan y destierran arden en ese diminuto edn que llevo en el bolsillo. Aunque sta no soy yo. Es la otra, una imagen de purprea rosa falsaria. Quimera de papel, t eres y no eres. T ests y no ests; en mi mente un simple repique, un plaido de estao. No dudes. Exorciza mi ambivalente, y por ratos, burda imitacin de amor a un

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sitio donde las splicas mueran en mis labios violceos. Cigame ante la promesa de que en un cosmos alterno, eres t quien desea el fruto de mi boca.

Puertas Pero yo ya no soy yo, ni mi casa es ya mi casa. F.G.L. Ante el da se abren las puertas de un eterno diciembre indeciso. Elude al canto de un cisne o de todos los gorriones heridos. Se abren las puertas del da; del da de todos los pjaros: grises de la memoria verdes de envidia y rechazo. Mil tambores retumban afuera, mil tambores para tu abrazo mil tambores de perdicin, de suciedad, apariencia y atraso. Las puertas del da se abren frente a gritos y a portazos

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con bandera de ilusin y mscara de alegato. Ruge, ruge, ruge igual el tiempo del cielo, el espectador silente, el espejo de lo eterno: ruge y grue mientras lloran sus cabellos. Se solicita silencio. Se requiere la apertura de una puerta encarada a la nueva salida del Sol. Hay un rquiem de soledad y quimera. Todos los ojos se abren tambin. Caen las lucirnagas, azotadas por el vapor y la niebla. Callan los corales su cancin de continuo crecer y ruedan, ruedan. Contra la noche se cierra la puerta del vaivn. Ego ero Yo soy arte, yo soy luz y fuego yo soy vida, soy rbol y vereda, mar y roca fundida, yo soy arte y la vida me aniquila, yo soy arte y pasin desmedida, yo soy fuego irresoluble.

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Yo soy rbol, soy verde y soy cautiva, yo soy rbol, roble de marfil, labrada en canciones no sentidas; yo soy rbol y parada estoy y existo entre los que huyen y destrozan, soy vereda y puente de un tiempo lcido que pasa entre observantes de la vida. Yo soy mar, llamada por una luna de blanca sazn, mi oleaje rompe la diminuta arena de tus costas; quieta, tranquila soy mar, mas me impulsa la tormenta destrozando lo que ose rozarme con indmita fuerza. Yo soy roca, soy volcn y soy impasible lejana y cobriza creando plaidos clidos y pasionales soy roca ya fundida que desnuda a los arrogantes. Yo soy arte, soy palabras condensadas soy papel y tinta, soy canciones y msica, yo soy arte, soy pintura y cincel, lienzo y mrmol. Sin mscaras, sin disfraces, en la lozana y el canto yo soy la cspide y el abismo, la ms pura forma: Yo soy poema!

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Daniela Birt Naci el 26 de agosto de 1989. Cree que el mundo se acabar dentro de 28 das, 6 horas, 42 minutos y 12 segundos. Suele preguntarse qu tan limpia estaba esa pistola. Actualmente estudia Letras Hispnicas en la Facultad de Filosofa y Letras de la UNAM. http://dann-birt.blogspot.com/

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Este libro se imprimi en la Ciudad de Mxico en septiembre de 2011 Consta de un tiraje de 20 ejemplares Se utiliz Times New Roman a 10 y 12 puntos

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