Puteljkom to brazda polje kao linija dlan usamljen koraa Njego, zamiljen i grudobolan, i zna, sjetan, da mu vijeka biti nee.
A svaka boja i sum vecernji nagovijesti
svu tugu jedne mladosti bez zdravlja i svu skrivenu i vjecnu ljepotu zivota sto ga polako ostavlja.
Tolike tajne ovog svijeta bijela
a tako mali broj dana. Ne muci njega svijest o smrti tijela, vec ga muci smrt svijesti, tako rana.
Pogled daljinu ore i busi horizont sivi:
Blago tome ko dovijek zivi. Sikti kroz njega snazno mlaz strasne volje i preliva ga svega kao tecnost: u dzina raste Njegos, bolestan od grudobolje, i silan, krcat mislju, on krenu kroz pusto polje i zakorai pravo u vjenost