Professional Documents
Culture Documents
Houska, Vitezslav - Sachy S Usmevem
Houska, Vitezslav - Sachy S Usmevem
Praha 1961
Pozdrav s úsměvem
Každý, kdo prožil nějaký ten čásek v prostředí šachových figurek a figur, v onom družném, mlčenlivém a
někdy i klevetivém světě šachu, ví, že si šachisté libují nejen v luštění šachových problémů a hlavolamů, v
studiu šachových spisů, v atmosféře šachových turnajů a bitek, ale že velmi rádi naslouchají šachovým
historkám i anekdotám, zajímavostem i pozoruhodnostem, že jejich čtenářskému vkusu lahodí nejen stránky
knih a časopisů potištěné samoznaky šachové notace, ale i text oproštěný od povědomých čtverečků
šachových diagramů. Vycházejíce tedy z této seznané zkušenosti a z faktu, že český šachista zatím knihu
šachové beletrie nemá, rozhodli jsme se zaplnit tuto skulinu našich šachových knihovniček.
Nuže, povídejme si o šachu a o šachistovi zase jednou jinak: s úsměvem a bez diagramů. Vydejme se na
cestu do světa šachu a poznávejme jeho půvaby, jeho mateřskou mluvu, jeho dějepis a zeměpis a přírodopis,
jeho mravy a obyčeje, jeho tváře a galerie.
Vydejme se na pout světem šachu.
Rovnoběžky a poledníky, ohraničující políčka naší šachovnice, uhánějí od pólu k pólu a od východu na
západ. A vydávají svědectví o hře, která je víc než hrou a která stejně jako telegraf nebo letadlo sbližuje národ
s národem a člověka s člověkem.
Potkáme se na té cestě s lidmi všemi: s šachovými mudrci i chytráčky, s šachovými tvůrci i šarlatány, s
šachovými umělci i podivíny. Obeznámíme se s příklady píle, pracovitosti a vytrvalosti stejně jako s příklady
téměř chorobné ctižádosti, řevnivosti a samolibosti. Neboť i svět šachu je světem lidí. A mapa tohoto světa,
složená z černých a bílých políček, je zase jen obrazem a odrazem lidských ctností a chyb.
My, kteří vás budeme provázet po stezkách šachového labyrintu, máme jediné přání: nechť šachová hra se
stane společným přičiněním nás všech zálibou zdravých, zdatných, přemýšlivých, odvážných a čestných
– –
generací.
AUTOŘI
Jak vzniká šachista
V hale, vonící akáciemi, mandarínkami a dýmem doutníků, sedí dva mlčenlivci. Čelo proti čelu, oči vnořené do
čtverce s čtyřiašedesáti políčky. Čas stojí. A jen chvílemi se posune kupředu, když tmavožlutá oprýskaná figurka
poskočí o pár centimetrů do tábora černých figurek.
Teď vstupuje do místnosti malý caballero s mašlí pod krkem a s míčem pod paží. Zastaví se u šachového stolku a
dívá se na počínání dospělých. Ti se v důstojném zaujetí zajímají jen o poskoky šachových figurek a občas si loknou
červeného vína nebo zadýmají z tlustého cigára.
Šach je hra dumavá a lze se při ní obejít bez komentáře slov, citoslovců nebo gest.
Hra znovu začíná a pokračuje a znovu začíná.
Hošík se dívá. Kolem květináče s malou palmou bzučí už můra. Hra pokračuje a končí. Jeden z mužů pak
vstane, rozloučí se a jde domů. Nemá nejlepší náladu, neboť prohrál.
Chlapec teď položí míč na zem a promluví. A divné řeči vede ten malý. Vytýká například otci, že v poslední
partii poskočil koníčkem z jednoho bílého políčka na jiné bílé políčko, a proto že vyhrál. A že to není hezké takhle
šidit. Otec se diví a tak trochu i zlobí.
»Jak to? Copak ty tomu rozumíš? Kde ses to naučil?«
Klučina místo vysvětlování usedá k šachovnici a vyzývá otce k souboji. Hra opět začíná, ale brzičko končí.
Vítězstvím malého hošíka s mašlí pod krkem, jemuž ještě není pět let a který se jmenuje José. José Raúl Capablanca.
Hle, jaká byla první partie jednoho z největších mistrů šachu!
Capablanca, jak víme, to dotáhl hodně vysoko. Ale nemysleme si, že každý velmistr porážel už v předškolním
věku kdekoho.
»Bylo by romantické,« vzpomíná například americký velmistr Frank Marshall, »kdybych řekl, že jsem vyhrál
hned svou první partii, ale nebylo by to bohužel pravda. Můj otec byl velmi dobrý šachista a uběhlo hezkých pár
měsíců, než se mi podařilo nad ním zvítězit. Mé první partie byly přesně takové jako všechny obvyklé hry mezi
začátečníkem a zkušeným šachistou…«
Marshall, Capablanca i Steinitz se naučili šachu tak, že se dívali, jak hraje jejich tatínek; Laskerovi vysvětlil
pravidla šachové hry starší bratr, Alechinovi a Durasovi maminka, Botvinnikovi spolužák.
Každý šachista nějak k šachu přišel – někdo náhodou, jiný záměrně, někdo třeba i omylem. V tom však, jak se
kdo obeznamoval s pravidly královské hry, nelze ještě spatřovat rozhodný okamžik šachistova zrození. Tuto
důležitou událost je třeba posunout do dnů příštích; do té doby totiž, kdy si adept šachovou hru oblíbí, kdy se jí
upíše, kdy jí propadne na život a na smrt. Stává se to povětšinou tenkrát, když se mu podaří dát soupeři první mat.
Toť ona úžasná chvíle, která probouzí v srdci úctu a podiv nad vlastní dovedností; toť také onen drápek, jímž
uvízneš a chycen jsi provždy.
Z člověka, který byl kdysi kýmsi poučen o chodu figur na šachovnici, stává se šachista teprve tehdy, porozumí-li
smyslu a duchu hry. Jestliže pozná vzájemnost a závislost šachových figurek, jestliže – tak říkajíc – vnikne do jejich
sociálního života; jestliže se ve svém úsudku osamostatní a ustane v napodobování nesrozumitelných vzorů; jestliže
si uvědomí existenci soupeře.
Šachista, který už vyhrál několik partií, poznává náhle, že vidí dál a hlouběji než přemožený soupeř, a zjišťuje,
že šachu rozumí. Ale to se rozumí, že mu nerozumí. K takovémuhle sebekritickému doznání dochází však mnohem
a mnohem později. A to je právě paradox naší hry: začínáš-li jí rozumět, uvědomuješ si teprve, jak je obtížná, jak je
složitá, jak je divukrásná. Ale to už jsi v jejím zajetí. Šachová hra se stala tvým osudem a tvou vášní.
Opravdový šachista je ten, kdo si učiní z té opojné šachové záliby neodmyslitelnou součást svých dnů; kdo
aspoň jednou za čas na šachy zanevře a prohlásí, že jich má po krk; kdo aspoň jednou zatouží být mistrem nebo
přeborníkem. Opravdový šachista je ten, kdo hraje, vítězí, prohrává, bojuje, jakož i ten, koho mistrovské pocty a
tituly minuly a komu připadl úděl funkcionáře.
Opravdový šachista je zkrátka ten, kdo bez šachu nemůže a nechce žít.
Meteor
Věřte tomu nebo ne, ale bývaly časy, kdy šachová partie byla čímsi na způsob rytířského klání. K mravům
tehdejšího šachu náleželo zmužile se vrhnout na soupeřova krále, obětovat pár figur a buď rázem vyhrát nebo
prohrát. Šachová partie se v těchto idylických dobách podobala ohnivé bitvě: meč narážel na meč, kopí třaskalo a
praskalo a mocný sloup prachu se zdvihal do výše. Bylo to údobí šachového romantismu.
Kavalíři za šachovnicemi si libovali v pohledech na srázy a hory, nezdržovali se rozumářským propočítáváním
složitých kombinací a řešili svá šachová utkání horkým srdcem, domyslem a tušením. Ale nemyslete si, že v té době
a z tohoto ovzduší nevyrostli velikáni šachu. Anderssen, Dufresne, Kieseritzky a jiní a jiní hráli po čertech
znamenitě.
Ale stalo se, co se stát muselo: rozum se postavil do cesty citu a vyzval romantismus k prověrce metody. Jinými
slovy, přišel jistý Howard Staunton a začal vyhrávat své partie stylem věcným, střízlivým a krajně trpělivým;
miloval účelnost a nikoli pathos; věřil v prospěšnost logického uvažování a nestrpěl, aby se cit uplatňoval tam, kde
by měl o všem rozhodovat čirý rozum.
Kdo z koho mělo se rozhodnout v roce 1851 na turnaji v Londýně. Mimochodem řečeno, byl to první turnaj
šachových dějin. Hrál se vylučovacím způsobem jako například tenisový turnaj: kdo rychleji vyhrál nad svým
soupeřem dvě partie, postoupil do dalšího kola; remízy se nepočítaly. Oba hlavní favoriti turnaje – Němec
Anderssen a Angličan Staunton – se setkali už v semifinále. Anderssenův romantismus skvěle a s převahou zvítězil
nad Stauntonovým racionalismem. Ukázalo se, že šachová hra je přece jen kapánek víc než násobilka. Že je
uměním.
Adolf Anderssen vstoupil do paměti šachového světa jako král kvetoucí fantasie a jako autor »nesmrtelné
partie«, v níž obětoval dvě věže a dámu za brilantní matový závěr. Anderssen neomezeně vládl v říši šachu
dlouhých patnáct let s výjimkou krátké chvíle, kdy poodstoupil do ústraní před úchvatným dvacetiletým
mladíkem, jenž si mžikem podrobil všechny šachovnice světa. Dříve však, než mu ustoupil a uznal jeho moc, střetl
se s ním a krůtě mu podlehl. Pak o něm řekl: »Kdo s tímto mladým mužem hraje, nechť se vzdá všech nadějí, že se
mu podaří jej vlákat do nějaké léčky. A zdá-li se mu, že jeho velký soupeř učinil podezřelý nebo chybný tah, může
si být jist, že je to naopak skvělý úder, který vše rozhodne.«
Muž, o němž je řeč a o němž šachisté nikdy, nikdy mluvit nepřestanou, začal svůj život a svou šachovou cestu v
New Orleansu. Jednou – to bylo v roce 1857 – hrál simultánku v hale největšího místního hotelu. Štíhlý ruměnný
mladík ve fialovém sametovém kabátu, s vysokým škrobeným límcem a s vlající kravatou nastoupil proti patnácti
nejlepším šachistům města. Mlčky a neslyšně kvapil od jedné šachovnice ke druhé a k další a tak stále a stále
dokola. Když vyhrál prvních deset partií, zastavil se a zahleděl na obraz, který visel na protější stěně. Na obraze
bylo znázorněno, jak usměvavý ďábel hraje šach s bledým vlasatým studentem, který vytřeštěnýma očima patří na
jeho satanské Veličenstvo.
»Ti dva hrají o lidskou duši,« přiskočil s vysvětlením úslužný pořadatel, »a student poznává, že vše je
ztraceno…«
Paul Morphy, neboť tak se jmenuje náš šachista, poznamenal s úsměvem: »Nic, naprosto nic není ztraceno.
Poraďte tomu vystrašenému studentovi na obraze, aby obětoval jezdce na g5. A bude mít docela dobrou hru.«
Pověst o mladém muži, který tak mnoho vidí a tak málo mluví, šířila se, arciže nejprve provinciální rychlostí. Ale
postačila k tomu, aby byl Morphy pozván na velkolepý mezinárodní šachový turnaj do New Yorku. Byl to první a
zároveň poslední turnaj, kterého se Morphy kdy zúčastnil. Hrálo se vylučovacím systémem na tři vítězné partie. V
prvním kole vyhrál Morphy nad Thompsonem 3:0, ve druhém kole vyřadil básníka, právníka a šachistu Meeka
rovněž 3:0, ve třetím německého mistra Lichtenheina pro změnu opět 3:0 a ve finále rozdrtil slavného Louise
Paulsena 5:1.
Pověst o mladém muži, který tak snadno poráží nejlepší šachisty Ameriky, pádila rychlostí světla po celém světě.
Avšak Staunton odmítl přijet k zápasu s Morphym do Spojených států. Ať prý Morphy sám za ním přijede, troufá-li
si. Morphy si troufl a v červnu 1858 byl už v Londýně. Ale co dělat, přijde-li Mohamed k hoře a hora uhýbá?
Staunton sice výzvu neodmítl, ale vyhradil si lhůtu na přípravu. Zda a jak se připravoval, není známo, avšak
tolik je jisto, že zápas s Morphym neustále odkládal a lhůtu prodlužoval. Morphy zatím hrál a hrál a každého
anglického šachistu stejně hladce a stejně brzy přemohl.
Po Londýnu Paříž a další tucty vyhraných partií a vítězných simultánek. A potom zápas s pařížským šachovým
Napoleonem – Harrwitzem. Přeplněná kavárna de la Régence tonula v úžasu: Harrwitz vyhrál první i druhou
partii!
»Jak to,« ptají se novináři, »že vy, v němž celý svět vidí nepřemožitelného šachistu, hrajete zatím tak neúspěšně.
Nejste snad nemocen?«
»Jsem zdráv,« odpovídá Morphy, »a pokud jde o zápas s Harrwitzem, nemějte obav: ani jednu z dalších osmi
partií už neprohraji.«
Jak řekl, tak se i stalo. Morphy vítězí ve třetí, čtvrté, páté, šesté a sedmé partii a Harrwitz, udiven a rozmrzen,
vzdává beznadějný zápas.
Sledujme ještě chvilku šachovou dráhu tohoto šachisty. Vždyť je krátká a vždyť už vlastně končí.
Morphy se vrací domů do Ameriky, věnčen a vítán královskými poctami. Květiny, jásot, proslov za proslovem.
Při uvítání v aule universitní knihovny v New Yorku mu odevzdává plukovník Mead národní dar – slonovou kostí
a ebenem vykládanou šachovnici se zlatými a stříbrnými figurkami – a řeční. A někde mezi znivým chvalořečením
utrousí poznámku o »profesionální hře šachu«. Paul Morphy, jindy tak zdrženlivý ve slovu i v gestu, vzkypí a
prudce přeruší lavinu řečníkových souvětí: »Nikdy jsem nehrál šach pro peníze, vážený pane.«
Nastane ticho a v tomto tichu zazní teď už ztišený hlas šachového vítěze: »Šachová hra vždy byla a bude jen
potěšením a osvěžením od starostí žitého dne. Za to jí vzdejme chválu a dík. Je hrou her. Nehlučné boje šachových
figurek nejsou sváděny pro zisk, nýbrž pro čest. Je to vznešená hra filosofů. Dejte, pravím vám, na stoly mocných
tohoto světa šachovnici a uvidíte, že ubude pletich a zla a přibude mravnosti…«
Několik měsíců nato se Morphy rozloučil se svými šachovými přáteli a oznámil jim, že se rozhodl zanechat
veřejné šachové činnosti. Nevěřil nikdo, ale přesvědčili se všichni. Morphy odmítl výzvu Paulsenovu a později
Kolischovu k sehrání zápasu. Tu a tam si zahrál ještě doma s některými ze svých přátel, ale po čase se vzdal šachu
docela a naprosto. Žil už pak v ústraní, ničen a stravován pomyšlením, že svůj život prožil bezúčelně a chybně.
V roce 1882 projížděl Steinitz New Orleansem a toužil po setkání s králem šachu, který žil v dobrovolném exilu.
Morphy mu povolil schůzku jen s podmínkou, že mezi nimi nepadne ani slůvko o šachu. Není divu, že za takových
okolností trvala schůzka dvou velkých šachistů jen deset minut.
Morphy propadal čím dále tím více mučivé zádumčivosti a nakonec jej obestřela noc. Zemřel v červenci 1884, ve
věku 47 let.
Krátký byl jeho život a dvacetkrát ještě kratší byl jeho život šachový. Nezbývá než použít příměru, jímž všichni,
kdo o Morphym píší, začínají své pojednání: objevil se na šachovém nebi jako zářný meteor, oslnil a zmizel.
Zmizel, ale nezanikl. Žije dál ve vědomí všech těch, kdo si rovnají na šachovnici figurky a chystají se ke hře. Žije
ve svém díle.
Jednou z omšelých a nesprávných představ, které kolují v současném světě šachu, je ta, že Morphy byl zanícený
a nezkrotitelný šachový romantik, který se bezmála neuměl obejít bez ohňostroje krkolomných obětí. Tedy
především: Morphy šachovým romantikem nebyl. Nehrál stůj co stůj na matový útok a rád se spokojoval
postačujícím ziskem pěšce a vyhranou končící hrou. Abyste věděli, současníci mu vytýkali suchost hry, kterážto
hana dnes padává – stejně mylně jako tehdy – na mistry pozičního citu a technické vytříbenosti. Morphy je
pokračovatelem střízlivého realistického pojetí šachu, ale stejně tak i dovršitelem romantického snažení o živé
kombinační umocnění šachového myšlení. Morphy je syntéza a harmonie. On prvý odkryl dynamiku a dialektiku
šachu: určil zásadu rychlého vývinu figur a ukázal sílu otevřených sloupců a úhlopříčen; svižně dovedl prokázat
pochybenost oslabujících tahů a nevhodně postavených figur.
Morphy nebyl nikdy se svou hrou spokojen, a oč více definitivnosti v ní viděli jeho obdivovatelé, o to víc závad
a nepostačitelnosti v ní nalézal on sám. Viděl dál a hlouběji než jeho soupeři. A měl také dost vůle, aby probojoval
své výjimečné vidění a hodnocení.
První šachový diagram se objevil ve slovenském časopise Domová pokladnica v bouřlivém roce osmačtyřicátém.
Byla to pětitahová úloha od neznámého autora. Teprve o patnáct let později zdomácněly šachové rubriky i v listech
českých. I ony se zaobíraly povětšinou uměním šachové skladby. Ten, kdo bude trpělivě listovat časopisem
Rodinná kronika z roku 1864, najde v něm tyto pozoruhodné řádky:
»Hodlajíce umění šachovému zvláštní pozornost věnovati, doufáme, že se tím obecenstvu zavděčíme. Abychom
však v oboru tomto vždy nové a původní kusy podávati mohli, činíme tímto vyzvání ke všem, kdo by jaké hry,
studie nebo úlohy šachové pohotově měli, nám nebo p. A. Königovi v Kosmonosích franko laskavě zaslati sobě
neobtěžovali.«
V sedmdesátých letech bylo už šachových kaváren v Praze víc a v největší z nich – v kavárně Ungrově – bývalo
denně obsazeno nejméně šest šachových stolků a v neděli pak všech jedenadvacet. Horlivými návštěvníky a také
nejsilnějšími hráči této kavárny a tehdejší Prahy byli Makovský, Paclt a Kvíčala. Karel Makovský oslňoval útočnými
spády a nápady, Josef Paclt vědomostmi teoretickými a Antonín Kvíčala schopností hrát současně tři nebo čtyři
partie naslepo. Kronikář, jehož pero nám zaznamenalo prostředí staropražské kavárny, zmiňuje se ve své
vzpomínce ještě o komickém živlu, jímž byl malíř Jedlička. Jakmile si prý začal uvědomovat hrozící mat, začal
notovat rakouskou hymnu.
Pozoruhodnou postavou osmdesátých let byl František Moučka, jehož životním snem bylo redigovat co nejvíce
šachových rubrik. Přibližně každým rokem rozšířil svou novinářskou působnost o jeden další list, čímž rostla jeho
společenská vážnost a slovutnost.
V posledním utkání plzeňského turnaje roku 1892 hrál Moučka s váženým měšťanem Wurscherem Evansův
gambit a do partie vkládal množství překvapujících obratů a dvojsmyslných obětí. Soupeř se však urputně bránil, a
odraziv několik nebezpečných útoků, nabídl remízu, neboť soudil, že »partie pro výsledek turnaje nemá již
významu«.
Moučka odmítl (»Nehraji pro turnaj, abyste věděl, ale jako šachový redaktor pro rubriku Zlaté Prahy!«) a okázale
kreslil do partiového formuláře tahy této své brilantní partie, která měla být ozdobou turnaje i rubriky. Ale nebyla.
Zprvu ještě Moučka své brilantní tahy psal, pak už nepsal, hloubavě přemýšlel, a nakonec – vida neodvratnou
pohromu – smetl figurky s šachovnice a podrážděně zabrumlal: »Škoda té partie…«
»Pročpak škoda,« divili se diváci, »vždyť je velmi pěkně hrána.«
»Povídám, že škoda a škoda,« trval na svém Moučka, »copak šachový redaktor může dát do své rubriky brilantní
partii, kterou prohrál?«
Nápadníci trůnu
Nepíšeme dějiny šachu; nevypočítáváme tu všechny slavné šachové turnaje; není možno se ani ve zkratce
dotknout všech velkých mistrů a menších mistříčků, kteří obohatili šachové umění svými myšlenkami a tužbami.
Ale není rovněž možno se nepozastavit aspoň u několika z nich.
Tato kapitola budiž věnována šestici velmistrů, kteří si zajistili nejpřednější místo v šachové historii prvních let
dvacátého věku. Byli to nápadníci trůnu čili kandidáti nejvyššího šachového titulu. Ti první čtyři – Tarrasch,
Marshall, Janowski, Schlechter – se dostali tak či onak k zápasu s Laskerem, ale jeho trůnem ani titulem neotřásli. Ti
druzí dva – Rubinstein a Nimcovič – měli smůlu, neboť jim nebylo dopřáno ozkusit svou sílu v zápase s mistrem
světa; jejich úspěchů však bylo bezpočet a šachový svět jaksi mlčky uznal jejich právo vyzvat si Laskera a jeho
nástupce k boji o titul mistra světa.
A teď si již povídejme o těchto kandidátech, vyzývatelích, nápadnících, čekatelích nejvznešenějšího šachového
lauru.
(Čtenáře uklidňujeme ujištěním, že jej nebudeme v tomto našem stručném přehledu zatěžovat přemírou čísel a
dat a údajů: nejde nám totiž o vážné čtení jako spíše o rozmarné počtení, nejde nám o historii jako spíše o historky.
Neboť skromně věříme, že i historky a drobné arabesky ozřejmují dobu, tvorbu a události.)
PRAECEPTOR GERMANIAE mu říkali, ale on věděl, že je šachovým učitelem celé Evropy. A navíc postrachem
a lvem všech šachovnic světa. Už jeho jméno – Siegbert Tarrasch – rachotilo železem, převahou, vítězstvím,
sebejistotou. Byl lékařem a lze si snadno představit, jak z bílého pláště vyčuhuje jeho mocný nos, cvikr a brada a jak
ruka svírá lancetu. Zrovna tak dobře si ho lze představit třeba v rouchu velekněze, v hábitu inkvizitora nebo v
rytířském krunýři s rapírem v ruce. Vyhrával velké turnaje a v objemných knihách sděloval světu, že on přišel
dovršit a vysvětlit zákony Steinitzovy.
A učení jeho jestiť: ano, ano, ne, ne!
Podle Steinitzových zásad vypracoval Tarrasch jednou provždy praktický návod pro správné vedení partie.
Narýsoval dvě rovnoběžné přímky a mezi ně zamýšlel vtěsnat celý přítomný i budoucí svět šachového myšlení. Ale
život, jak víme, je zlomyslník, který si dělá dobrý den ze všech papírových formulek. A ani život šachový není
poslušný psík, který by se dal zkrotit vztyčeným ukazováčkem dogmatikovým.
Tarrasch hledal po způsobu Steinitze absolutně správný tah a pozapomněl, že člověk není robot a že šachové
figurky se nedají polapit do klece. Tarrasch se domníval, že život na těch malých černobílých políčkách se nemění.
Pravil, že indické hry nebo tah c7-c6 v dámském gambitu jsou méněcenné, a byl přesvědčen, že tomu tak bude
navždy. Doba sama prověřila a vyvrátila šalebnost dogmatu. Ukázalo se, že pohyb a postup nejsou jen všeobecným
zákonem přírody a společnosti, ale i zákonem šachové hry. Ukázalo se, že ani sebevětší šachový velmistr není
uzpůsoben tak, aby mohl poroučet vývoji.
Řekli jsme, že Tarraschova hruď byla vrchovatě napěchována sebevědomím a pýchou. Když ho vyzval roku
1892 mladý a úspěšný už Lasker k zápasu, Tarrasch odpověděl, že pan Lasker musí nejprve vyhrát první cenu na
nějakém velkém turnaji. Lasker se však neobtěžoval uposlechnutím rady mocného Tarrasche a raději rovnou
porazil Steinitze a stal se sám – k údivu a úděsu Praeceptora Germaniae – mistrem světa. Načež začal intenzívně
studovat filosofii a matematiku a ochladl v touze utkati se s Tarraschem. Ten zatím zvítězil ve velkolepém turnaji
před šachovou elitou všech zemí a počal vyhlašovat, že se vzdává jakéhokoli soutěžení s k ý m k o l i (myslel tím
ovšem Laskera), dokud se mu n ě k d o nevyrovná podobným úspěchem.
Devět let se věnoval Tarrasch své hrdosti a svému vzdoru. Ale když si nic nevyvzdoroval, pokorně vyzval
Laskera k dojednání podmínek zápasu o mistrovství světa. Pak však utrpěl Tarrasch úraz na ledě a domníval se, že
by se do příštího podzimku, kdy se měl zápas konat, neuzdravil; žádal proto o odklad, ale Lasker nebyl příliš
nakloněn vyhovovat a ustupovat lvu, který se druhdy tolik holedbal svou silou.
Plynou dny a měsíce a roste i řevnivost mezi mistrem světa a Praeceptorem Germaniae. Lasker zase trochu
odpočívá, kdežto Tarrasch drtí Marshalla v zápase na osm vítězných partií 8:1 při osmi remízách. Tímto svým
dojista senzačním vítězstvím nad skvělým americkým velmistrem se pyšný lev nadme a vycení zuby na celý svět
(rozumí se: především na Laskera): »Po tomto nejnovějším a největším úspěchu nemám příčinu někde n ě k o h o
uznávat za lepšího nade mne. Bylo totiž jistě nesnadnější porazit mladého Marshalla než starého Steinitze. Jsem
ochoten za vhodných podmínek hrát zápas o mistrovství světa, avšak n i k o h o vyzývat nebudu. Ať to učiní ten,
kdo má slabší pověst a menší úspěchy. Je na šachovém světě, aby tento zápas, pokud má na něm zájem,
uskutečnila.
Tarrasch tak trochu připomíná renezančního italského básníka Filelfa, který okouzlen vlastní důstojností, pěje:
»Kdyby kameny ve Florencii mluviti mohly, zajisté by hlásaly slávu mou.« Ale musíme vědět, že i Schiller napsal:
»Nebezpečné je buditi lva a strašný je tygrův zub, leč ještě strašnější – toť člověk ve své domýšlivosti.«
Lasker nehodlá s Tarraschen soupeřit v gaskoňském umění chvástavosti, nýbrž v činech. Porazí Marshalla 8:0 při
sedmi remízách; tedy ještě přesvědčivěji než Tarrasch. A co Praeceptor Germaniae? Mlčí teď anebo zase mluví?
Mluví: »Laskerovu hru je nutno charakterizovat jako bezvadnou, avšak plnou strategických omylů a nepřesností v
zahájení…« Ale ví, že na čin nestačí odpovědět jenom slovem.
Po patnáctileté oboustranné dělostřelecké přípravě dochází konečně v roce 1908 k zápasu dvou krutých soků:
Lasker versus Tarrasch. Člen pořadatelského sboru Otto Rosenfeld nelibě nese vzájemné nepřátelství dvou
německých velmistrů a vede diplomatické usmiřovací jednání. Lasker je ochoten se udobřit a očekává Tarrasche.
Ten vkročí do pokoje se zježenou lví hřívou a s nepřátelsky se lesknoucím cvikrem: »Jsou jenom dvě slova, pane
Lasker, která vám mohu říci – šach a mat! Poroučím se vám.« Řka toto, odešel a vznešeně práskl dveřmi. (Do kulaté
závorky je třeba ještě vsunout faktickou poznámku, že v zápase pak se Tarrasch k vyslovení oněch dvou magických
slov mnohokrát nedostal a že prohrál vysoko – 3:8 při pěti remízách.)
FRANK MARSHALL se pyšnil tím, že nikdy nestudoval žádnou šachovou příručku. S oblibou ignoroval
teoretické varianty a často se rouhal uznávaným šachovým hodnotám a pravidlům. Jeho šachovým vzorem byl –
boxer Jack Dempsey. Bušíval do svého soupeře úplně boxerským stylem už od prvního tahu a nedovolil, aby se
vzpamatoval. Říkali, že jeho styl je nezdravý, nekorektní, ale Marshall přece jen vyhrával jednu partii za druhou a
dostával za ta vítězství i ceny za krásu. Sám asi nevěděl, zda v té či oné partii zvítězil brilantním obratem nebo zda
soupeře ošidil.
»Nezáleží mi na tom, jestli vyhraju nebo prohraju,« říkával v mládí, »ale netrpělivě čekám, až o mně řeknou: tak
krásně, tak duchaplně, tak elegantně hraje pouze Marshall! Jen tato slova chci slyšet, a slyším-li je, vím, že jsem na
správné cestě.«
A co říkal později: »Prý vypadám jako zamyšlený starý gentleman z Shakespearových časů, jenž nepřetržitě
kouří silné doutníky a brává si s sebou šachovnici i do postele…
Tahle charakteristika není tak zcela bez půvabu, ale má chyby. Především jsem pohoršen tím ‚starým
gentlemanem’. Prosím vás, vždyť je mi teprve čtyřiašedesát a přátelé říkají, že jsem ještě nezačal stárnout. A pokud
jde o šachovnici, kterou si brávám do postele, tak to je docela malá kapesní šachovnička. Ale mít ji po ruce musím,
protože člověk nikdy neví, kdy ho něco zajímavého napadne. A že jsem zamyšlený? To věru jsem. A nad čím, víte-li
pak? Nu, nad šachovnicí, to se rozumí. Celý svůj život jsem přece věnoval šachové hře. A hrál jsem hodně přes
padesát let. A šachové figurky se mi honily hlavou každý den od rána do večera a ani v noci mi nedaly pokoj.
Taková je, abyste věděli, síla královské hry se všemi variantami a možnostmi. Ale teď už mi, prosím, promiňte,
musím běžet, večer hraju důležitý zápas o přebor klubu…«
Rok 1909. Přeborník Spojených států Frank Marshall cestuje na lodi, jedoucí z New Yorku do Liverpoolu. V
kuřáckém salóně se hraje denně šach, ale Marshall si sem chodí pouze pochutnávat na svém doutníku. Jednou si
povšimne kuriózní situace na šachovnici a nezdrží se poznámky: »Kdybyste byl obětoval dámu na g6, vyhrál byste
čtyřtahovým matem.«
»Račte si laskavě nechat takové poznámky pro sebe,« brání se muž, který měl dostat čtyřtahový mat. »Když
tomu tak rozumíte, můžete si se mnou zahrát. Jsem přeborník této lodi a nikdo mě tu dosud neporazil…«
»To jsem rád, že poznávám opravdového lodního přeborníka, ale hrát se mi zrovna moc nechce,« ukloní se
Marshall a má se k odchodu.
»Jen se nebojte,« obveseluje se mistr Atlantického oceánu pohledem na rozpaky muže s doutníkem. »Sedněte si
klidně a hrejte. A abyste neřekl, dám vám výhodu jedné věže.«
»Jste velice laskav, ale věž od vás nemohu přijmout. A chcete-li už mermomocí hrát, tak vám dám výhodu věže
já.«
Tohle byl trochu silný tabák pro sebevědomého přeborníka oceánské parolodi. »Nikdo, slyšíte, nikdo mi tady
nemůže dát věž,« běsnil slavnostně. »Ale víte co? Budeme hrát o dvacet, ne: o padesát dolarů! Tak, a teď si tedy
troufejte!«
»Velmi rád bych si s vámi zahrál třeba o stopadesát dolarů, ale to by nebylo fair. Jsem totiž Marshall, Frank
Marshall.«
Přeborník oceánu pootevřel ústa a po dvě minuty se nezmohl na odpověď.
DAVID JANOWSKI byl naplněn vzornou šlechetností, jemností a ukázněností, pokud seděl u šachovnice a
pokud se mu hra dařila. Vydržel nepohnutě patřit na šachové figurky a nepronést ani slovíčko: všechny své
myšlenky a city ovládal jako krotitel. Ale jestliže prohrál, rozbouřilo se v jeho nitru deset repotajících ďáblů; pak
bylo rázem po jemnosti a ukázněnosti.
»Měl jste štěstí, nehorázné štěstí,« říkával nakvašeně svému přemožiteli, »protože takovému slabému hráči jako
jste vy mohu dát jezdce navíc a ještě musím pohodlně vyhrát.«
Šachoví mistři, kteří se mohli pyšnit vítězstvím nad Janowským, znali už jeho zvyky a zlozvyky a počítali s jeho
temperamentním rozhořčením po každé prohrané partii. Ale pro mistra Ámose Burna, který obsadil v jednom
turnaji první místo, kdežto Janowski byl až devátý, to bylo novinkou. A když mu Janowski po turnaji mstivě
zašeptal, že takovémuhle miláčku Štěstěny může dát on kdykoli pěšce navíc a stejně ještě vyhraje desetkrát za
sebou, přidržel si ho Burn za knoflík a žádal, aby mu to okamžitě dokázal. Janowski tedy chtěj nechtěj usedl k
šachovému stolku, dal jednoho pěšce stranou a nastoupil trudnou cestu důkazu. Burn měl patrně zase nehorázné
štěstí či co, neboť brzy vyhrál. Janowski kupodivu mlčel a chtěl upláchnout.
»Jen pěkně zůstaňte sedět,« usmál se Burn, »budeme hrát už jenom devět partií.«
V šachovém sále pařížské kavárny de la Régence byl Janowski svého času neomezeným vládcem. Zámožný
holandský mecenáš Leo Nardus to pokládal za čest, že ho velký šachový mistr počítal mezi své přátele a že mu
povoloval, aby za něj občas zaplatil větší útratu. Nardus byl beznadějně zamilován do šachové hry a třásl se
vzrušením, když se směl v blízkosti Janowského dotknout nějaké figurky.
Jednou takhle velký David posuzoval nějaké šachové postavení a malý Leo vzrušeně pípl nevinnou poznámku
na okraj analyzované partie. Janowski ho zžehl hrozným pohledem: »Mlčte a nemluvte do toho, vy – vy šachový
analfabete!«
To byla krutá urážka a Nardus se také jaksepatří urazil. Urazil a beze slova odešel. Svědkové napomínali
Janowského: »To nebylo správné, mistře, takhle potupit takového skvělého a štědrého člověka. Jděte a omluvte se
mu. Jděte, dřív než bude pozdě.«
Janowski tedy šel. A pokorně a přede všemi se mu omluvil: »Nardusi, já jsem vám před chvílí řekl, že jste
šachový analfabet. Nezlobte se, ale vy jste opravdu šachový analfabet…«
KARL SCHLECHTER vyzval Laskera na zápas o mistrovství světa. A bylo ustanoveno, aby o novém mistru
světa rozhodlo všeho všudy jen deset partií. Už tato formální podmínka byla pro Laskera nebezpečná a ještě
nebezpečnější byl pro něj Schlechterův styl: styl techniky vypilované obrany a opatrnosti, styl principiální nechuti k
činům odvážným a lehkovážným, styl vědecky přesné defenzívy. Říkalo se, že Schlechter nehraje proto, aby vyhrál,
ale aby neprohrál. Byl typickým příslušníkem školy »vídeňské« neboli »remízové« čili »nezajímavé«.
Lasker začal zápas velkoryse a tu či onde na šachových polích rozněcoval ohníčky neklidu. Schlechter se však
ukrýval za neprůstřelnou hradbou své obranné pevnosti a každý Laskerův pokus o průnik důsledně a okamžitě
zlikvidoval. V prvních dvou partiích stál Schlechter dokonce o chloupek lépe, ale netroufl si zaútočit a zariskovat.
Nerozhodné byly i další dvě partie, v nichž Schlechter zkušeně umrtvil Laskerovu malou poziční převahu. V páté
partii se Laskerovi konečně podařilo vniknout do soupeřova tábora a rozvrátit jeho tradiční obranný řád a
rovnováhu. Ale stačilo jen maličkou chvilku polevit v sevření a už byl zase Schlechter na koni. A Lasker? Ten si
náhle uvědomil, že sám trčí v matové pasti a že není úniku. Schlechter vede o bod a kráčí po remízových schůdcích
blíž a blíž k vítěznému cíli. Lasker šturmuje, manévruje, zbrojí, vyčkává, bouří, nástrahy strojí, ale to všechno nic a
nic nepomáhá: remíza, remíza, remíza a zase remíza.
Nadchází den poslední partie. Schlechter stále dosud vede o bod. A ještě jedna nevinná remíza mu postačí k
titulu mistra světa. Laskerův úkol a plán je neobyčejně jasný a neobyčejně nesnadný: zvítězit. Zvítězit nad
velmistrem obranného umění, nad remízovým králem, nad Schlechterem.
Ten den – a nikdo neví a nepoví proč – hraje Schlechter ostře, útočně, nekompromisně. Div všech divů:
Schlechter má kurážnou náladu, ačkoli více než kdy předtím by se mohl spokojit remízou. Už ve čtvrtém tahu
nevolí běžnou variantu a dává na srozuměnou, že on – Schlechter – hraje dnes, a právě dnes, na výhru. Lasker hbitě
vpluje do bouřlivých vln a bitva na život a na smrt započíná. Lasker je ve svém živlu, kdežto Schlechter se novému
živlu teprve přizpůsobuje. Lasker ví, že nesmí ani na vteřinu polevit v boji o veslo. Však ani přespřílišná útočná
horlivost není vždy zdravá: dříve než se Lasker vzpamatuje, má už Schlechter silnou protihru a několikerou
možnost k pohodlné remíze. Ale šachista, který se po tolik let spokojoval obezřetným posunováním figurek,
propadá náhle vášni, vzdoru a dobrodružství. Chce být mistrem světa, a to mistrem vítězným a vítězícím!
Zdá se, že odvážnému srdci štěstí přeje: Schlechter má už nejen deset snadných cest k remíze, ale i tři čtyři
cestičky k výhře. Ale pak náhle zlom, pád a konec. Není cestiček ani cest a jest jen velký a nelítostný Emanuel
Lasker, který svou příležitost – poslední příležitost! – z ruky už nevydá.
Stav zápasu je 1:1 při osmi remízách. Lasker zůstane i nadále králem šachu a Schlechter, ten skromný a
nevýbojný, útlý a prošedivělý mužíček, se už nikdy proti svému stylu nevzbouří a nikdy už nebude stát na
posledním stupínku k trůnu.
AKIBA RUBINSTEIN se vřadil mezi největší postavy šachu nejprve zásluhou své píle a paměti. Kdo viděl jeho
první neurovnané partie, v nichž chyběla tvůrčí osobitost a styl, nevěřil by v jeho šachovou budoucnost. Ale síla
víry, lásky a vůle mu v dostatečné míře nahradila nedostatek talentu. Brzy se stává Rubinstein citlivým anatomem
šachového ústrojí. S důsledností počítacího stroje a s přesností logaritmického pravítka analyzuje každý tah a
každou zápletku. Jeho partie se podobají dokonale vysoustruhovanému výrobku. Nejsou však produktem strohého
propočtu: je v nich stejně tak vůně květu a žár obraznosti. V jednom turnaji obdržel Rubinstein dokonce tři ceny za
nejkrásnější partie turnaje.
V jedné partii s Durasem obětoval Rubinstein už v devátém tahu dámu, ale nikoli proto, aby po způsobu
Anderssena a Morphyho obestřel soupeřova krále neprostupnou matovou sítí, nýbrž pouze a pouze proto, aby po
dalších lopotných potyčkách urval převahu jednoho jediného pěšáčka a vynutil si výhru v koncovce.
Lasker dřív názorně ukazoval, jak odkrývat slabiny v soupeřově pozici, kdežto Rubinstein učil, jak je třeba je
vytvářet.
ARON NIMCOVIČ nesnesl tabákový dým a neváhal znepřátelit si slovem, pohledem, gestem kouřícího soupeře.
Hrál kdysi s jedním českým mistrem, který upřímně pobafával ze svého viržinka a trousil po šachových políčkách
poprašek popele. Přes brýle rižského velmistra přejel mrak nevole: »Vy to nevíte, že já nesnesu kouř?!«
Mistr s viržinkou vyhověl mrzutému velmistru, poodkročil od šachovnice a vykuřoval opačným směrem. Tu a
tam se, pravda, otočil a zahleděl se přes soupeřovo rameno na svou partii. Ale už tu byl Nimcovičův soptivý
pohled s kolmou vráskou mezi obočím: »Člověče, nestrkejte do mě, já se nemohu soustředit…«
Ne, nebyl příjemný v osobním styku a nesnažil se být příjemným ani u šachovnice. Hrál třeba jednou volnou
partii s Bernsteinem. Mladý ještě tehdy Capablanca se při té příležitosti odvážil vyslovit nějakou nevinnou
poznámku. Nimcovič odsekl: »Nikdo není zvědav na vaše řeči, mladíku. To byste už měl vědět, že se nesluší, aby
do partie renomovaných mistrů mluvil někdo, kdo se takovým mistrem snad možná kdoví teprve jednou stane…«
Když byl mlád, učil se nejprve u otce, pak u velikého Tarrasche. »Avšak své pravé šachové ‚já‘,« říká, »odkryl
jsem až tehdy, když se mi podařilo přijít na stopu ‚svého systému’ a když jsem Tarrasche degradoval na
teoretického odpůrce, jehož potírat jsem si stanovil za svůj životní cíl.«
Nimcovič potíral zejména Tarraschovo dogma o středních pěšcích a dokazoval, že val těchto pěšců nemusí být
vždy výhodný, že může být i slabinou, není-li pohyblivý a je-li vystaven bočním útokům. Nimcovič vůbec bojoval
proti jakémukoli dogmatu. Ale ve snaze revoltovat za každou cenu nevyhnul se ani on hříchu jednostrannosti:
přecenil sílu výstřelků a bizarnosti, za což býval občas ztrestán neočekávanou porážkou. (Po pravdě řečeno však,
mnohem častěji dovedl sám pokořit soupeře, který se domníval, že Nimcovičův bizarní tah je možno lehce usvědčit
z nezdravosti…)
O čtyřech věrných
Nebylo by však správné, kdybychom si všímali jen těch šachových borců, kteří titul mistra světa dobyli nebo
dobývali. Do galerie nejvýraznějších šachových postav z pokraje dvacátého století patří přece také zamračený
Teichmann a usměvavý Vidmar a zarputilý Bernstein a vtipný Tartakover. Každý z nich byl totiž svým způsobem
mušketýrem královské hry a každý z nich tuto hru obohatil aspoň o nový pohled, o novou myšlenku, o nové pojetí.
Byli to bohatýři, jejichž erbem byla věrnost šachu až do posledních dnů života.
I popovídejme si ještě o těchto čtyřech věrných…
RICHARD TEICHMANN se jmenoval širokoplecí, podmračený muž s páskou přes slepé oko, ale všechni mu
říkali Richard Pátý. To proto, že na velkých turnajích končíval zpravidla na pátém místě nebo velmi blízko něho.
Jen jednou – na turnaji v Karlových Varech 1911 – se vzepřel svému určení, pohrdal dokonce remízami, na hlavu
porazil Rubinsteina, Schlechtera, Nimcoviče, Tartakovera, Alechina, Spielmanna, Kostiče a šest dalších mistrů a
slavně a s převahou zvítězil. To se rozumí, že se hned našli škodolibí vtipálkové, kteří zlehčovali Teichmannův
životní triumf: »Mezi slepými jednooký králem…«
Teichmann hrál celý život šach, ale – říkal vždy a všem – ani trochu ho nebavil. U partie se tvářil nevrle, neustále
si zapaloval svoje nehořící viržinka, a když už byla šachovnice dostatečně obsypána ohořelými zápalkami,
nakvašeně nabídl soupeři remízu. Co se toho týče, byl by dal nejraději každou partii hned po prvém tahu za
remízu, kdyby to neodporovalo mistrovskému bontónu. Ale po takových devíti jedenácti tazích považoval každou
pozici za vhodnou k smírnému rozuzlení. A se zlou by se potázal každý mistr, který by se s jeho remízovým
návrhem neztotožňoval. Nikdy však Teichmann nenabídl remízu, měl-li horší hru než jeho soupeř (natolik byl
znalý válečných mravů), ale přece jen ji velmi často nabídl dříve, než se na šachovnici něco podstatného přihodilo.
Jednou hrál Richard Pátý na turnaji v Berlíně se Sámischem. Partie ho tehdy obzvláště málo zajímala, neboť
cirkus Busch měl na programu řeckořímské zápasy, a šlo o to, přijít včas. Po několika prvních tazích nabídl
Teichmann remízu a podíval se na hodinky. Sámischovi se zdálo, že si ještě málo zahrál, a proto co nejzdvořileji
pípl: »Já se ještě na tu pozici trochu podívám…« Teichmann ho proklál svým jediným okem a zesinal zlostí. Neboť
to se mu ještě nestalo, aby si takovýhle mladíček dovolil odmítnout jeho návrh. Ale Sámisch nic nepozoruje, a jak
už má ve zvyku, zhluboka medituje nad svým dalším tahem. Tu povstane Richard Pátý v celé své mohutnosti,
smete figurky s šachovnice a zaburácí: »Dost už toho nesmyslu! Remíza!«
A kráčí, krokem dunivým a strašným, do cirkusu.
Kromě řeckořímských zápasů miloval Teichmann hudbu, filosofii, víno a svůj staromládenecký způsob života.
Znal středověkou francouzštinu, shakespearovskou angličtinu a dvanáct moderních jazyků navíc. Zajímal se o staré
tisky a litografie, o fonetiku a numismatiku. S chutí si sedával k šachovým figurkám jen jako divák nebo
spoluúčastník nezávazných analýz. Tehdy hýřil nápady, tvrdou ironií a – slyšte! – neobyčejně zevrubnou znalostí
všech teoretických problémů šachové hry.
»Teichmann má v malíčku všechny odborné šachové knihy, co jich kdy kde vyšlo; všechno dopodrobna
prostudoval, prozkoumal a zhodnotil; náleží k největším šachovým teoretikům světa,« to o něm řekl Mieses.
(Ovšem před ním by se to říci neodvážil, neboť Teichmann dbal přece na to, aby každý věděl, že se šachovými
záležitostmi neobírá, že šach nenávidí…)
Ale všeobecně vzato, Teichmann byl přece jen podivín. Nejraději pobýval na jednom místě a oddával se své
nirváně. Nikdo jím nepohnul, aby učinil nadbytečný počet kroků. Sebekratší procházka mu byla proti mysli. Byl
dokonale spokojen, když nemusel opouštět hranice hotelu, kde bydlel a kde se hrál turnaj. Dobře se mu žilo v San
Sebastianu, neboť turnajová místnost byla v hotelu, kam jedné noci přijel a odkud ovšem nevytáhl paty. Co dělal
celý den v hotelu, nikdo nevěděl; snad přemítal o marnosti světa a šachu, snad si jenom zapaloval viržinka a čekal
na druhý den. Ale asi po třech týdnech ho přece jen někdo nějakým obmyslným úskokem dostal na čerstvý vzduch.
Teichmann si zaclonil oko před prudkým a nezvyklým žárem slunce a srdečně se podivil: »To bych nevěřil, že moře
je tu tak blízko.« – Což bylo důkazem, že Teichmann, který měl ložnici přímo u pobřeží, se za celou tu dobu ani
nepodíval z okna.
Byl-li ubytován v jiné budově, než v které se konal šachový turnaj, nesl to jako těžkou osobní křivdu a nikdy tam
ovšem nešel pěšky. Také v Petrohradě znal Teichmann pouze jméno ulice a budovy, kde se hrálo. Hned v první den
turnaje vyšel před hotel, zamával na izvozčika a řekl mu, aby ho dovezl tam a tam. Nebyla to cesta krátká, ale po
padesáti minutách přece jen koník dokodrcal na místo. Richard Pátý nešel k šachovému stolku, ale k pořadatelům a
žádal tvrdě, aby mu ihned přidělili jiný a co nejbližší hotel. Pořadatelé se napřed trochu divili takové žádosti, ale
pak přivedli soptícího mistra k oknu a ukázali mu, že hotel je přímo naproti – jen pár kroků přes ulici.
Druhý den si Teichmann znovu zavolal izvozčika a stručně udal název budovy, před niž si přeje být dovezen. I
tenhle podnikavý drožkář usoudil, že nebude příliš na škodu, když jednookého cizince trochu proveze městem.
Švihl bičem a kůň se rozjel na opačnou stranu. Ale to už se Richard Pátý rozkročil ve voze jako hrozný bůh pomsty
a několika údery sukovicí pohnul vozku k změně kursu a úmyslu. Za deset vteřin zastavila drožka před
turnajovým sálem. Pověst o podivném muži s páskou přes oko a se sukovicí v ruce se rychle roznesla mezi
petrohradskými izvozčiky a od té doby se Teichmann dostal přes ulici vždy v čase co nejkratším.
MILAN VIDMAR patří také k těm ctitelům šachovnice, kteří se kořili půvabům královské hry od raného
jinošství až po pokročilý věk kmetský. Ačkoli profesí vědec a universitní učitel, nikdy se nepokoušel vnášet do
šachové hry metody a prvky svého povolání: hrál systémy a varianty z let svého mládí a horlil proti těm, kdož
chtějí učinit z šachu záležitost čistě vědeckou: »Teorie fysiky je stokrát zajímavější než ta nesmyslná teorie šachu. A
víc mě baví číst Kanta než učebnice pana Tartakaviára (čti: Tartakovera a vezmi na vědomí Vidmarovu nepomíjející
zálibu pro slovní hříčky) a poslouchat jeho úvahy o hypermoderním šachu.«
Čím byl starší, tím více přestával vidět v šachu boj a tím větší měl sklonnost a slabost pro sbírání turnajových
půlek čili remíz. V tomto bodě dosahoval skoro Teichmannovy virtuosity. V kavárnách nebyl nikdy vídán daleko
od šachových stolků a ponejvíce u nich a při hře; zato v turnajovém sále neměl stání a prchal od partie, jak
nejrychleji mohl. Možná proto jen, aby si mohl sednout do kavárny k občerstvujícím šachovým »bleskovkám«.
Turnaj v Groningen 1946. A střetnutí dvou rivalů – Vidmara a Bernsteina – napřed v důvěrném kroužku přátel u
kavárenského stolku, později ve veřejném kruhu mistrů u šachového stolku. Milan Vidmar, opírající si buclaté
ručičky o mohutný expanzivní břich, rozsévá kolem sebe žerty a veselí. Také Bernstein chce dát něco k lepšímu. Prý
byli jednou dva Skotové a hrozně rádi se o něco sázeli. Jako například o šilink, kdo sní živou ropuchu. Ten jeden
tedy roztomilou ropušku pozřel a ten druhý vyklopil penízky. Ale že nebyl vítěz sázky skrblík, umožnil kolegovi,
kterého zřejmě prohra šilinku mrzela, nabýti svého ztraceného jmění. Musel však za trest (a za šilink) sníst taky
jednu ropuchu. A tak měli oba Skotové ropuchu v břiše a svůj šilink v kapse.
Vtip to byl dobrý a společnost zaplatila za něj vděčným potleskem. A nyní, když už byl tak v ráži, slavnostně
Bernstein vyhlásil, že v zítřejší partii s Vidmarem povede nesmiřitelný boj až do posledního dechu a do posledního
pióna a že ani za nic nepovolí zde přítomnému panu profesorovi remízu.
Ale ani ten nejlepší úmysl ničeho nezmůže proti objektivním podmínkám. Bernstein měl bílé figury a vytáhl do
pole se skotským gambitem. A šlo v tom skotském gambitu o poslední místo v turnajové tabulce, o prestiž, o sázku,
o všechno – nu, jako v té skotské anekdotě.
Kolem dvacátého tahu situace na šachovnici dostávala výraz neodbytné remízy. O to víc rostla Bernsteinova
zatvrzelost a vůle k odboji. I Vidmar měl nesnadnou povinnost: tahat figurkami a neporušit rovnováhu sil. Dřeli se
tedy oba poctivě dalších deset, dalších dvacet, dalších pětatřicet tahů. A nutno přiznat, že ani ten, ani onen
nepotřísnil svou čest remízovou nabídkou. Nakonec totiž zůstaly na šachovnici jen tři figury – bílý král a střelec a
černý král – a za takovýchto okolností, jak je vám zajisté známo, nelze ve hře dost dobře pokračovat.
Zrudlý Bernstein vstává od šachovnice a upocený Vidmar se ho dotazuje: »A řekněte mi, prosím, bylo potřebí,
abychom oba tu ropuchu snědli?«
OSIP BERNSTEIN je Durasovým vrstevníkem: začínal na prahu dvacátého století, v pětadvaceti letech už byl
velmistrem a v dvaatřiceti – stejně jako Duras – odešel z turnajového jeviště. A jako Durase, ptali se po první
světové válce i Bernsteina, kdy že se opět vrátí k šachu. Bernstein odvětil: »Zúčastním se turnajů teprve tehdy, až se
mi povede tak dobře, že si to budu moci dovolit, anebo až se mně bude dařit tak špatně, že to budu mít zapotřebí.«
Svůj slib splnil: úspěšný padesátiletý pařížský advokát Bernstein vrací se po osmnáctileté odmlce do turnajového
sálu a je znovu úspěšný i na čtyřiašedesáti šachových polích. Od těch dob uplynulo dalších devětadvacet let a
Bernstein je stále nejlepším šachistou Francie. A na odchod myslí dnes stejně tak málo, jako kdysi Mieses.
Na rozdíl od velmistrů moderní doby upřímně nenávidí remízy. Často byla vídána jeho mohutná lysina v
hodinovém zadumání nad beznadějně vyrovnanou pozicí, z níž chtěl vzkřísit celý bod. Když se ho přátelé ptali,
proč raději nedá takovou partii za remízu, řekl: »Dát to za remízu? Ale vyhrál už tím někdo nějakou partii?«
Vyhrát vyhranou partii je nesnadná věc, to je známo. Ale prohrát remízovou partii není tak obtížné. Viz dva
příklady z Bernsteinova života.
Lasker mu jednou nabídl remízu v značně už zjednodušené a vyrovnané koncovce. Lasker Nelasker, takovouhle
písničku Bernstein nerad slyšel. Partii však ještě nakonec prohrál. Lasker si nad svým neočekávaným vítězstvím
zafilosofoval: »To bylo poprvé v mém životě, kdy jsem někomu nabídl remízu. Neudělal jsem to nikdy předtím, a
hned tak už to zase neudělám.«
V Curychu 1934 hrál Bernstein s málo známým švýcarským mistrem. Měl o pěšce víc, drtivou převahu a výhru
na dosah. Ale okamžik nevysvětlitelné slepoty, která čas od času potrefuje i proslavené bystrozraké velmistry,
zničil vše a remíza byla nevyhnutelná. Na scéně se objevil Lasker a zajímal se: »Prosím vás, jak se vám mohlo
podařit tuhle partii ještě zremizovat?«
Bernstein, který prožíval chvíle nejupřímnějšího sebeopovržení, hlesl: »Protože jsem nejkolosálnější šachový
ignorant pod sluncem.«
»Hm, to jste vyřkl pozoruhodnou myšlenku.«
»Jakže?« volal Bernstein. »Vy tomu opravdu věříte? Jestliže ano, tak vás žádám, abyste mi to dal písemně!«
Lasker vzal bez meškání list papíru a napsal doslova: »Na žádost dr. Bernsteina tímto prohlašuji, že jest
nejkolosálnější šachový ignorant pod sluncem.«
Jindy a jinde.
Bernstein se prochází v turnajových kuloárech a potkává smutný stín jednoho mladého šachového ctižádostivce.
»Proč tak nešťasten?«
»Ale to víte, mistře, mám těžkou, velmi těžkou přerušenou partii. A budu muset vydat ze sebe vše, úplně vše,
abych ji vyhrál. «
»Vše?« usmál se Bernstein nevinně. »Úplně vše? A jak to, že tak málo?«
Bernstein cestoval rád s šachovnicí a za šachovnicemi po celém světě. Vyprávěl, že jednou se rozjel za svým
přítelem až na Ukrajinu, aby mu ukázal Blumenfeldovu variantu v meránské obraně dámského gambitu.
V roce 1938 přijel Bernstein do Prahy za obchodním jednáním. A možná, že hlavně za Durasem a za osvěžením
vzpomínek. Už první večer se sešli dva dávní přátelé a soupeři v Unionce u šachového stolku. Bylo jim každému
zrovna tolik roků, co tenkrát v San Šebestiánu 1911 (kdy se viděli naposled) oběma dohromady. Dali se do hry. A
Duras měl v každé partii černé a v každé partii zkoušel na Bernsteina svůj krkolomný gambit 1. e2-e4 f7-f5? Tři z
těchto »analytických bleskových partií« se zachovaly v záznamu několika pohotových diváků; tempo ostatních bylo
rychlejší než tužka a snaha stenografů.
V utkání se Sovětským svazem v Paříži 1954 hrál dvaasedmdesátiletý Bernstein na první šachovnici s
třicetiletým Bronštejnem. Z dvorné úcty před šedinami svého soupeře zvolil sovětský velmistr královský gambit –
zahájení, které bývalo v módě za dnů Bernsteinovy mladosti. Stařec Bernstein si při té příležitosti vzpoměl na staré
časy neznámou variantou, která poněkud vyvedla z míry malého Davida.
»Víte, mistře,« šeptal pár kroků stranou Bernstein Kotovovi, »dnešní variantu jsem hrál naposledy před
třiapadesáti lety proti samotnému Michailu Cigorinovi…«
Ve stejném roce 1954 letí svěží šachový veterán Bernstein na turnaj až do Montevidea; ne už jako favorit, ale jako
živý pamětník šachového pravěku. Pro první cenu si přijel sebevědomý Miguel Najdorf, který když uzřel celkem
nevalné personální obsazení turnaje, žádal ultimativně, aby první cena byla zvýšena na dvojnásobek; ostatní ceny
prý mohou být úměrně o to nižší. Pořadatelstvu bylo Najdorfovo přání rozkazem. Ale Najdorf sám se stal obětí
vlastní sebevědomé chtivosti. Byl předstižen a poražen nejprv chilským borcem Letelierem a v posledním kole
poražen a předstižen také Bernsteinem.
Aforismy.
Kombinace je umožněná nemožnost. – Domníváme se, že posunujeme figurky a uskutečňujeme nějaké ideje, ale
ponejvíce jsme těmi neživými figurkami vláčeni a svůdnými ideami ničeni. – Varianta zabíjí. – Druhý nejlepší tah
bývá často tím jedině správným tahem. – Šachová teorie triumfuje v nesprávných a podezřelých tazích. – Jsou silné,
hlučné a bezbarvé tahy. Ty poslední bývají nejnebezpečnější. – Vždy je lépe obětovat soupeřovu figuru. – Nejlepší
cestou, jak se vyhnout Evansovu gambitu je hrát španělskou hru. – Zápasy dokazují mnohem méně než turnaje; a
turnaje nedokazují v podstatě nic. – Partie má obyčejně tři fáze: zahájení, v němž chcete získat lepší hru, střední hru,
v níž se vám zdá, že stojíte lépe, a koncovku, kdy poznáváte, že vás porážka nemine.
B í l á d á m a : na c2 je potměšilá, na b3 svéhlavá, na d2 sentimentální, na bl licoměrná, na e2 vyzývavá, na g4
energická, na f3 domýšlivá, na e3 učenlivá, na g5 vzpurná, na h6 bezohledná.
Co je to chyba?
Celý šach je patrně vybudován na chybě. – V každé chybě vězí cosi správného. – Chybovat může (a smí!) jenom
silný hráč. – Chybné tahy jsou těžko k nalezení. – Jen chybami se šachista učí. – Chyby jsou tu proto, aby je někdo
udělal. – Šachová hra je pohádkou o tisíci a jedné chybě. – V šachu je jenom jedna opravdová chyba: podceňování
soupeře; všechny ostatní jsou buď neštěstím nebo štěstím. – Chybuji, ergo jsem. – Jsou chybami obsypaná vítězství
a slávou ověnčené porážky. – Největší chyby jsou domnělé. – Pesimistický názor: Povětšinou se prohrává silnými
tahy a vítězí chybami. Metafysický názor: Nejsou chyby, nýbrž jen nevyužité možnosti. Pozitivistický názor: Oběť
bývá obvykle jen skvělým důkazem předchozí chyby.
Strategie a taktika.
Vědecká definice: Strategie je stanovení správného a přesného plánu pro celý úsek partie; taktika je pohotové
uskutečňování dobré operace. – Populární definice: Strategie je generální plán; taktika plán dílčí. – Filosofická
definice: Strategie vyhledává boj, taktika pouze cestu k výhře. – Skeptická definice: Stratég oslabuje tak dlouho
protivníkovy pěšce, až na to sám doplatí. Taktik obětuje svého nejsilnějšího pěšce, ale vsadí soupeřovu králi mat.
Indické pohádky.
Přišla rozličná šachová zvířata k laskavému Buddhovi a stěžovala si na svůj úděl. »Nikdy nemohu dát sám
mat,« řekl jezdec. Načež velmistr Buddha po čtvrthodinovém zadumání vynalezl „dušený mat“. – »Jsem bez práva
a bez movitosti,« plakal malý pěšáček a bylo mu uděleno proměnné pole. – »Oježděné jsou už naše úhlopříčny,«
hořekovali bílí a černí střelci tak dlouho, až jim Buddha po poradě s Rétim a Nimcovičem věnoval ‚domeček‘ pro
boční vývin. – »Jako dva hloupí tovaryši brouzdáme šachovnicí,« posteskly si věže a jejich moc byla rozhojněna o
sedmou řadu…
Nakonec ještě jedna historka, která výtečně charakterizuje Tartakovera jako šachistu i jako člověka.
To už bylo Tartakoverovi sedmašedesát, když přijelo sovětské mužstvo do Paříže a střetlo se s reprezentačním
družstvem Francie. Vysoké vítězství sovětských šachistů 15½:½ nebylo překvapující. Tartakover hrál s Keresem.
Partie to byla celkem vyrovnaná a Tartakover měl možnost vynutit remízu trojím opakováním pozice. Když už
dvakrát vrátil figuru na výchozí políčko, aniž Keres pozměnil svou odpověď, Savielly se zamyslel a táhl jinak a –
špatně. Tomu se divili všichni sovětští velmistři a ptali se na pohnutky onoho nenadálého a nakonec prohrávajícího
tahu. Tartakover melancholicky povzdychl: »Dlouho jsem nad tím uvažoval a viděl, že nemám nic než remízu. Ale
remíza, to znamená konec hry, a mně se tolik chtělo s takovým Keresem si ještě trochu zahrát…«
Jak si stojíte?
Šachový turnaj je velkolepé drama mlčenlivosti. Dvojice více méně nehybných soupeřů sedí proti sobě,
demonstrátoři neslyšně konají své pochůzky od partie k nástěnné šachovnici, rozhodčí stojí v pozadí jako stín a jen
tu a tam se přišourá do středu scény a výstražně zasyčí. Je totiž potřebí občas ukáznit obecenstvo.
Divák, který rozumí fotbalu a nikoli šachu, nemůže si tu přijít na své: zdá se mu, že upadl mezi armádu předem
srozumněných spiklenců; a vidí, že ti dole si v ničem nezadají s těmi nahoře. Udiveným zrakem patří náš náhodný
divák kolem sebe a marně se snaží vypozorovat nějaký děj. Ale běda: nic, naprosto nic se tu neodehrává. U stolečku
trůní podivní lidé, žvýkají cigarety, hnětou si čelo, kroutí si kštice a neodtrhují pohled od malých dřevěných
figurek. Jedině tamhleten obrýlený dlouhán má celkem dobrou práci nohou: v rytmickém galopu potřásá kolenem,
a když na chvíli ustane, obemkne jako popínavá rostlina svými dolními končetinami židli. Jiný hráč chodí mezi
stolky s očima vbodnutýma do stropu, jako by právě tam hledal řešení své partie. A tady ti dole, kteří nemají ani
ponětí o tom, jak lze povzbudit borce a vypískat nepozorného sudího, špitají jen něco v nesrozumitelné hantýrce
slov, písmen a cifer. Pryč odtud, rozhodne se mžikem náš divák, který se dal zlákat plakátem MEZINÁRODNI
ŠACHOVÝ TURNAJ. A po špičkách se vzdaluje z děsuplného sálu.
Šachová partie je drama dvou soupeřících mozků. Posunutí šachové loutky je pak už jen symbolický čin, kterým
se uzavírá složitý proces úsudku, propočtu a vůle. Některý šachista opíše figurkou plavnou vzdušnou křivku, a
dříve než od ní odtrhne ruku, řádně ji zašroubuje na nové políčko; jiný figurku pomalu postrkává na místo určení;
prstoklad dalšího šachisty se vyznačuje tím, že se dotýká jen hlavičky a figurku zvysoka upouští. Mají své osudy
knihy, mají své osudy i tahy na šachovnici…
Jedna z otázek, které lidi hodně zajímají: kolik tahů dopředu dovede propočítat šachový mistr nebo velmistr? A
má se za to, že čím je šachista kvalifikovanější, tím dále že vidí a myslí a počítá.
Pachman říká, že mnohem víc než na schopnosti dalekovidného propočtu záleží na schopnosti vést hru podle
správného plánu: »Propočet konkrétních variant je možný a nutný jen v určitých pozicích jasně vymezeného
charakteru; ve většině pozic je však správným vodítkem k nalezení vhodného tahu jen celkový plán vedení hry.«
A také Čigorin odmítá hovořit o tom, jak daleko počítá a podle kterých zásad se řídí: »Podstatné je, umět se
orientovat v každé situaci a najít správný tah i tehdy, teče-li nám do bot. To je nejdůležitější, to má větší cenu než
všechny zásady, lépe řečeno – to je jedinou zásadou šachové hry.«
Ale přece jen – vidíme, že vás to zajímá – na kolik tahů dopředu dovedou velmistři počítat?
Alechin říká: »Obyčejně na čtyři, málokdy víc než na šest; ale občas se vyskytnou kombinace, kdy musím vidět a
vědět, co bude po deseti, dvanácti tazích.«
A nyní se zeptejme Capablanky: »To záleží na pozici. Někdy i pětadvacet nebo třicet tahů.«
Také zvěčnělý Marshall vstupuje do naší diskusní tribuny: »Kolik tahů dopředu propočítávám? Dva. Ale musí to
být dva dobré tahy.«
Americký velmistr Reshevsky: »Vždy o jeden tah více než můj soupeř.«
Oč tedy jde v šachové partii? Nám, vám, slovem všem, všem, kteří jsme se upsali královské hře? Ruku na srdce:
nechceme si jen dobře zahrát, jak říkáváme, ale chceme především vyhrát, chceme porazit soupeře.
Budeme šachovat soupeře, kdykoli se k tomu naskytne příležitost? Och nikoli: víme dobře, že šachů jest mnoho,
ale jen jeden mat. Co tedy učiníme? Budeme hrát dobře. Ano, to je správné ustanovení.
Ale počkat, přece jen je musíme trochu poopravit. Nestačí totiž hrát pouze dobře: je třeba hrát lépe; lépe než náš
soupeř. A hlavně, prosím, pozorně. »Pozornost«, citujeme slavnostně Marshallovu oblíbenou průpovídku,
»pozornost je v šachu důležitější než všechno ostatní.«
Přejeme vám, drazí čtenáři, nové a četné šachové úspěchy. Přejeme vám, abyste vyhráli co nejvíce partií anebo
abyste si v nich s t á l i a s p o ň dobře.
K této vazbě malou poznámku. Pozastaví se nad ní bezpochyby jazykoví puristi. Řeknou nám, že úsloví »státi si
dobře« je necitlivý germanismus, že je to cizomluv a kazimluv, že rve uši a že jest ho třeba neprodleně vymýtit. Ze
slovníku snad ano, připouštíme, ale z života a těla šachového nikdy. Nikdy!
»Stojím si dobře.« – »Stál jsem si znamenitě, ale pak jsem to zvrtačil.« – »Obětuju mu figuru za dva pěšce a budu
si stát skvěle.« Tak se mezi šachovým národem mluví napořád. A věřte, je v tom rčení taková míra estetického a
dojmového prožitku, taková síla stavovské něžnosti a zasvěcenosti, že ho nenahradíš žádným jiným termínem.
Krásný je pocit, když si stojíme dobře, že ano? Jak to však přišlo, těžko říci. Hráli jsme přece stejnou variantu
španělské jako jindy, a tu najednou, z ničeho nic, začíná se soupeř ošívat. Před chvílí vyjel střelcem na g4 a teď se
zase vrací zpátky na c8; přibývá mu slabin, ztrácí tempo, ztrácí čas, ztrácí pěšce, ztrácí hlavu. Znáte ty slastné
chvíle, když si stojíme dobře? Člověku je lehko, jako do skoku. Ať se soupeř potí; nám je hej; pojďme se projít mezi
diváky; stojíme si přece výtečně.
Ale z muže, který si stojí dobře, může se mžikem stát muž, který si už nestojí dobře. Jak to řekl Viktor Dyk:
»Nastojte! Byl to jediný tah, který dokonale změnil situaci na šachovnici. Zdánlivě neškodný tah ukázal se
hroznou chybou. Vyhraná pozice změnila se v prohranou. Muž, který chodil, sedí. Sedí nad zříceninami své partie
a klade si dvě zoufalé otázky: jak jsem to mohl přehlédnout? jak bych to mohl spravit?
Není však vždy pravda, že co se pokazilo, napravit se dá. Do kategorie nenapravitelných partií patří určitě také
tato partie. Hráči je horko. Za zády zase ten šepot. Dříve mu bylo potěšením, zastavil-li se kdo u jeho partie; neboť
se mohl na diváka spokojeně zadívat: stojím si dobře, že ano?
Nyní je příchod každého diváka nesnesitelnou mukou. Hráč se nervózně ohlíží při každém zvuku. Bouchl někdo
figurkou? Hovoří někdo opodál příliš nahlas? Vrzají něčí boty? Náš muž rozhodně už si nestojí dobře…
Ne, nepůjde už kolem sbírat gratulace a poklony. A přece byla by to krásná příležitost, aby se šel projít. Ke
skupině kibiců, a zeptat se jich: Myslíte, že bílý má remízové šance?
Bílý je totiž on!
O b ě ť budiž na prvním, to jest čestném a výsadním místě. Obětovat něco v životě nešachovém je ctnost
defenzivní, možno říci altruistická. Vzdávám se něčeho, aby si druzí polepšili. Obětuji například své pohodlí, své
výhody a tak podobně a jsem si jist, že v očích veřejnosti rostu co charakter a příklad nezištnosti. Obětuji-li něco na
šachovnici, a to buď pěšce, kvalitu, figuru, věž nebo dokonce dámu, činím tak z důvodů méně nezištných, neboť
chci něco získat: buď toto všechno nazpátek s lepší pozicí nebo ještě něco navíc nebo jednoduše hodlám soupeře
zmatit.
Oběť je solí šachové hry. Obětovat to znamená nebát se. A chrabrost jest i v šachu nejvíce oceňována. Čím:
údivem soupeře, obdivem diváků, vykřičníkem glosátora, cenou za krásu. Taková je už totiž hodnotící praktika
šachové estetiky, že pěkná je partie s obětí jednoho nebo dvou pěšců, krásná s obětí jedné nebo dvou figur, výtečná
s obětí věže nebo dámy a nesmrtelná je pak ta partie, v níž vítěz si velkolepě zahýří s větším počtem lehkých i
těžkých figur včetně dámy a několika pěšců.
Ne však každá oběť je poctěna první cenou, vavřínem a věhlasem. Pravda je ta, že většina jich se dostane na
hřbitov »nekorektních obětí« s náležitým počtem otazníků a pohrdlivých úsměšků.
Jak poznat oběť korektní od té oběti neslavné a hřbitovní, tážete se. To ovšem není snadné. Nejlepším
ověřovatelem bývá výsledek partie. Ztratíte-li pěšce nebo figuru, všimne si toho soupeř a kibicové a zeptají se: je to
oběť nebo chyba? Brzká budoucnost neomylně zodpoví stávající otázku. Když vyhrajete, je jasné, že jste figuru
obětoval. Prohrajete-li, je evidentní, že jste tu dotyčnou figurku ztratil přehlédnutím, prekombinováním,
přeceněním útoku, podceněním pozice nebo soupeře, ukvapeností, neznalostí varianty, zkrátka hrubou chybou.
Jsou oběti s jedním vykřičníkem a také se dvěma!! Pokud jde o ty první, jsou to celkem řádně uvážené a dobře
propočítané činy odvahy. Není divu, že soupeř mnohdy ani takovou oběť nepřijme. Kdežto oběti s dvěma
vykřičníky soupeř asi vždy zkonsumuje, neboť při nejlepší vůli nevidí, co hrozného mu vlastně hrozí. Jsou to oběti,
jejichž iniciátorem není chladný propočet, nýbrž odhad, cit, tušení. Jakkoli nejsme nakloněni popularizovat cit na
úkor rozumu, musíme přiznat, že oběti, na nichž se ve významné míře cit podílel, náleží mezi ty nejúchvatnější.
Jeden zámožný muž, který už ani nevěděl, jak utratit své peníze, pozval jednou Laskera a Maróczyho na svačinu.
Nejprve onen boháč oběma velmistrům ukázal, co dobrého jim dal uchystat k snědku. Ale místo pokynu k hodům
přišlo vyzvání, aby si vážení mistři dali jako aperitiv jednu přátelskou partii šachu. Lasker se vykrucoval a Maróczy
jakbysmet. Bohatec, vida nelibost, pravil: »A kdo tu partii vyhraje, dostane jako malou odměnu tisíc dolarů.«
Mistři ustali ve vykrucování a spěchali do knihovny k šachovému stolku. A věřte nám, byl to stolek divuplný.
Totiž stolek ne, ale figurky na něm. Každá byla v podstatě podstavcem likérové sklenky; a každá byla – podle své
šachové hodnoty – řádně naplněna. V pěšcích se červenala griotka, kdežto dámy nesly místo své korunky
úctyhodnou porci koňaku.
»Mám jedinou skromnou podmínku,« děl zámožný podivín, »při každém braní figury musíte vypít její obsah.«
A nyní zachyťme aspoň začátek této historické partie. Bílý: Lasker – Černý: Maróczy. Nepravidelné zahájení. 1.
e4 e5, 2. Dh5 Jc6 3. Dxf7 +!?! To je oběť dámy, jaká se zřídkakdy vyskytuje v mistrovské praxi. Ježto králem nebylo
možno nikam ustoupit, musel Maróczy oběť přijmout a koňak vypít. Byla to oběť korektní čili nic? Odpověď na
tuto otázku ponecháváme čtenářově úsudku. A ty, kteří tonou v nejistotě, ubezpečujeme, že oběť se ukázala konec
konců velmi korektní a že Lasker vyhrál partii i tisíc dolarů. Je ovšem jasné, že jeho riskantní oběť dámy ve třetím
tahu náleží do kategorie obětí citových…
Z a h á j e n í je věc náramně důležitá. Zahájíme-li partii dobře, rozehrají-li se nám všechny figury, pak máme
napůl vyhráno. A naopak, prošpikujeme-li zahajovací etapu hry několika nevhodnými nebo nepozornými tahy,
musíme pak jaksepatří potýrat mozek, abychom se vymanili ze souperova obležení, abychom unikli hrozící zkáze.
Proto šachisté (a šachoví teoretikové) věnují zahájení tolik pozornosti. Neboť v šachu platí: začátek dobrý – všechno
dobré.
Šachová partie začíná prvním tahem bílého, to jest povětšinou vysunutím pěšce před králem, dámou či střelcem
nebo vykročením jezdce. Ale charakter zahájení určuje svou replikou také černý.
Zkušení šachisté vědí, jak důležité je disponovat pestrým repertoárem zahájení. Protože na toho, kdo začíná
partii vždycky stejně, snáze se lze připravit a překvapit ho nějakou přichystanou léčkou. Jako se to stalo
německému mistru a bankovnímu řediteli Carlu Carlsovi.
Carls žil, tvořil a obchodoval v Brémách. A zůstal Brémám věrný po celý svůj dlouhý život tak jako zůstal věrný
svému zahájení 1. c2-c4. Snad pro tuto dvojí věrnost vešel tah 1. c4 s dalším bočním vývinem královského střelce na
g2 do dějin šachu jako brémská hra. Různé autority v různých desetiletích různě posuzovaly toto zahájení. Tarrasch
se o něm vyjádřil lapidárně: »Je to úplný nesmysl.« Tattakover však soudil jinak: »Je to nejzáludnější zahajovací tah
na světě.« Současná doba, jak víme, řadí tah 1. c4 na roveň 1. e4 i 1. d4 a leckteří vynikající velmistři si ho oblíbili o
nic méně než mistr Carls blahé paměti.
Nelze však říci, že všem šachistům, hrajícím černými figurami, je tento vstupní tah sympatický. Není a nebyl.
Podle povahového uzpůsobení pokoušejí se takoví nespokojenci zvrátit další vývoj do klidných vod dámského
gambitu nebo do neklidných peřejí holandské hry nebo do sicilské s obrácenými barvami.
Také současnici Carla Carlse přemýšleli o různých způsobech obrany, takže se na kterémsi německém turnaji
přihodila pozoruhodná příhoda. Vysoký bělovlasý pan bankovní ředitel zasedl k šachové partii, vytáhl tužku a
zanesl do svého partiového konta položku 1. c2-c4. Pak uchopil příslušného pióna a chtěl s ním demonstrovat
napsaný tah. Chtěl, ale nemohl. Nebylo možno. Pěšec c2 lpěl na šachovnici jakoby přikován a marné byly Carlsovy
pokusy uvést jej do hry.
»To je – to je hrozné,« potil se rozčilením starý mistr Carls, »já nemohu pohnout tímhle pěšcem…«
»Nevadí,« svoloval ohleduplný soupeř, »táhněte tedy jiným.«
»To přece není možné; už jsem se ho dotkl.«
»S tím si nedělejte starost; já vám to výjimečně prominu…«
Teď už si i rozhodčí turnaje povšiml, že tamhle u toho stolu spolu soupeři místo hry konverzují, což se příčí
liteře řádů. Šel tedy zjednat pořádek.
»Něco takového svět neviděl,« žaloval Carl Carls rozhodčímu, »tenhle pěšec, račte se přesvědčit, je
přišroubovaný či co…«
Rozhodčí se o takový nebývalý jev ihned začal zajímat. A zjistil, že pěšec c2 není přišroubovaný ani přikovaný,
ale přilepený nějakým velmi solidním lepem. Dal proto přinést jinou šachovnici s novou soupravou figurek a
osobně dohlédl na to, aby žádné nekalé živly nezabraňovaly Carlsovi provést úkon 1. c2-c4.
P ř e r u š e n á p a r t i e je ta, která po časové kontrole (ponejvíce po pěti hodinách hry) nepřinesla rozhodnutí.
Šachista, který je na řadě, napíše ještě svůj příští tah a partiové záznamy obou soupeřů se vloží a zalepí do obálky.
Honosně se tomu říká pečetění. Pečetěný tah musí být napsán obzvláště čitelně a přesně. Napíšete-li Vdl a máte-li
obě věže na první řadě, je zle. Neboť v zápisu bylo třeba objasnit, hodláte-li obsadit sloupec »d« věží, která stojí na
al, nebo druhou věží, která zaujímá čtvereček fl. Pro takovouhle nezřetelnost zápisu vám zapíše rozhodčí do
turnajové tabulky nulu a nic se neohlíží na logiku tahu nebo na okolnost, že máte třeba o figuru a šest pěšáků více.
Tak tedy pozor!
Co s přerušenou partií?
Jsou tři možnosti. Za prvé lze partii analyzovat. To znamená, důkladně prozkoumat desítky pravděpodobných
variant a stovky nepravděpodobných podvariant. To znamená, důkladně se s přerušenou partií potrápit a potýkat.
Jiní si vyjdou k osvěžující procházce do sadu, zatímco muž, který má na svědomí přerušenou partii, sedí v pokoji a
analyzuje. Jiní klidně a soustředěně obědvají, zatímco nebohý muž civí do kapesní šachovnice místo do talíře. (Pak
přijde třeba číšník a náš muž zjišťuje, že někam zašantročil účtenku s útratou a že neví, co obědval. Tu musí
přiskočit na pomoc soustolovník a ubezpečit pana vrchního, že šachista dosud neobědval, nýbrž se stravoval
přerušenou partií.) Také lze přizvat k rozboru partie dobrého přítele, protože čtyři oči více uvidí než dvě.
Za druhé je možno přerušenou partii nabídnout soupeři bez další hry za remízu. To udělal jednou v Hamburku
sám velký Alechin a jeho soupeř rád nabídku přijal. A nebyl ani zvědav, co Alechin pečetil: dal mu blanket a
Alechin ho podepsal. Podepsal a silně tužkou zaretušoval svůj poslední tah, aby se svět nedověděl, že i velký mistr
může někdy zapečetit slabý, ach, velmi slabý tah.
Za třetí lze přerušenou partii bez dalšího trápení vzdát. Odborníci říkají, že tahle varianta je nejlepší.
K o n c o v k y neboli končící hry vznikají zpravidla tehdy, zmizí-li z šachovnice obě nejsilnější figury, to jest
dámy. Koncovky jsou tvrdými oříšky pro každého a jen málokdo může tvrdit, že je umí louskat.
Ptali se jednou Laskera na jeho plány do budoucna. A sedmdesátiletý stařík, známý ostatně svou odedávnou
schopností vyhrávat mnohé remízové koncovky, odvětil: »Odjedu do New Yorku a budu tam studovat umění
končících her. Až si dokonale osvojím aspoň jeho základy, stanu se dokonalým šachovým umělcem.«
Od těch dob se jen málokdy přihodilo, že by si nějaký mistr nebo nemistr vytkl cíl stát se umělcem šachových
koncovek. Valná část šachistů pohříchu studuje a hltá a dře pouze teorii zahájení a věří, že pak už nějak dokáže
uplatnit převahu pěšce k výhře. Ale tato víra bývá až příliš klamavá.
»Nechápu, jak se to mohlo stát,« slýcháváme, »měl jsem převahu dvou píšků v jednoduché koncovce; bylo to už
čistě věcí techniky; a já, hlupák, jsem to ještě prohrál!«
To je to, že technika je technika a žádná maličkost. A bez trpělivého cvičení etud se nikdo virtuosem nestane.
Jedním z mála současných koncertních mistrů koncovek je Maďar Gedeon Barcza. Je to velmi dlouhý a velmi
hubený muž v nejlepších letech. Štíhlé prsty, protáhlý úzký obličej, úsporný knírek a mocné černé okuláry dovršují
výraz a vzhled a činí srozumitelnou přezdívku, jíž se Barczovi dostalo – Fakir. Ale šťastlivou shodou okolností
disponuje Barcza fakirskými schopnostmi i na šachových polích. Jeť velmistrem dlouhotrvajících partií a
neúnavným vytrvalcem únavných koncovek. Jeho styl není oslavou okázalé krásy, ale pomníkem nepatetické
důkladnosti a houževnatosti. Bylo kdysi řečeno, že politika znamená »silné a pomalé vrtání tvrdých prken s
náruživostí a prozíravostí zároveň«. Toto podobenství nás napadá při vzpomínce na stotahové Barczovy šachové
opusy.
Jeho koníčkem jsou koníčci: střeží je jako oko v hlavě a dosti nerad svoluje k jejich směně za střelce. Věří v sílu
koňské kvality a ze všeho nejraději hraje koncovky s párem jezdců. Kromě toho si rád staví domečky na obou
křídlech své šachové základny, čemuž se odborně říká Barczův systém. Nu, a jestliže jsme řekli, že Gedeon Barcza
jeví náklonnost k »pomalému vrtání tvrdých prken« (po našem: k vleklému posunování a oprašování figurek),
rozumí se samo sebou, že si libuje i v analýzování přerušených partií.
Co se stalo v Budapešti 1948: Barcza hraje s Gerebenem a jeho pozice je bezpříkladně beznadějná. Místo však aby
vzdal, pečetí. Tomu se diví soupeř i diváci: vždyť Barcza má vlastně jen dva tahy a jak nevábné ještě k tomu: ta
první možnost je možná jen za cenu materiálních ztrát, ta druhá možnost je úplně nemožná. Nejenže Barcza
zapečetil, ale dostavil se i k dohrávání. Rozhodčí rozlepí obálku a vyjme z ní zápis Gerebenův. Podívá se do obálky
jednou, podruhé, potřetí a konstatuje, že Barczův zápis partie zmizel. To bylo něco nevídaného. Barcza tvrdí, že
zápis řádně odevzdal a že nemůže být ovšem zodpověděn za šlendriánství pořadatelského štábu. Rozhodčí bledne
a rudne a nakonec chce Barczu zkontumovat.
»Jakápak kontumace?« zahovoří Gereben. »Ať jen Barcza řekne, který tah zapečetil a budeme hrát dál. Beztoho
se obávám, že si už ani moc nezahrajeme.«
Očekávání brzkého vítězství dodává vzlet Gerebenově ironii i velkorysosti. Pak řekne Barcza, že pečetil ten a ten
tah, a Gereben se div hlasitě nerozesměje: ze dvou možností vyvolil totiž Barcza právě tu ‚úplně nemožnou’. Avšak
dobře Gereben učinil, že se hlasitě nerozesmál. Neboť nakonec to nebyl on, komu bylo do smíchu. Právě onen
dokonale nemožný tah byl ouverturou delší řady podobně podivných tahů, které Barcza zakončil studiovým
výkřičníkem. Byla to remíza, byl to fakirský kousek k pohledání.
R e m í z a čili nerozhodná hra nastává tehdy, jak nás poučila jedna stará příručka, když síly, které jedné nebo
oběma stranám zbyly, nestačí k vynucení matu, nebo když se stejná pozice opakuje třikrát po sobě. Tuto definici
nutno doplnit o turnajovou zvyklost, že remíza nastává také (a ponejvíce) tehdy, dohodnou-li se na ní oba soupeři.
Důvody k remízovým nabídkám vyplývají někdy z oboustranného objektivního posouzení vyrovnané pozice, ještě
častěji však z pohnutek interních, jako jsou například nechuť k životním komplikacím, nelibost k přespřílišné
námaze, strach z protivníka a bázeň z prohry. Neboť, jak se říká, kdo nehraje, neprohraje. Tož, dáme to tedy za
remízu, co o tom soudíte?
Vidmar – toho už známe jako ctitele remízového smíru – nabídl jednou v prohrané pozici Rubinsteinovi remízu.
Rubinstein byl člověk zdvořilý a nechtěl váženého pana profesora roztrpčit. Řekl tedy: »Nemám ponětí o tom, kdo
z nás stojí lépe či hůře. Ale víte co? Požádáme experty, aby se podívali na naši partii. Uznají-li ji za remízovou, bude
to remíza…«
Vidmar se tiše usmál a partii vzdal.
Kdysi platívalo v mistrovských turnajích ustanovení, že před třicátým tahem se nesmí dát soupeři partie za
remízu. Vidmar hrál s Nimcovičem a nic nenamítal, když soupeř vyměňoval jednu figuru za druhou a pádloval čile
do remízové zátoky. Naopak, vycházel mu velice ochotně vstříc. Ale těsně před třicátým tahem ujel Vidmar svou
věží z volného sloupce a očividně se vyhnul poslední výměně. Také jeho další dva tahy věstily cosi neblahého.
Nimcovič se už začínal kabonit, ale vtom – úderem třicátého tahu – nabízí Vidmar remízu. Nimcovič ji přijímá: »To
bych ale chtěl vědět, proč jste uhnul tou věží.«
Vidmarův úsměv: »Tak. Chtěl jsem vás jen trochu znepokojit.«
Originální nabídku na remízu učinil Lilienthal Keresovi: »Dal bych to za remízu, jestliže si ovšem nemyslíš, že si
stojíš lépe. Ale tak se mi zdá, že tvá pozice je o kapánek lepší.«
Keres: »I mně se tak zdá.«
Oba měli pravdu: Keres vyhrál.
K o n t u m a c e . Nepřijde-li ti soupeř k turnajové partii, přibude ti v tabulce celý bod. Je sice opticky poněkud
znehodnocen hvězdičkou, ale platí jako každá jiná plnotučná jednička a přinejmenším stejně tolik jako dvě pracné
kolikahodinové remízy.
Bělovlasý pětasedmdesátiletý Alois Perna, svého času přeborník Brna, utěšoval se v roce 1936 v poděbradském
turnaji útěchy. Prohrával partii za partií, ale nic si z toho nedělal: »Ať jsem bit, jen když si zahraju!«
Ale v sedmém utkání měl štěstí: soupeř se nedostavil a stařík Perna získal bez hry svůj první bod. Uháněl s
blanketem v ruce k pořadateli a jásavě oznamoval: »Konečně je smůla protržena!«
V z d á v á n í s e je výsadou šachistů. Fotbalový zápas trvá devadesát minut a je naprosto nemyslitelné, aby
mužstvo, které prohrává třeba o čtyři branky, odešlo půl hodiny před koncem z hřiště a aby se druhý den objevil v
novinách referát, zakončený takto: »Pravé křídlo červenobílých vsítilo v 15. minutě druhého poločasu další branku
a hosté vzdali.« Vzdát hru, zápas nebo závod se pokládá ve všech druzích sportu za počínání hodné opovržení,
kdežto v šachu naopak za příkaz sportovní slušnosti.
Jen slabí a nezkušení hráči a nebo tvrdohlavci a bláhoví optimisti hrají až do matu. Jinak drtivá většina zápisů
šachových partií bývá zakončena úslovím, že bílý nebo černý vzdal. Neboť žádný normální šachista není zvědav na
to, jak mu soupeř uštědří mat.
Pokračovat v beznadějné hře je kruté utrpení a je k tomu zapotřebí nadlidské síly. Z takové partie, jak kdysi řekl
Tartakover, line se více zkomíravých zvuků než z houslí upuštěných na zem. Jsou šachisté, kteří vzdají ihned po
ztrátě pěšce, ale jsou tací, kteří hrají dál i po ztrátě figury. Odsuzovat ovšem nelze ty ani ony: záleží na pozici, tedy
na tom, je-li možno či nemožno znesnadnit i s menším počtem figurek soupeřovu cestu k výhře.
Alechin kromě svého nesporného šachového mistrovství vyznačoval se také tím, že se nerad vzdával. Ocitl se
jednou v totálně prohrané pozici s Tartakoverem. Všichni čekali, kdy už konečně vzdá, ale nedočkali se: Alechin
zapečetil svůj tah a partie byla přerušena. Takovouhle pozici už přece Alechin hrát nebude, soudilo se a všeobecně
se mělo za to, že velký mistr se vzdá bez další hry a že už se ani k dohrávání nedostaví. Ale Alechin na dohrávku
přišel, a dokonce o čtvrt hodiny dřív než Tartakover. Jakmile se však rozhodčí hotovil k rozlepení obálky, Alechin
řekl, že partii vzdává a chvatně vyrazil z turnajového sálu.
Tartakover vysvětloval Alechinovo podivínství: »On dobře ví, co dělá. A vzdává až tehdy, když vidí, že jsem ani
neumřel, ani neonemocněl, ani náhle neodcestoval.«
Žil kdysi šachista jménem Rosenzweig a ten se ocitl před časovou kontrolou v podobně beznadějném položení
jako Alechin v předchozím odstavci. A taky nevzdal. Jeho soupeř, jakýsi Adams, zapečetil svůj tah a hned jej také s
úsměvem ukázal Kosenzweigovi. A ukázal mu ještě, že všechny varianty, vedou do Říma, to jest k rychlému
vítězství. Rosenzweig přikyvoval, ale děl, že přece jenom se na to ještě doma podívá.
»To se podívejte, je to vaše svaté právo. A uznáte-li, že mám pravdu já, můžete mě zavolat a partii vzdát. Ale
prosím vás, volejte pokud možno co nejdříve. Když totiž nebudeme dohrávat, vyjedu si na tři dny k moři. Tady je
moje telefonní číslo.«
Rosenzweig po důkladné domácí analýze shledal, že nemá sebemenší vyhlídky na remízu. Chtěl tedy
telefonovat svou kapitulaci, ale vyšlo najevo, že kartičku s telefonním číslem ztratil. A když už takhle neúmyslně
připravil soupeře o výlet k moři, musel se nejen k přerušené partii dostavit ale – to se rozumí – musel pak na
šachovnici ještě předstírat snahu o odpor. Pointa této historky je v tom, že Rosenzweig, potahující ze zdvořilosti a
bez hlubšího uvažování figurkami, dokázal partii zremizovat.
A mravní naučení? Bojujte a vzdorujte i proti početní přesile. Neboť cesty šachových figurek jsou
nevyzpytatelné. A překvapení nejsou nikdy vyloučena.
Vzdávání partie je poslední, a přiznejme, nejsmutnější stadium šachové hry. A v omšelém již úsloví, že se musí
umět vyhrávat a také prohrávat, je obsažena věčná pravda sportovní cti. Kéž vždycky se klidně smíříme
s porážkou! Kéž nikdy nebudeme svalovat vinu na všelijaké vnější okolnosti! Výmluvy nesluší nikomu a nikomu
slávy nepřidají.
Hle, co řekl Capablanca po prohraném zápase s Alechinem: »Byl to tvrdý boj a Alechin v něm zvítězil především
proto, že dovedl využít všech pozičních výhod, které jsem mu poskytl. V celém tom dlouhém zápase opominul
Alechin jenom jednu nebo dvě příležitosti k výhře, kdežto já jich promrhal celé desítky. Možnosti, které jsem měl a
nevyužil, stačily by mi k vyhrání ne jednoho, ale dvou zápasů. Alechinova hra v zahájení byla celkem dobrá, ale
nikoli nejlepší a pravděpodobně horší než moje. Ve střední fázi hry si Alechin nepočínal špatně, ale mnohdy přece
jen hrál nápadně slabě. Nejlépe hrál Alechin koncovky, v nichž je – bez nadsázky – jistější než v ostatních stadiích
partie. Ve střední hře však neprokázal žádnou obzvláštní kombinační schopnost; patrně proto, že v tomto směru
jsem já nesporně silnější.«
Pozoruhodná sebekritika, není-li pravda? Alechin byl podle mínění Capablanky nejistý v zahájeních, nápadně
slabý ve střední hře a poměrně nejlepší v koncovkách – a přece vyhrál. Capablanca měl podle vlastního úsudku
možnosti k výhře ne jednoho zápasu, ale hned dvou – a přece prohrál. Čí však je to vina a čí zásluha, že jeden
vyhrávat umí a druhý neumí? To bystrý Capablanca říci zapomněl.
A přece právě Capablanca později napsal moudrá a upřímná slova, která patří do zlatého rámečku: »Přicházely
v mém životě chvíle, kdy jsem se domníval, že už nemohu s nikým žádnou partii prohrát. A tu jsem byl náhle krůtě
poražen a prohraná partie mě přivedla z říše snů znovu na zem. Nic není lepším lékem než včasné rozpoznání
skutečnosti. A musím doznat, že ze všech vítězných partií jsem se nenaučil tolik, co z několika svých porážek.«
Takže celé toto smutné říkání můžeme zakončit radostným zjištěním, že všechno je k něčemu dobré.
Tichý Holanďan
Potkat za nudné jízdy vlakem duši šachově spřízněnou, to je radostná náhodička, to je výborná věc. Takové
štístko měl jistý vídeňský advokát a šachista v rychlovlaku pádícím do Lince. Naproti němu sedí vysoký, velmi
vysoký muž v brejličkách, s klukovskou pěšinkou nad vážným čelem a v ruce drží kapesní šachy. Cosi na nich
analýzuje, přehrává nebo tak. Právník z města na Dunaji se brzo osměluje a vyzve dlouhána k jedné přátelské
partičce. Ten se zdvořilou úklonou vyzvání přijímá. A brzy už plane na malé kapesní šachovnici lítá seč.
»Nehraje to ten chlapík špatně,« vede náš bodrý Vídeňan tichý monolog, »ale o teorii zahájení nemá zřejmě ani
potuchy.
Kdo to taky kdy viděl, vyvíjet koně na kraj prkna? Nu, nevadí, aspoň tu něco pochytí z šachových tajů. Tak, teď
jsem tomu dal! Nechám si od takového umělce vzít g-piona. Co mi zbývá: rošovat nadlouho. Počkat, ale přes
ohrožené pole rošovat jaksi nelze. Totiž ne že nelze, ale nemá se to. Nu, dobrá, ale copak on takové pravidlo bude
znát. Rošnem si nadlouho a uvidíme. Tak, prosím. Co jsem povídal? Skočil mi na to a nic netuší. Jo, můj milý, šachy
nejsou domino, pravidla se musí znát, dobře znát…«
Přerušíme vnitřní monolog šachového kabrňáka z města valčíků a stručně povíme, že neznámý dlouhán první
partii – navzdory soupeřově dlouhé rošádě – vyhrál. Žádost o odvetu byla přijata, ale odveta se nevyvedla.
Vídeňský advokát neuspěl ani ve třetí, ani ve čtvrté partii: »Neuvěřitelné, že dneska všechno prohrávám (,A to ještě
s takovým packařem, který neví, co je to rošáda,̓ myslel si přitom); abyste věděl, v našem klubu jsem nejsilnějším
hráčem.« Pak nadzvedl bradu o šedesát stupňů a pravil: »Říkají mi tam „malý Euwe“!«
»Velice mne těší, že vás poznávám; já jsem totiž taky trochu šachista; a taky Euwe; doktor Max Euwe.« Vysoký
muž s ulízanou pěšinkou se naposledy uklonil a dál se pak soustředěně zaobíral nějakou napínavou analýzou na té
malé kapesní šachovnici.
Takový byl a je Max Euwe: zdvořilý, taktní, ohleduplný, tichý, nevtíravý, pracovitý, vtipný. A skromný.
Zejména tuto jeho vlastnost zdůrazňuje každý, kdo ho osobně poznal. Už od pohledu bys ho zařadil mezi kastu
těch ostýchavých čahounů, kteří se marně snaží vtěsnat svou nápadnou postavu někam do pozadí. Čemu bys však
nevěřil: že mladý Euwe, ten pilný a pracovitý Euwe ve škole jednou propadl a musel pak chodit do třídy s hošíky o
dvě hlavy menšími. To se však už do učení přímo zamiloval a prošel zbývající léta na střední a vysoké škole s
vyznamenáním. Šachy hrál a studoval se stejnou pracovní odpovědností jako svou matematiku.
Holanďan Euwe je stejně starý jako dvacáté století. V roce 1923 hrál na velkém turnaji v Scheveningen. Oslovil
ho tam jeden stařík a radil mu, aby nejdřív dokončil studia a pak teprve aby se věnoval šachové hře: »Student se
musí učit; hodně, hodně učit.«
»Ale já se učím, a věřte, že mnohdy víc než dost,« odvětil měkce Euwe, »zrovna minulý pátek jsem skládal malé
rigorosum.«
»A prospěl jste?«
»Ano.«
»Ale turnajová utkání začínají přece hned po obědě. Copak jste mohl být tak brzo hotov s tou zkouškou?«
»Musel jsem být; nešlo to jinak.«
»Nu, dobře; ale hrát šachy pět hodin denně a přitom ještě studovat, to přece nejde dohromady.«
»Naopak, zrovna dnes ráno jsem dělal doktorské zkoušky…«
»A udělal?«
»Ano, s vyznamenáním!
»Pak vám tedy blahopřeju, můj dobrý hochu. To je úžasné. Ale na šachovnici, jak vidím, se vám dnes nevede;
ještě jste nevyhrál, že?«
»Ještě ne. Mám jen o dva pěšce víc a dobrou hru.«
Také tato historka dobře vystihuje životní a pracovní styl tichého Holanďana. Euwe je profesorem matematiky a
zůstává vědcem i mimo lyceum. A víme přece, že každé povolání má určující vliv na formování povahy a návyků.
Euwe je zvyklý věřit faktům, nahromaděným a utříděným zkušenostem; nepodléhá náhlým vnuknutím a citům;
nedůvěřuje spíše sobě než jiným. Také políčka šachovnice mu splývají v jedno nesmírné pole vědy a výzkumu. Jeho
růst k světovému prvenství je dokladem souvislosti mezi teorií a praxí. Snad nikdo z velmistrů dosud nepodrobil
teorii šachových zahájení tak důkladnému rozboru. »Já ovšem také analyzuji,« řekl Alechin, »ale Euwe se
analýzami přímo kochá pro ně samé.« Alechin oceňoval u Euweho především velkolepou kombinační potenci. Jsou
to však obraty a kombinace, inspirované neomylným pozičním odhadem a propočtem. Prohlašoval-li Réti, že ho v
šachu zajímají pouze výjimky z pravidla, může Euwe říci, že neochvějně věří v platnost pravidla a v krásu
obyčejného.
Povšechně řečeno, Euwe pokládá šachovou hru za předmět vědeckého zkoumání, při němž je třeba vážit každou
teoretickou výchylku na lékárnických vážkách. Ale stejně tak ví, že šach je boj: »Šachista musí očekávat
neočekávané; musí být připraven na to, že jeho protivník mu nic nedaruje: že bude kličkovat, uhýbat, podrážet
nohy a uchylovat se k tisícům zákeřných kousků. Každá analýza musí proto počítat s individualitou soupeře.«
Euwe hraje šach s vědeckou odpovědností. A má i cit odpovědnosti ke své hře a k šachové veřejnosti. V raném
stadiu hry odmítl jednou Najdorfovu nabídku na remízu. Pozice byla nejasná, materiální výhodu měl dokonce
Najdorf a nikdo by se patrně nepozastavil nad »velmistrovskou remízou« v patnácti tazích. Hrálo se však dál a po
čtyřiceti tazích se přerušovalo. Pak se zase hrálo a zase pečetilo a ani při druhém dohrávání nebyla partie
rozhodnuta. Šance obou mistrů se střídaly, vyrovnávaly a zmenšovaly. Teprve po třetím přerušení dovedl konečně
Euwe lopotný boj k vítěznému konci. Novináři se potom Euweho ptali, proč nepřijal první Najdorfův návrh na
smír, když přece nemohl mít ještě jistotu, že vyhraje. Euwe řekl: »Nebylo by to slušné už kvůli obecenstvu,
nepokusit se o využití takových slibných možností.«
O tom není sporu, že největším triumfem jeho šachové cesty je vítězství nad Aiechinem. Tím se stal mistrem
světa a byl jím až do roku 1937. Před zápasem se nikdo neodvažoval přisoudit Euwemu ani stín naděje. Říkali:
»Nemá vyhlídky.« Šeptali: »Nemá talent.« Konstatovali: »Nemá úspěchy.« Přirovnávali Alechina ke Goliáši a
Euweho k Davidovi. Ale toto přirovnávání pokulhávalo nejen ve smyslu obrazném, ale i faktickém. David přemohl,
jak známo už z biblické dějepravy, Goliáše a stal se králem. Králem šachu.
Euwemu byl šach zálibou a nikoli povoláním. Byl zanícený amatér: honoráře zásadně odmítal. Peníze, které
dostával za svá vystoupení v turnajích a simultánkách, odevzdával do »Euweho fondu«, určeného zejména k
finanční podpoře šachových podniků v Holandsku. Měl zkrátka – jako kdysi Morphy – odpor k profesionálnímu
šachu.
V roce 1954 zajel Euwe za šachovnicí až do jižní Afriky: v Salisbury přednášel a hrál simultánky. Před svou
poslední produkcí dal si Euwe klobouk do šatny, ale vyzvednout si ho pak nemohl: šatna byla už zavřená. Tak se
tedy objevil Euwe druhého dne na letišti bez klobouku. To nebylo zrovna příjemné, neboť slunce v těchto
končinách zeměkoule nezřízeně praží. Euweho průvodce a hostitel, který se zapřísáhl, že zamčený klobouk určitě
osvobodí, přišel na letiště s lítostnou omluvou: »Ať jsem se snažil, jak jsem se snažil, klíč od šatny se mi sehnat
nepodařilo. Jestli se neurazíte, dovolil jsem si vám přinést tento klobouk náhradní…«
Byl to krásný, hebký, nylonový klobouk, radost pohledět.
»Děkuju mockrát,« řekl Euwe, »ale dovolíte mi, abych vám ho zaplatil.«
»Nepřichází v úvahu,« obrnil se hostitel krunýřem neústupnosti, »to jest, prosím, dar. Čestný dar našeho
šachového klubu vám, drahý mistře.«
»To tedy musím pouze oddaně poděkovat,« uklonil se Euwe a žertem dodal: »A já vám zase věnuju ten zamčený
klobouk jako putovní pohár.«
Začátkem roku 1955 konal se v Salisbury první ročník bleskového turnaje »O klobouk dr. Euweho«. Mistr J.
Pelham měl to štěstí, že vyhrál nejvíce partií a že si pak mohl slavnostně vsadit na hlavu starý zprohýbaný klobouk
bývalého mistra světa.
Vážně o vážné věci
»Gligorič věnoval před turnajem kandidátů čtvrt roku intenzívní teoretické přípravě«; »Panno překvapil Filipa
teoretickou novinkou«; »Tal zvolil hned v zahájení tah, který teorie odsuzuje« – tyto a podobné věty, které čteme v
tisku, vzněcují v nás hrůzu před majestátem šachové teorie. Vida je, velmistry, zareaguje na takové novinové sousto
lid obecný, jim už ten obyčejný šach jaksi nevoní; to je dneska samá teorie, študium, věda a žádná pořádná hra; na
to aby měl jeden hned celou universitu.
Málo platné, už jen to slovo t e o r i e se počestným šachovým občanům nelíbí: mají k němu podezření; neslyší v
něm život, nýbrž šustění papíru; pokládají ho za vymyšlenost neúčelné a nevkusné módy. U kavárenských stolků
sedí mnozí výteční šachoví borci, kteří vás spolehlivě ujistí, že teorie je věc veskrze nepraktická a do šachu že
nepatří. Pozorujeme-li hru těchto rutinérů, musíme uznat, že si nepočínají tak docela špatně: mají a znají svá
svérázná zahájení, své finty a nezakoušejí bázeň před nepřítelem.
V jedné kavárně vynikal nad jiné svou samorostlou koncepcí hry jistý pražský redaktůrek, jenž se vyznačoval
absolutní neznalostí šachové teorie a nezřízenou útočnou smělostí. Sám pan vrchní, který se ve věci vyznal, řekl o
něm, že hraje jako Morphy. Jiný pozorovatel soudil, že takovýhle přírodní talent by neměl utrácet své síly jen v
kavárně, a přemluvil ho, aby vstoupil do řádného šachového oddílů. Tak se seznámil náš redaktor s šachovými
hodinami, s notací a s novými soupeři. Hned v prvním oddílovém přeboru urval v kategorii těch slabších první
místo, za což mu dali kvalifikaci třetí šachové třídy a slib, že na podzim si zahraje už ve společnosti těch silnějších.
Zahrál si tedy a vyhrál i tam. A vyhrál, což je třeba zejména zdůraznit, i partie, v nichž stál dokonale na prohru.
Nejen že neznal teorii, ale nevěděl ani, bláhový, že po ztrátě figury se sluší partii vzdát.
Tehdy hráli v Praze simultánku Botvinnik a Flohr. Náš čacký redaktor si usmyslel zkusit štěstí proti mistru
světa. Pořadatelé mu však řekli, že s Botvinnikem bude soupeřit dvacet vybraných prvotřídních šachistů, a
doporučili mu, aby – když má jen druhou třídu – nastoupil proti Flohrovi. Hrál tedy s Flohrem a naprosto nic
netušil o simultánkových kvalitách svého soupeře. Flohr, to se rozumí, pádil od jedné šachovnice ke druhé a ke třetí
a ve velkém chvatu drtil jednoho soupeře po druhém. Náš přírodní talent z kavárny U Nováků, nemaje potuchy o
tom, že hraje s velmistrem, volil pořadí tahů, o nichž se šachové učebnice nezmiňují. Ztratil dva pěšce, ale nikoli
chuť se potýkat. Flohr tenkrát prohrál v Praze jen jednu partii: ano, právě s malým hrdinou těchto našich řádek.
Historie dřevního talentu se už chýlí ke konci. Octl se v turnaji tak zvané druhé etapy přeboru republiky, kde
sice ještě zvítězil, ale ne už každou partii se mu podařilo vyhrát. Někdo mu pak řekl, že co svět světem stojí, nikdo
dosud nehrál takové naivity ve francouzské hře jako on. Ježto byl redaktor tvor zvídavý a milovný poučení,
umanul si v té chvíli, že se obeznámí nejen s hrou francouzskou, ale i s hrou skandinávskou, sicilskou, holandskou
a se všemi ostatními. Brzy nato jsme se s ním setkali v dobře obsazeném turnaji, kde proti teoreticky obeznalým
velikánům se bránil Pirc-Ufimcevovou obranou a jinými moderními systémy. Málo už útočil a hodně se bránil;
častokrát remizoval a zřídkakdy vyhrál. Poznal výhodnost, sráznost i úskalí šachové teorie; a poznal také, že další
cesta vzhůru už bude nesnadná.
Toto není příběh o talentu, jejž teorie zahubila: je to prostě povídání o jednom bezejmenném, který uznal
prospěšnost teorie. Není nám však známo, pochopil-li také míru té prospěšnosti. A o to právě musí teď jít nám,
vám, všem, kteří o šachové teorii uvažujeme.
Kdo nechce jen bezhlavě pohybovat figurkami po šachovnici, kdo chce šach opravdu hrát a rozumět mu,
neobejde se – nic naplat – bez studia teorie. Šachový primitivismus slavívá sice také úspěchy, ale nikoli tváří v tvář
zdatnému protivníku. Jinými slovy, bez přičinění a trpělivosti se nikdo mistrem nestane.
Článek číslo jedna: musíme se tedy s teorií obeznámit.
Do jaké míry však? To je, oč tu běží.
Jako ve všech nejasných věcech tohoto světa mohou se i v tomhle punktu vyskytnout dvě svůdné krajnosti.
Byli a jsou šachisté, kteří vykonali pravé divi pilnosti. Pillsbury systematicky a do nejmenších podrobností
studoval všechnu dostupnou teorii zahájení a před každou partií po dlouhé hodiny rozbíral způsob hry svého
soupeře; Charousek si přepsal a nazpaměť nadřel celou tisícistránkovou Bilguerovu učebnici šachu; Rubinstein
laboratorně zpracoval nesčíslné množství končících her. Ovšemže i leckteří méně slavní šachisté si nemírně přihnuli
z kalichu šachové teorie. A právě těmhle může přemíra teoretického biflování jen uškodit. Dokážou si možná dost
věrohodně zapamatovat literu zákona, ale povětšinou nevědí, jak pokračovat tam, kde teorie připichuje na rozcestí
tabulku: »Bílý stojí lépe« nebo »Černý má dobré útočné vyhlídky«.
Čas od času dostane Luděk Pachman, autor naší mohutné šachové teoretické encyklopedie, dopis od
rozhořčeného čtenáře: »Sdělte mi, jak je to možné, že jsem prohrál korespondenční partii, kterou jsem hrál až do
dvacátého tahu podle Vaší knihy, díl III., strana 176?« A Pachman odpoví zpravidla otázkou: »Sdělte mi laskavě
Vaše další tahy po 11.… Vc8.«
Neboť v tomhle ovšem záleží příčina všeho neštěstí: jaké kdo vyvolil pokračování. Nemluvě už o tom, že ani v
teoretických učebnicích není vždy obsažena pravda nezvratná. Mění se a vyvíjí život, mění se i platnost a životnost
šachových pouček. A ani nikdo z šachových teoretiků a velmistrů si nečiní zajisté nárok na neomylnost svých
názorů. Takže se může stát, že teoretická varianta, která vám učarovala a s kterou jste vytáhli do boje, je docela
špatná. Jako třeba v osmém vydání populární šachové příručky Dufresne-Mieses, kde je popsán tento sled tahů: 1.
d4 d5 2. c4 e6 3. Jc3 c5 4. Jf3 cXd4 5. JXd4 e5 6. Jdb5 d4 7. Jd5 Ja6 8. Da4 Sd7 9. e3 Je7. Na tomto místě se čtenář
dočítá, že »černý má znamenitou hru«. Autoři se však dopustili malého nedopatření: nepovšimli si totiž, že bílý
dává soupeři tahem 10. Jd6 mat.
Nelze tedy šachovou teorii přeceňovat, jakož není na místě dopouštět se ani pravého opaku. V této věci bude asi
nejvýhodnější, zůstat na půl cestě mezi oběma krajnostmi. Nedoporučujeme vám však nějaké eklektické,
bezvýrazné středocestí, nýbrž zdravou harmonii a míru.
Učit se tedy teorii? Ano. Ale ani ne tak pořadí tahů nazpaměť jako všeobecným pozičním a strategickým
myšlenkám, jejich duchu, cíli a smyslu. Protože to, co do sebe člověk vsouká trpným memorováním, brzy
zapomene, kdežto to, co pochopí jednou, pochopí provždy. Což jest paragraf číslo dvě.
A dále.
Přehrávejte si partie mistrů, starých i současných; učte se od nich taktické pohotovosti, tvůrčí nezávislosti a
odvaze.
Nebojte se riskovat a vězte, že leckterý tak zvaný nekorektní tah a postup je účinnější než ten, u něhož teorie
přičiňuje vykřičník. Jak to říká Čigorin: »V šachových knihách narazíte zas a znova na průpovídky á la ‚teoreticky
správné‘, ‚teorie doporučuje’ apod. Tím se obyčejně rozumí takové tahy, které se stále opakují a dědí z generace na
generaci. Ve skutečnosti lze volit i tahy ‚neteoretické’. Záleží jen na tom, jak obratně s nimi ten který šachista umí
naložit.«
Nebojte se experimentovat a vkládat do obsahu šachové partie kus vlastní osobnosti.
Znejme ovšem míru takovéhohle experimentování. Neboť osobitost a experiment se nerovnají výstřednosti.
V této souvislosti si připomeňme egyptského šachového smělce Zaglula Basjuniho, který se vyznačoval
podivuhodným šachovým stylem. Zúčastnil se pásmového turnaje v Mariánských Lázních roku 1951. Netřeba
podotýkat, že přítomní mistři byli velmi překvapeni zahajovacími tahy Basjuniho (jako 1. g4 nebo 1. h4), jeho
ohnivou kombinační smělostí i několika jeho eulenspieglovskými výhrami. Za podotknutí však stojí, že Basjuni sám
byl dosti překvapen, s jak nenápadnou snadností většina jeho evropských soupeřů v zárodku umrtvuje rozlet jeho
temperamentních figurek. Skončil tehdy mezi sedmnácti účastníky turnaje na jedenáctém místě, což hodnotil
kdekdo jako velký úspěch – kdekdo kromě Basjuniho. Za další tři roky přijel Basjuni opět do Československa na
další pásmový turnaj. Přikrotil trochu už svůj repertoár zahájení, ale stejně jako předtím byl ochoten špikovat
střední hru bezmeznými výstřelky. Překvapil vítězstvím nad Barczou, Uhlmannem a Lundinem; lepší výsvědčení
však za to nedostal; naopak: byl teď až třetí od konce. Důkaz toho, že za našich prozaických časů obstojí na
šachovnici jen taková fantazie, která je obohacena pozičním citem a nemalými teoretickými vědomostmi.
A ještě několik drobných dobrých rad.
Cvičte svou technickou zdatnost; podumejte nad složitými a protivnými koncovkami; učte se realizovat
dosaženou převahu.
Střežte se šablony. Ne vždy zisk kvality zaručuje zisk celého bodu; ne vždy je výhodné obsazovat volný sloupec
těžkými figurami; ne vždy je dvojpěšec slabinou; ne vždy je ztráta tempa ztrátou; ne vždy je dvojice střelců silnější
než kavalerie. Pravdu, byť trochu drsnou, vyslovil Alechin, který v jedné simultánkové partii zesměšnil dvěma
jezdci dvojici soupeřových střelců. »Ale správně jsem to měl proti vám vyhrát, mistře,« řekl po partii poražený
vítězi, »vždyť jsem měl dvojici střelců!« – »Ano, dvojice střelců je skvělá věc,« odvětil Alechin, »a dva střelci musí
vždy vyhrát. Ale tři střeleni nikdy!«
Studujte občas teoretickou výbavu a rejstřík svých příštích soupeřů. A mějte trpělivost počkat si s určitou
variantou na »vhodného« soupeře. Vzor takové sebezapíravé zdrženlivosti nám poskytuje Harry Nelson Pillsbury.
Tento americký velmistr hrál v slavném turnaji čtyř v Petrohradě (1895-1896) proti Laskerovi. Lasker zvolil
tehdy proti Pillsburymu obtížnou variantu dámského gambitu. Ale právě v okamžiku, kdy Pillsbury učinil svůj
sedmý tah, osvítilo ho poznání, že mohl zahrát tah mnohem lepší, jímž by rázem získal lepší hru. Po dramatickém
zápolení zvítězil tehdy Lasker. Pillsbury od té doby střežil tajemství sedmého tahu a zapřísáhl se, že ho použije
jedině proti Laskerovi.
Uplynulo osm let. Často a často měl v těch letech Pillsbury příležitost ověřit si svůj zlepšovací námět dámského
gambitu, ale příležitostí těch nevyužil, nezneužil. Čekal, až ho osud zase svede k jedné šachovnici s Laskerem, a
dočkal se. Turnaj v Cambridge Springs hrál Pillsbury už v dosti pokročilém stadiu smrtelné nemoci, ale v partii s
mistrem světa Laskerem se vzchopil: hrál dámský gambit a ovšemže i stejnou variantu jako před osmi lety, jen s
rozdílem onoho sedmého tahu. Uležené tajemství se znamenitě osvědčilo a Pillsbury dovedl partii k slavnému a
velkému vítězství.
Uvažujíce o záležitostech teorie, osvojili jsme si – k vlastnímu údivu – styl kazatelsky vážný a karatelsky
pochmurný. Čtenář má však nárok na šachy s úsměvem. Tož tedy nakonec trochu humoru. Citujeme řádky Viktora
Dyka o teoretické léčce:
»Teoretická léčka je nemilá věc. Zaběhnete se do jakési varianty nic zlého netuše: protivník počne tahati nápadně
rychle. To je podezřelý úkaz; stáváte se opatrnějším. Opatrnost přišla však pozdě. Protivník tahá čím dál rychleji a
vy čím dál pomaleji. Kolem partie kupí se krkavci. Šušká se tak, že možno dobře rozuměti tomuto šuškání. Hodiny
ubíhají stále rychleji a ručička utíká stále zběsileji. Je vám nevolno. A protivník tahá stále á tempo…
Šuškání se stává ještě srozumitelnější. Zaslechnete jméno šachových mistrů a šachového turnaje. Chápete: vaše
partie nehraje se dnes poprvé. Je nyní jasno, proč protivník hraje tak rychle a s takovým klidem. Ví, co ví.
Jsou po panstvu odložené šaty. Jsou také po panstvu odložené partie. Běda, vlezl-li jste do pasti; nevylezete už. Je
nyní zcela jasno, v kterém utkání mistr X. hrál s mistrem Y. v Piešťanech vaši partii.
Ano, jsou po panstvu odložené partie; a někdy i ceny za krásu se za ně dávají…«
SAMUEL LOYD byl skladatelem šachových úloh a jsme v pokušení tu prohlásit, že úlohářem největším, jaký kdy
žil. U vědomí však, že tam, kde je sudidlem a kritériem krása, nelze vyslovovat hodnocení unáhlená a definitivní,
pokušení to potlačíme a spokojíme se sdělením, že Sam Loyd byl jedním z největších.
Znáte tu úlohářskou novelku o Karlu XII., který hrál v bitevním ohni šachovou partii a ohlásil svému soupeři a
ministru Grothusenovi mat ve třech tazích? Znáte, že ano? A vzpomínáte si, že přiletěla turecká koule prudce a
srazila z šachové desky králova jezdce. Víte, že Grothusen chtěl se po zbloudilém koníku poohlédnout, ale že Karel
XII. nezneklidněl a prohlásil, že i bez oné figury dá mat čtvrtým tahem. A pak když další koule ochudila královy
řady o další figuru, věděl si s pozicí rady a hlásil mat pro změnu v pěti tazích. Nuže, autorem téhle báječné
úlohářské legrace je Sam Loyd. A tisíců jiných!
První svou úlohu složil v deseti letech a pak, až do dědečkovského věku, komponoval všeliké rozmarné dvou-,
troj-, čtyř-, pěti-, šesti-, sedmi-, osmitažky, pomocné maty a samomaty, šachové hříčky, anekdoty a kdovíco
všechno. Postavil třeba na šachovnici samotnou dámu a dal úkol, aby čtenář objevil čtrnáct tahů, jimiž královna
proputuje všemi šachovými políčky. Nebo se objevili na šachovnici pouze dva králové – bílý na fl a černý na f8 – a
luštitel měl zjistit nejmenší počet předcházejících tahů, po kterých oba mocnáři osiří na šachovnici. Nebo dal hádat
pětitahovou úlohu a přidal nezvyklou výzvu: pokuste se rekapitulovat průběh partie až k pozici diagramu.
Ale Loyd byl kromě toho uznávaným králem hádankářů. Takové maličkosti, jako rébusy, lištovky, sloučenky,
záměnky, číselky a přesmyčky, sypal z rukávu. Ovšem Loyd sypal z rukávu i hádanky a žertíky náročné,
nejrůznější matematické oříšky a taškařice. Na co všechno nepřišel! Nakreslil človíčka a nos mu vybarvil zvláštní
kapalnou červení. A hle: nos toho paňáci – coby neomylný barometr – při každé změně počasí zmodral.
Loyd měl neumdlévající pracovní zápal a vymýšlel své žertovné hádanky při každé příležitosti: na ulici, v
tramvaji, všude. Zaplňoval hádankářské a úlohářské rubriky v desítkách časopisů a na všechno stačil. Uměl, to se
rozumí, stovky karetních triků a neobyčejně rád vystupoval jako kouzelník a manipulátor. Vzal například do rukou
bridžové karty a rozmíchal je tak dovedně, že bleskurychle oddělil všechny červené – káry a srdce – od černých pik
a tref.
Jednou jel výletním parníkem se svou početnou rodinou a přátelé žádali nějaké obveselení. Loyd neměl po ruce
nic než karty. I prohlásil, že předvede se svým čtrnáctiletým synátorem přenášení myšlenek. Hošík si stoupl se
zavázanýma očima do rohu podpalubní místnosti a hlásil přesně a správně, kterou kartu si kdo vytáhl. Diváci
náležitě poobdivovali starého i mladého Loyda, ale projevili starost, zda takové úžasné myšlenkové vypětí chlapci
neublíží.
Sam Lyod potřásl hlavou: »Nikoli, naprosto mu neublíží. Sammy totiž neví, kterou kartu jsme tu vytáhli. On tam
v tom rohu jenom klidně stojí a pohybuje naprázdno pusou na mé otázky, zatímco já – jako zkušený břichomluvec
– odpovídám místo něho. Je to jednoduché, že?«
Loyd byl úlohář a nikoli praktický šachista. A přece se přihlásil v roce 1867 na onen výstavní pařížský turnaj
»světových championů«. Nehrál tu tak špatně, jak by se dalo čekat, ale hrál hlavně proto, aby dokázal možnost
uplatnění úlohářských idejí v šachovém turnaji. A v každé své partii hledal a snoval dalekovidné matové obrazce.
Řekl: »Ze všech svých vítězství si vážím jen těch, kdy se mi podařilo dát soupeři několikatahový mat.« Tak v
prvním kole ohlásil udivenému Rosenthalovi mat v třinácti tazích, což vskutku také uskutečnil. Když vyhlásil v
dalším kole osmitahový ortel Golmayovi, soupeř uvěřil a raději vzdal. Ale i mistr šachu se utne. Utnul se Golmayo,
neboť vzdát nemusel, nýbrž musel by naopak vyhrát, kdyby uviděl včas to, na co přišel po delším hloubání téhož
večera mistr Zukertort: že totiž Loydovy oslňující oběti dámy a věže měly malou trhlinu.
Steinitz byl králem šachu a Loyd králem úlohářů. Šachový král však neuznával krále úlohářů a řekl mu jednou,
že on každou úlohu ihned rozřeší, Loyd však s ním nevyhraje ani jednu partii z padesáti. To Loyda hnětlo a
okamžitě vyzval Steinitze k originálnímu souboji. Šlo o tohle: zda Steinitz vyluští Loydovu úlohu rychleji, než Loyd
ji zkomponuje.
Loyd se jal neprodleně vymýšlet trojtažku. Podařilo se mu to za devět minut, dvanáct vteřin. Načež ji postoupil
Steinitzovi a věnoval se sledování vteřinové ručičky na svých hodinkách. Uplynuly čtyři minuty a padesát vteřin a
Steinitz ukázal autorovi řešení se všemi třemi matovými variantami. Od těch dob, kupodivu, uznával Steinitz
Loydovo království. »Já jsem totiž taky jednou chtěl vymyslet trojtahovou úlohu,« přiznal se Loydovi. »Trápil jsem
se s tím celé dva dny a přece se mi to nepovedlo.«
Také úloháři měli jednou velký problémový turnaj. Bylo to v roce 1876 ve Filadelfii. Loyd byl pozván nejen k
účasti, ale i do poroty rozhodčích. Nelíbilo se mu však, že každý úlohář smí poslat do turnaje více úloh: »To se
může stát, že někdo vám vyhraje všech deset hlavních cen.«
»Teoreticky snad ano,« pousmál se vrchní rozhodčí profesor Allen, »ale prakticky je to vyloučeno. Ostatně,
pokuste se o to sám, když myslíte…«
Sam Loyd měl pro úlohářský veleturnaj připravenou jednu jedinou trojtažku. Ale Loyd by nebyl Loydem, kdyby
se nepokusil o věci nemožné a »prakticky vyloučené«. Zavřel se na sedm zámků a dal se do skládání dalších
příspěvků; a složil jich v hodině dvanácté na jedno posezení čtyřiadvacet.
Vyhrál pak první a druhou cenu za nejkrásnější úlohu celého turnaje; první cenu za nejlepší dvojtažku, za
nejlepší trojtažku, za nejlepší čtyřtažku, za druhou nejlepší čtyřtažku, další ještě tři první ceny, čtyři čestná uznání a
cenu za nejvtipnější úlohu turnaje. Profesor Allen změnil od těch dob názor o rozporu mezi teorií a praxí.
Čím byl Loyd starší, tím více šachových úloh vysnil a vymyslel, tím rozptýlenější zájmy jej uchvacovaly. Oblíbil
si whist a hrál jej každý večer se svými syny a přáteli; zamiloval si kulečník a stal se rázem vyhlášeným mistrem
karambolu; nepropásl ani jednu knižní nebo divadelní novinku. Ale když byl sám, nepotřeboval ke svému
rozptýlení nic jiného než šachovnici.
Byl básníkem šachu, života a radosti.
MIROSLAV HAVEL byl posledním – a největším, daleko největším – z těch, kteří modelovali, tvořili, bránili a
proslavili českou školu úlohovou; je posledním z těch báječných, tichých a bojovných harcovníků, kteří střežili
ryzost české úlohy. Je žákem, pokračovatelem a dovršitelem díla Königova, Dobruského, Pospíšilova a Machova.
Napřed tedy pár slůvek o těchto předchůdcích.
Antonín König, který žil a tvořil v druhé polovině devatenáctého století, je zakladatelem a průkopníkem české
šachové úlohy, jejíž charakter a hlavní rysy stanovil. – Jan Dobruský propracoval ideově a formálně český úlohový
styl, obohatil jej o prvky umělecké a uzákonil zásadu krajní ekonomie. – Josef Pospíšil zjemnil básnickým dotykem
metodiku a techniku české úlohy. A ovšem dál ještě zpřísnil řeholi úspornosti. »Byl pro nás všechny estetickým
zákonodárcem v království bílých a černých figur. Na jeho ‚český manifest’ přísahaly všechny příští generace a
uchýliti se od něho považováno bylo za zradu na „společné české věci“.« To řekl o Pospíšilovi Zdeněk Mach, který
těmi slovy vyjadřuje také program a úkol svůj. On především přísahal na účelnost a hospodárnost skladebné formy
a dovedl ji až k askezi. On razil požadavek, že i bílý pěšec je figura, která musí plnit ekonomický úkol. On začal
tvořit problémy bez bílých pěšců, čímž ukázal směr české úlohové moderně. On, který byl obdařen zázračnou
pamětí a obeznámen do nejmenších podrobností s celosvětovou úlohářskou produkcí, nesmiřitelně odhaloval
mimoděčné i záměrné plagiáty šachové skladebné poezie. »Chraňte, jak můžete, původnost naší české úlohové
školy,« to byl odkaz Antonína Königa, nestora českých úlohářů, jejž Mach přísně a přesně plnil.
Současně s nimi a dlouho ještě po nich (úhrnem plných šedesát let!) tvořil a bojoval za ‚českou věc’ Miroslav
Havel.
I on střežil a bránil odkaz předchůdců, ale novým stylem, novým tvarem, novou myšlenkou. A novým činem.
Neboť jeho obrana české školy úlohové nebyla pasivní a dogmatická, ale bojovná a bojující. Havlovo mistrovské
dílo budí úžas skladebnou duchaplností a původností, zrcadlovou slohovou čistotou a lehkostí. Jako by znal nějaké
pohádkové zaklinadlo »Šachový stolečku, prostři se!« Miroslav Havel dokázal, aniž porušil daný rigorózní řád a
zákon, možnosti vzletu, jež v sobě ukrývá česká škola úlohová. Ohlas Havlovy tvorby v cizině byl veliký.
Světoznámý skladatel Johann Scheel vyslovil to, co domácí posuzovatelé říci si netroufali: »Havel – toť vrcholek
české školy, a nejen české. Havel je vedle Samuela Loyda největším géniem problémového umění všech dob.«
Léta a léta chodíval Havel na »úlohářskou fakultu«. To nebyla však žádná učebna s lavicemi, katedrou a tabulí,
nýbrž prostý kavárenský stolek v tehdejším Národním domě na Smíchově s jednou šachovnicí a s několika páry
dychtivých úlohářských očí. Ten šachový stolek v kavárenském koutku stával se jednou v týdnu anatomickým
stolem, na němž zkoumal Havel a ostatní přísedící kostru i krev nových úloh a úložek. U tohoto stolu střežil Havel
– v duchu Machově – účelovou čistotu dvoutažek, třítažek a vícetažek, ba jednou dokonce i čistotu svých kalhot,
právě z čistírny přinesených. Byly to kalhoty světlé, neposkvrněné – slovem čisté jako cukr nebo ještě spíše jako
Havlovy matové obrazce. A stalo se, že Artur Mandler, muž sice spořádaný a konciliantní, ale úlohář vervní a
plamenný, na důkaz své mínky povyskočil na židli a oběma rukama se jal komentovat pádnost svých slov. Ale
nebyly to Mandlerovy ruce, nýbrž nohy, které se dostaly do konfliktu s čistočistými kalhotami mistra Havla. A
když se tenhle nájezd opakoval podruhé a potřetí, odsedl si Havel na dva metry od stolu.
»Tak co,« otočil se pak Mandler na Havla s dotazem, »víš už, v čem je nekorektnost téhle zatrachtilé trojtažky?«
»Nevím,« děl Havel, »ale zato už vím, proč kladou korektní Angličané nohy na stůl.«
Avšak Miroslav Havel dovedl s těžkou náloží ironie vytáhnout ovšem do boje i proti »odrodilcům svaté české
věci«. Na příklad proti Emilu Palkoskovi, tvůrci nikoli nejmenšímu z těch, kteří upsali svou duši šachové úloze.
Palkoska vyšel z ekonomických zásad české úlohové školy, ale snažil se vyjádřit v každé skladbě nějakou
strategickou ideu. Tohle úsilí nutně přivodilo Palkoskův odklon od erbovní kontury českého stylu a vedlo ke sporu
mezi tímto »Novočechem« a sektou tradicionalistů. Tyto okolnosti, dále pak Machův orlí zrak, který mnoho
Palkoskových úloh usvědčil z nápodoby, a posléze zanícená nesmiřitelnost sekty »Staročechů« vedly k
dlouhotrvajícím ideovým sporům, jež se v zhuštěné formě manifestovaly střetnutím dvojice Havel contra Palkoska.
Šípy, a po pravdě řečeno dosti jedovaté, létaly z obou táborů. Jedním z mnoha takových šípů, který vyšel z
Havlova luku, byl obsáhlý fejeton Kandidát nesmrtelnosti, uveřejněný na pokračování v Času roku 1922. Zde
stručný obsah:
Letním večerem kráčí k domovu mladý poeta-úlohář v náladě značně pošramocené. Jeho úloha, práce mnoha
dnů a bezesných nocí, byla totiž v klubu zle rozcupována a zhanobena. Zeza rohu vystoupí černý muž, jenž lehce
dopadá na jednu nohu, a slibuje nešťastníkovi, že ho učiní nejslavnějším problémistou světa: »Nejsi první, k němuž
přicházím. Mohu tě ujistit, že nejkrásnější díla problémové literatury jsou ožehnuta pekelným ohněm, jenž vzplanul
pod mou rukou. Nebýt mne, geniální Loyd by zůstal úloháříčkem, Healey by neobjevil proslulou myšlenku
bristolskou, Kohtz ideu římskou a Palkoska ideu předmětnou…«
Mladý muž váhá i po dalším nárazu pekelníkovy výmluvnosti. Ale nakonec – vždyť je jen ubohý smrtelník a
úlohář k tomu – nakonec podlehne Mefistofelově svodu.
»Abych ti dokázal, že nic na světě není definitivního, provedu na třech případech, které si zvolíš, zdokonalení.
Třikrát za sebou přijdu a ty mi vždy předložíš po jedné úloze, o níž se domníváš, že má poslední a nezměnitelnou
formu. Nezdaří-li se mi jen v jediném případě zlepšení, vyhrál’s a já po celý život budu tvým sluhou.«
»A prohraju-li?«
»Propadne tvá duše peklu.«
Uplyne týden a Mefisto je tu. Náš hrdina si připravil úlohu slavné dvojice amerických autorů Shinkmana a
Wttrzburga, úlohu, ve které všech pět figur – snad jen kromě bílého krále – zvučí v dokonalé skladebné harmonii.
Ale čert právě dokázal (a čertví jak to dokázal) rychlým přeskupením kamenů zapojit do koncertu i bílého krále.
Mladý úlohář by musel být o hodně nezkušenější, aby neuznal ďáblovo zlepšení.
Stejně naložil o týden později Mefistofeles s úlohou jakéhosi Havla a posléze i s pětitažkou mladého poety. Jisto
svým vítězstvím, poskytuje čertisko úloháři ještě jednu, ještě jednou jednu poslední úlohu. U vědomí své
neodvratné zkázy staví mladík na šachovnici namátkou a bez výběru známou Palkoskovu úlohu z roku 1888, chtěje
co nejrychleji ukončit nerovný boj. Avšak co to? Ještě nejsou ani všechny figurky dostavěny, když se zmocní ďábla
přesilný nepokoj. A vtom se rozezní pokojem ohlušující rána: figury se rozlétnou na vše strany a Mefisto je ten tam.
Přijde zas až za tři dny. Ale není to již ten jiskrný pekla pán: postava pochýlená, řeč bez výboje, gesto zlomené.
»Měl jsi z pekla štěstí,« zádumčivé pronáší čert, »že jsi zvolil úlohu Palkoskovu. Ta trojtažka, kterou jsi mi předložil
ke zdokonalení, je jeho první úlohou. Co říkám ‚jeho‘? Je to plagiát Ehrensteina, a měl jsem ji už jednou v práci.
Pochopíš, že bylo nad mé síly zlepšovat ji podruhé.«
Čert se odmlčel. Po chvilce pak prohodil: »Plagiátem je i jeho úloha poslední. – A všechny mezitím také…«
To chce nervy…
Jinak to vypadá a jinak to je. Šachista, díváte-li se na něj při partii, připomene vám svým klidem, svou netečností
a zasněným pohledem tak nejspíš rybáře, rozjímajícího nad tichou hladinou, a nikoli vojevůdce v bitevní vřavě. Ale
zdání se nekryje vždy se skutečností. Rybář si u vody opravdu rekreuje svůj nervový systém, ale šachista za
stolkem po celou dobu hry svoje nervy bez umdlení prohání a týrá a tuží. Stále, stále v duchu posunuje figurky,
představuje si situace, které vzniknou po dalších pěti a více tazích, ověřuje je a prověřuje, vžívá se do cítění a
úsudku soupeře a pořád takhle o něčem přemýšlí, dumá a uvažuje. Jen kdyby toho času bylo víc!
Ale nemyslete si, že šachové figurky mu po skončené nebo prohrané partii spořádaně vyskočí z hlavy a že mu
dají pokoj. Kdepak. Šachista leží v posteli a sešikované figurky z nedávno opuštěné šachovnice znovu opakují před
jeho duševním zrakem svůj tanec. Šachista úpí podruhé a každá chyba, které se při partii dopustil, ho trápí teď jako
zločin. Měl by to přece vyhrané; stačilo se jen neukvapit a krapet počkat s tou výměnou věží: proč já jenom, hlupák
hlupácká, jsem neudělal tempo pěšcem?
Šachista, který by měl čerpat nové síly k zápasu se zítřejšími starostmi, převaluje se a přemílá v duchu starosti
dnešní, které nemohou pominout. Rozbírá v zoufalství přerušenou partii a v těchto drásajících úvahách pohřbívá
příležitost k spánku. Ve čtyři hodiny ráno se rozhodne, že s tím vším už skoncuje: vstane, rozsvítí a začne si své
děsuplné analýzy ověřovat na šachovnici. Opravdu, noční vidiny ho neobloudily: stojí si špatně, stojí na prohru.
Pak si tedy vezme tabletku pro spaní a po dvou hodinách opravdu usne. Ale neptejte se ani, o čem se mu zdá:
zubožená mysl analyzuje i v podvědomí přerušenou pozici a odnímá snícímu potěšení z odpočinku.
Tohleto hoře z rozumu, tahleta muka nespavosti prožívá takřka každý šachista. Jenže ne každý o tom mluví.
Přiznal se však Stahlberg, že při každém turnaji zhubne o pět kilo; přiznal se i britský šachista Wood, že nebýt
preventivního požití alkoholu, neusnul by. Šachisté, znajíce dobře svou Achillovu patu, hledají sami lék proti
nespavosti. Fin Book vypozoroval, že jedině půlhodinová ostrá chůze na čerstvém vzduchu ho zbaví nočních
strastí. Hrál jednou zápas se Stoltzem o přebor Skandinávie. Průběh partií byl tak vzrušující, že Book musel
prodloužit svou půlnoční turistiku o tři kilometry, kdežto Stoltz si dával o pět sklenek likéru více. Oba pak spali
velmi dobře. A zápas skončil nerozhodně. Jiný mistr na otázku, co že si přeje po simultánce k pití, odpověděl:
»Čtyři láhve piva. Jinak neusnu.« Míra uspávacího prostředku je, jak vidno, různá. Ale přece jen máme Bookovu
metodu za nejlepší.
Capablanca ovšem spával dobře, dokonce možno říci, že více než dobře. K dopoledním partiím přicházíval i s
dvacetiminutovým zpožděním. Eduard Lasker však jednou čekal na svého slavného soupeře už dobrých třicet
minut. Uplynula další čtvrthodinka a Lasker začal jevit prudký nepokoj. Uklidňoval ho rozhodčí: »Nic si z toho
nedělejte. Ještě patnáct minut a vyhrajete kontumací.«
Lasker vyběhl z turnajového sálu a rovnou do vrátnice k telefonu. Vytočil číslo Capablankova pokoje a úpěl:
»Proboha, vzbuďte se už. Nebo vás za deset minut rozhodčí zkontumuje.«
Capa přísně a odměřeně pronesl do telefonu: »Právě jsem se vykoupal a teď se oblékám! Nemám zrovna času
nazbyt. Povězte mi, proč mne vyrušujete? Tahle zbytečná konversace mě připravila o celou půl minutu.«
Capa zavěsil, za osm minut přišel a za tři čtvrti hodiny vyhrál.
Řekli byste, že volný den v turnajovém maratónu je vítán všemi účastníky jako příležitost k osvěžení, vyspání a
zapomenutí. Není to pravda. Kdo totiž včera vyhrál, nerad odpočívá zrovna teď, když je v dobré formě; kdo
prohrál, odpočívá krajně nerad proto, že by mohl už dneska napravit nezdar včerejška; kdo má partii přerušenou,
trápí se ovšem nejvíc, to je známá věc.
»Neumíte si představit, jak mi je,« skřípěl Najdorf v Groningen o takovémhle volném dni. »Vždyť mám zítra
Tartakovera a ještě ani nevím, co mám na něj hrát. Vidím jeho koně v čaji při snídani, lovím jeho střelce z polední
polévky. Takový den odpočinku mě usouží k smrti. Kdybych aspoň mohl myslet na něco jiného než na ten strašný
šach…«
Šachoví mistři se dále vyznačují pozoruhodnou zapomětlivostí. Například Richard Réti. Velký talent na
všechno, do čeho se pustil, už jako dítě vynikal v matematice a i později na střední škole ohromoval pány kantory.
Byl teprve v kvartě, kdžz protesor matematiky řekl jeho otci: Lituji, že váš chlapec nemůže být přijat předčasně na
universitu. Už teď totiž umí pětkrát víc než já.«
Také vysokoškolští profesoři obdivovali později Rétiho schopnosti a předpovídali mu skvělou vědeckou kariéru.
Ale Réti – nevystudoval. Stalo se neuvěřitelné: zapomněl svou disertační práci, na které celý rok pracoval a na níž si
mnoho zakládal, v kavárně, kde se zahloubal do šachu. Disertace se nenašla a Rétimu se už nechtělo začínat znovu.
Stal se tedy šachistou. A čím lépe hrál šachy a čím větší měl paměť pro dvacet třicet současně hraných partií
naslepo, tím více trpěl zapomnětlivostí ve věcech tohoto světa. Zapomínal všude vše: hůl, deštník, klobouk a
obzvláště tradičně svou žlutou aktovku. Jeden jeho šachový přítel, známý svou citlivostí pro poziční jemnosti, razil
formuli: »Kde je Rétiho aktovka, tam už Réti dávno není. Tahle kožená aktovka je důkazem pro Rétiho
předexistenci.«
Příklady zapomnětlivosti najdeme ostatně i jinde…
Rakouský mistr Ernst Grünfeld byl nervózní a roztržitý jako nějaký profesor nebo šachista. Jednou (bylo to roku
1923 v Ostravě) se probudil, podíval se na hodinky a zjistil – ó, hrůzo! – že už jsou skoro tři hodiny. Vyskočil z
postele jako požárník při poplachu, navěsil na sebe šaty a pádil ulicemi směrem k turnajovému sálu: vždyť ve tři
hodiny mu začíná partie s Laskerem, taková důležitá partie o první místo!
Udýchaný Grünfeld dusá tichými a prázdnými ulicemi už asi dvacet minut. To je divné, bleskne mu hlavou, že
ani jedno auto neprojede kolem. Konečně narazí pádící velmistr na strážníka. »Prosím vás, kdy pojede příští
tramvaj?«
»V šest hodin ráno.«
»V šest ráno? A že jsem tak smělý, kolik je teď hodin?«
»Tři hodiny po půlnoci.«
Grünfeld oddychoval jako maratónský běžec a rozhlížel se na všecky strany: »Mně to bylo hned divné, že je tak
šero a ticho.«
Nezbývalo tedy než jít zpátky do postele a vyčkat ještě dvanáct dlouhých hodin na partii s Laskerem.
Zvěst o této ranní příhodě nějak doletěla i do turnajového sálu. »Ano, to jste celý vy,« dobíral si Lasker
Grünfelda, »být všude první a takovýmhle způsobem urvat i první cenu. Ale jak vidíte, policie vám to nedovolí.«
Mezipásmový turnaj v Portoroži 1958 se hrál pár kroků od moře. Před partií s de Greiffem se šel Luděk Pachman
osvěžit vodní a sluneční lázní. V půl páté se chtěl jít obléknout. Zjistil však, že ztratil klíček od kabiny. To je mrzuté;
vždyť ho měl přece jako vždy přivázaný u plavek! Hledá tedy v písku, hledá ve Fineově knize o moderních
zahájeních, není-li založen u královské indické, hledá tu, hledá tam, hledá onde – klíček nikde. A za čtvrt hodiny
začíná partie! Pachman běží za plavčíkem a zapřísahá ho, aby mu otevřel jeho kabinu: v plavkách sedět u
šachovnice přece nemůže.
»Ale milerád,« jeví ochotu mořský vlk, »jaké račte mít číslo kabiny?«
»To kdybych věděl. Já mám totiž na čísla hrozně mizernou paměť.«
Lázeňský mistr si ví rady: »Musíme zotvírat všechny kabiny, až najdeme tu vaši.«
I nastoupí ti dva pouť po pláži a otvírají a zavírají jednu kabinu po druhé. První stovku mají za sebou. Jde to
rychle. A je teprve čtvrt na šest. Až tu náhle překážka: do zámku kabiny číslo 127 nemohou vsunout klíč. Proč asi?
Protože v zámku Pachmanovy kabiny číslo 127 trčí zapomenutý klíč.
O deset minut později už sedí Pachman u partie a znovu hledá klíč. Klíč k výhře. A zajímavé: ten se mu podaří
najít dříve než onen na pláži; a nezapomene na nic: každou možnou soupeřovu odpověď zevrubně promyslí,
propočte a prokombinuje.
Abyste věděli, šachisté zapomínají klobouky, aktovky, klíče, adresy jen proto, že všechnu svou pozornost
schraňují pro věci důležitější, pro děje šachové a matové. Zapomnětlivost je jen rub soustředěné pozornosti. A
všechno záleží na hledisku a pořadí hodnot. Když zapomene a ztratí šachový mistr klobouk, není ani z jedné
desetiny tak nešťastný, jako když zapomene a ztratí pěšce na šachovnici. Aspoň Luděk Pachman se nijak nermoutil
pro to, že zapomněl na maďarsko-jugoslávských hranicích cestovní pas, ale dosud hořce lituje toho, že zapomněl
vyhrát vyhranou partii se Sanguinetim a že tak ztratil možnost postupu do turnaje kandidátů.
O lidu obecném
»Směsice a matenice hlasů zdvihá se tu až do stropu. Tohle že je šach? Tohleto že je hra filosofů, zápolení
ostrovtipných a rozjímavé zamyšlení moudrých? Tady – uprostřed smíchu a zpěvu, křiku a řevu, repotu a klopotu
– že se odbývá ona povznášející hra, jež slově královská? Nezmýlili jsme se? Neocitli jsme se nedopatřením v
zoologické zahradě ve chvíli krmení divoké zvěře? Nikoli, nemýlíme se: jsme v nejslavnější šachové kavárně světa,
jsme v pověstné Café de la Régence.«
Těmito slovy barvitého údivu líčí anglický návštěvník prostředí pařížské kavárny de la Régence ve svém článku
z roku 1840. Těmito slovy i my uvádíme kapitolu o šachových kavárnách, o kavárenských šachistech a o lidu
obecném. A všechny ty, kteří se domnívají, že šachové hře sluší toliko záhrobní ticho turnajového sálu, vyzýváme,
aby změnili svůj neudržitelný názor a aby uvěřili, že šachu lze s potěšením holdovat i v podmínkách svrchu
uvedených a naprosto věrohodně popsaných, na nichž máloco změnilo dvacáté století.
Je to všude stejné: v berlínském Kaiserhofu, v kyjevské kavárně Varšava, ve vídeňském Centrálu, v londýnském
Gambitroomu, v Praze U Nováků nebo kdekoli jinde. Ovšem, co do letité tradice žádná z těchto šachových kaváren
se nemůže rovnat slovutné pařížské Régenci.
Tady už v polovině osmnáctého století dával Philidor svým soupeřům výhodu jezdce a tahu, tady se u
šachovnice trápil Rousseau a bavil Voltaire, tady se pokoušel o vojevůdcovské štěstí poručík Bonaparte, tady
potahoval figurkami Marat a Danton, tady hrával o frank největší šachista své doby Labourdonnais, tady udivoval
v prvních simultánkách naslepo nedostižný Morphy, tady dlíval Steinitz, Lasker, Capablanca, Alechin, Flohr, Keres
a jiní a jiní. Ještě dnes vám tu číšník ukáže stolek, u něhož sedával Napoleon, a figurky, jichž se dotýkaly jeho
císařské prsty. Ještě dnes vám týž číšník poví pravdivý příběh o smělém mladíkovi, který za časů guillotinové vlády
vešel do Café de la Régence a bez vyzvání přisedl k samotnému Robespierrovi.
Stalo se pak toto: Vlasatý jinoch učinil tah královským pěšcem a vzhlédl na krutovládce: »Braňte se!«
Robespierre se tedy bránil tahem e5 a záhy obětoval střelce za dva pěšáky. Což však nebyl zrovna nejlepší počin. Je
třeba říci, že i druhou partii prohrál hubený človíček v brejlích, za nimiž svítily nepokojné zelené oči a pod nimiž se
špičatil a zdvihal přísný nos; a je třeba říci, že i v třetí partii dostal mat onen muž, po jehož každém slově se třásla
Paříž a jehož táhlý, suchý hlas určoval děj dějin. Po čtvrté prohře se Robespierre otázal: »Oč jsme hráli?« –
Holobrádek řekl: »O hlavu jednoho muže, který se jmenuje hrabě Roland. Já vyhrál, dejte mi ji.« – Robespierre
vytáhl z kapsy kus papíru a naškrábal na něj příkaz, aby dotyčný hrabě Roland, toho času v conciergerské věznici,
byl propuštěn na svobodu. Mládeneček se uklonil, rozpustil si vlasy a představil se: »Jsem snoubenka hraběte
Rolanda.«
Ale s jedinou výjimkou právě jmenované Régence jsou šachové kavárny shromaždištěm postav obyčejných a
nerenomovaných. Tihleti řadoví pěšáci jsou solí královské hry. Páni mistři a velmistři se podobají ojedinělým
vzrostlým stromům, ale les, tu náramnou borovou záplavu vůně a života, tvoří šachisté beze jmen a distinkcí; ano,
zrovna ti, kteří se u šachových stolků smějí, usmívají a posmívají, kteří nad svými partiemi bručí, mručí a hlučí,
kteří se dovedou tak překrásně vztekat, zlobit a udobřovat.
Šachový národ hrdinně čelí i náporu cizáckých mistrů a vetřelců. Nezalekl se neznámý šachový vojín jména a
glorioly mistra Ahuese a hrál s ním po celý večer jako kdykoli s kýmkoli jiným – o šálek kávy. Když číšníci už
obraceli v zšeřelé kavárně židle na stoly a vyzývavě zívali, skončili ti dva hru. Stav byl 28:0 pro Ahuese. Nadešel
čas účtování.
»Nemám zrovna peníze po ruce,« omluvil se zdvořile náš hrdina, »ale bydlím tady poblíž.«
Tak kráčeli mistr Ahues a jeho soupeř nočními ulicemi Berlína a vskutku: ani ne za hodinku byli na místě. V
předsíni se už tyčila paní domu. »Jdi, prosím tě, do kuchyně, Amálko,« oslovil muž ženu, »a uvař tady tomuhle
pánovi osmadvacet šálků černé kávy.«
Šachový národ se utkává s renomovanými mistry ponejvíce v simultánkách. A dojde-li k střetnutí rovnému,
přímému, nesimultánkovému, není vyloučen žertovný průběh a závěr takového nerovného měření sil.
Přijel jednou Johann Zukertort do New Orleansu za svým druhem ze studií a za simultánkou. Ale z té
simultánky sešlo. Neworleánský šachový klub vyjednal na večer meziměstský zápas a Zukertortův přítel ze studií a
kapitán mužstva naléhal na velmistra: »Postavím tě jako náhradníka na poslední šachovnici a bude švanda. Nikdo
tě tady přece nezná.«
Zukertort podlehl svodu zahrát si jednou s neznámým šachistou vážnou partii a opravdu zasedl k šachovnici. Po
prvních deseti tazích přišel Zukertortův soupeř ke kapitánovi orleánského mužstva: »Proč jste postavili proti mě
takového packala? Ani jsem se moc netento, a už mám o pěšce víc. To si takhle člověk ani pořádně nezahraje.«
Po další čtvrthodince přišel znovu: »Ten váš náhradník má ale z pekla štěstí. Představte si, že jsem měl už tři
pěšce navíc a dostal jsem jednotahový mat.«
Šachový národ, vidí-li nezbytí, použije k zdeptání slavného mistra i promyšlené lsti. Tak na příklad Pillsbury
hrával před mnoha a mnoha lety v brooklynské kavárně s dobrým človíčkem, který však i s výhodou věže se marně
snažil o výhru. Smluvil si tedy pokořovaný hráč s mistrem Burillem, který jako on se vyznal v tajnostech
morseovky, proti Pillsburymu telegrafický zápas na zapřenou. Vše šlo jako na drátkách: Burille neúčastně přihlížel
hře, a prohrávaje si domovním klíčem, vyklepával správné tahy svému komplicovi. Pillsbury žasl nad hrou jindy
tak neškodného odpůrce a prohrával partii za partií. Teprve zajíkavý smích vyhrávajícího človíčka, vyzradil po
chvíli, že klíč té záhady vězel v ruce a v hlavě Burillově.
Šachový národ je houževnatý a hrdý. Dokladem budiž rozpomínka Ámose Pokorného na pana Josefa Blocha.
Tenhle pan Bloch měl v Kobližné ulici v Brně obchod s galanterií a módním zbožím, ale trvale sídlil v kavárně
Pošta u šachového stolku. O živnost se starala paní Blochová, kdežto pan Bioch se staral o své šachové poslání. A
byl to hráč bezmála síly mistrovské. Nebo snad jen o kapánek slabší. Nu, po pravdě řečeno, pravidla šachu znal
docela přesně, pouze braní ,en passanť – takový francouzský podvod – neuznával. Hlavní jeho přednost záležela v
rychlém pohybování figurkami: hrál svižně, pěkně od podlahy a nehleděl na to, prohrává-li či vyhrává. Co však
nesnesl: když mu soupeř dlouho přemýšlel. V tom případě udělal pan Bloch sám další tah, aby hra nestála. S
figurkami se nepouštěl daleko, aby o ně náhodou nepřišel, a pěšáky posunoval pro jistotu jen o jedno políčko.
Nikdy se nevzdával a také toho nestrpěl od soupeře. Jakmile dostal mat, hluboce se zamyslil, bolestně pokývl
hlavou a zkusil poslední možnost: zdvihl krále a postavil jej o dva čtverečky dále. S tím většinou soupeř nesouhlasil
a postavil mu krále zpátky do matu. Zkusil tedy pan Bloch ještě jinší a smělejší úhyb nebohou figurkou, a když ani
potřetí neuspěl, uznal s konečnou platností svou porážku.
Jednou přistoupil k šachovému stolku, za nímž ordinoval Josef Bloch, přitloustlý muž s tmavým plnovousem a
ostýchavou výzvou: »Rád bych si s vámi zahrál.« A prohlásil:
»Jsem předsedou šachového klubu z Hohenbrilcke, Pomořany, račte-li znát.«
Lid šachový nemá v oblibě předsedy klubů. Jsou na předsedání a ne na pořádnou hru: prohraješ-li s takovým,
druzí se ti vysmějou; porazíš-li ho, žádné slávy nedobudeš. Pan Bloch se však nebojí nikoho. Začíná jako vždy
opatrně: 1. a3 … 2. h3. Ale předseda z Hohenbrůcku je milý soupeř, neboť tahá skoro stejně rychle jako pan Bloch.
Skvělý soupeř. Pan Bloch má po několika tazích figuru, za chvilku druhou, pak dobývá dámu a posléze muže s
plnovousem stylově matí. Ve druhé partii je proti svému zvyku odvážnější: sám útočí, čile sbírá předsedovy figury
a zase už vítězí. A tu se v něm probudí rytíř jadrného srdce a nevídané velkomyslnosti. Postaví si všechny kameny,
pak hmátne napravo, vezme jednu věž, hmátne nalevo, vezme druhou věž a obě podává užaslému plnovousu:
»Máte výhodu. Já dovedu hrát bez věží.«
Celá kavárna oněmí a všichni obstoupí pana Blocha. Ten si však nikoho nevšímá a drtí po způsobu velkého
Alechina svého protivníka ještě třikrát za sebou.
»Bylo mi potěšením,« loučí se vposled pan předseda a srdečně se usmívá. »U nás nemáme takového mistra jako
jste vy. Vždyť já jsem v Hohenbrůcke nejen předsedou, ale i přeborníkem. Tady je má navštívenka. A kdybyste
někdy k nám zavítati ráčil, zase si spolu pěkně zahrajeme.«
Pan Bloch je zmožen štěstím. Sahá do kapsy a nabízí vizitku: »Potěšení na mé straně.« A plnou hrstí rozdává
kartičky všem kolemstojícím: »Josef Bloch, galanterie a obchod módním zbožím, Brno, Kobližná ulice, límce,
jakostní vázanky, hedvábné prádlo, račte prosím, vše za nejlevnější ceny…«
Druhého dne je ovšem pan Bloch ve své kavárně, ale tentokrát nehraje. Nezadá si jen tak po včerejším
mezinárodním triumfu. Přihlíží, mlčí, neradí, nechválí, nehaní – mistr mezi učedníky.
Tak to vydržel týden, ale pak se dal přece jen zlákat k partičce: a za chvilku už zase sedí nad nešťastným králem
a pokouší se jej dostat o dvě pole napravo nebo nalevo…
Šachový národ má srdce na pravém místě, obzvláště požádá-li soupeř o malou laskavost. Vystoupil jistý švédský
šachista z okruhu kavárenských šachovnic a přihlásil se do řádného turnaje. Hrál tvrdě, neúprosně, leč všechno
důstojně prohrával. Přišlo pak poslední utkání a s ním i soupeřova žádost, aby i jemu dovolil vyhrát. Což
spravedlivý muž jemného citu ochotně slíbil. Hrál pak lehce a bezmyšlenkovitě a dostal se tím pádem do situace,
kdy mohl – a vzhledem k publiku a sboru rozhodčích snad i musel – dát soupeři nejbližším tahem mat. Co dělat?
Slib je slib, ale mat je mat. Zapřemýšlel se tedy náš počestný hrdina nad svým tahem pětapadesát minut a prohrál
překročením času. Takové gentlemanské řešení se líbilo vítězi i poraženému. Jen švédská šachová federace se
neukázala na výši: zakázala totiž muži, jenž dodržel slovo, závodní činnost na jeden rok. Ale mohla mu ji klidně
zakázat na doživotí. Neboť od těch dob švédský gentleman už nikdy nevystoupil z okruhu kavárenských
šachovnic.
Šachový národ má čest v hrudi a za nic na světě se nedá přemluvit k nesportovnímu činu, byť by o to požádal
kdokoli sebelaskavěji. Kdepak, hra je hra, a žádné podfuky nestrpíme; tak je to.
Vedoucí pražské šachové prodejny Ervín Rosenblatt je silný a neoblomný šachista, to ví celá Praha. A dovedete si
představit, jak asi naložil s jiným pražským borcem, který mu – není to ani tak dávno – nabízel remízu v posledním
utkání čtvrtfinálového turnaje. Nu, uznejte sami: Rosenblatt má v přerušené partii o pěšce víc, a chce-li postoupit do
polo-finále, musí vyhrát. Kdežto nejmenovaný borec Szirmai má o pěšce méně a měl by – kvůli postupu – aspoň
remízovat. Dobrá; ale což může být za takových okolností o nějaké remíze řeč? Nemůže. To bylo také poslední
Rosenblattovo slovo a to byla právě věc, kterou jeho nechápavý soupeř pochopit nechtěl. A nechtěl a nepochopil.
Přepadával Rosenblatta při večeři, v kině a na ulici a stále vedl svou, že je to jasná remíza a že není třeba už ani
takovou pozici hrát. A přišel i dvě hodiny před dohráváním do hotelu za Rosenblattem a dokazoval, že nejnovější
analýzy vedou tak jako tak k vynucené remíze. Vedoucí pražské šachové prodejny však měl na věc názor z gruntu
opačný a slušně vyprovodil soupeře ze dveří. Když pak o půl páté chtěl opustit pokoj a odejít do turnajového sálu
vyvrátit protivníkovo bludné mínění, shledal, že je zamčen a klíč že je pryč. Strašná věc: je vězněn za svou pravdu!
Rosenblatt jal se bušit do stěn, do stropu, do dveří, nikde nikdo. Otevřel tedy okno a žaloval do ulice o svém
utrpení. Trvalo to však dlouho, velmi dlouho, než mu přikvačil ku pomoci zámečník ozbrojený šperhákem. Když
stanul Rosenblatt ve dveřích turnajového sálu, visel právě praporek u jeho kontrolních hodin tak říkajíc na poslední
nitce. Rozhodčí nechtěl slyšet žádné omluvy a výmluvy: jděte raději k šachovnici., nebo prohrajete na čas! »Nic
neprohraje,« prohlásil bezejmenný borec rytířsky, »já mu to dám za remízu.« Vida nezbytí, Rosenblatt remízu přijal.
»Tak vidíš,« usmál se šlechetný soupeř, »že je to vynucená remíza. A tu jsi mohl mít bez trápení.«
Šachový národ u svých kavárenských stolků nemlčí. A jeho řeč je krása a jadrnost sama. Vstupme do pražského
šachového ráje U Nováků a podívejme se třeba – pan vrchní Martin nám to dovolí – na ohnivou partii dvou
zdejších koryfejů. Bílé figury vede zkušený Poucha, který co chvíli poučuje kibice o smyslu svých tahů. Černými
kameny vládne sivý bůh útočné války Nesrsta, který dává ‚flek‘ na hru už při druhém tahu. A ví asi proč, neboť
pan Poucha brzičko pronáší řečnickou otázku: »Co mám dělat, mléka nemaje?« Pak však zajme soupeřova střelce,
což glosuje pan Nesrsta suše a uznale: »Neříká moc, ale má pravdu.« Pan Poucha, nabyv materiální převahy, hlásí
‚re‘: »Ať shoří statky!« Pan Nesrsta však vidí svou šanci na královském křídle a přihazuje si neprodleně ,tuty‘: »Ať
to stojí pět šest tisíc!« (Jen se neděste: ti dva hrají o korunku.) Teď přehlédl pan Poucha vidličku čili duplik. Sivý
bůh Nesrsta zabavuje promptně pěšce na f2, ohrožuje jezdcem dámu a věž zároveň a zdvořile se dotazuje: »A co
doma? Všichni zdrávi?« Pan Poucha popohání svého volného pěšce čile kupředu a oznamuje: »Ten se zarazí až o
mantinel. « Zapomněl však, že pěšec bude časem lapen. Pak tedy volá hlasem velikým: »Ó bohové, proč věčně
lačníte po mé krvi?« Bílým figurám je už úzko. A tu i zkušený bijec Poucha se musí na chvíli zamyslit. »Nechcete
radši dohrát tuhle partii korespondenčně?«, tne Nesrsta do živého. Poucha tedy táhne střelcem, ale také každý jiný
tah je k ničemu: »Lidé zlatí, už mne matí!« Mistr Nesrsta vyhrál, a to počtvrté za sebou. Vstává a odchází: »Já už s
vámi nehraju, vy jste na mě moc silný…«
Ruská otázka
V které zemi se hrají šachy nejlépe?
Otázka, která byla otázkou snad před dvaceti třiceti lety. A opravdu, několik vážených odborníků se také nad ní
tehdy zamýšlelo. Přítomnost odsunula tenhle problém mezi věci neproblematické a nahradila otazník
jednoznačnou odpovědí: šachy se hrají nejlépe v Sovětském svazu.
Ne že by všichni a všude tuze rádi kývali na souhlas, ale těžko lze vznášet pochybnosti tam, kde mluva faktů je
tak makavě srozumitelná: mistrem světa v šachu je už po třináct let sovětský šachista a šachovou mistryní světa
sovětská šachistka; na všech poválečných olympiádách státních družstev vítězí sovětští šachisté a šachistky;
akademickým mistrem světa jsou sovětští studenti; na světě je nyní 51 šachových velmistrů a z toho jen v
Sovětském svazu jich žije 20.
Tyto stručné údaje není zajisté třeba šperkovat hodnotícími superlativy. Bylo by to totiž počínání stejně zbytečné
a nepotřebné, jako – po nerudovsku řečeno – »zlato chtít snad pozlacovat, slunce svící osvětlovat, duhu barvou
domalovat, sopku ohněm podpalovat…«.
Spíše tedy než f a k t , že nejlepší šachisté jsou v Sovětském svazu, zajímá nás o t á z k a , proč jsou v Sovětském
svazu nejlepší šachisté.
Učení mužové vypátrali, že Rusové si libovali v šachové hře vlastně odjakživa. Neváhali jsme si toto tvrzení
ověřit probírkou listinného materiálu. A našli jsme věci ledajaké.
Mezi jiným raport jistého vyslance, který svému králi a vládci Zikmundovi toto sděluje: »Rusové hrají v šach
velmi důvtipně a se zvláštní horlivostí, takže není snadno utkati se s nimi na poli tom.«
Carevna Kateřina II. vítala v Petrohradě švédského krále Gustava IV. a mimo jiných zábav dala uspořádat pro
ctěného hosta šachovou partii, při níž namísto dřevěných figurek figurovalo na velké luční šachovnici služebnictvo
hraběte Stroganova.
Začátkem devatenáctého století začala šachová hra pronikat do literárních kruhů. Šach se stal v Rusku stejnou
módou jako na západě široký klobouk, dlouhé vlasy a čibuk.
A. S. Puškin studuje Philidorovu učebnici a odebírá francouzskou šachovou revui Palaméde. Naučil hrát šach
mladého přítele Vulfa a pak po dlouhé týdny a měsíce s ním vedl každodenní šachové půtky. Žel, že často autor
Eugena Oněgina musel klonit svého krále před vnímavým soupeřem. Jednou dokonce vyskočil Puškin na stůl a
hořce zvolal: »Což je možné takto porážet svého učitele?!«
Stejně pilně sedával za šachovnicí M. J. Lermontov. A psal u ní i verše, když se mu soupeř příliš dlouho
zapřemýšlel nad dalším tahem.
I. S. Turgeněv byl nejen znamenitý romanopisec, jak víme, ale i znamenitý šachista, jak zvíme. Byl členem
petrohradského šachového klubu, vážně se obíral studiem teorie zahájení; za svého pařížského pobytu pořádal
turnaje v Café de la Régence a účastnil se jich; znal se s Morphym, remizoval s Kolischem a chystal se dokonce i k
zápasu s nejlepším pařížským hráčem té doby Danielem Harrwitzem. »Mám revma v koleně,« omluvil se pak
soupeři, »a musím sedět či spíše ležet doma. Náš souboj je třeba odložit.«
L. N. Tolstoj hrával šachy s nadšením v dětství, chlapectví i jinošství. Hrál šachy potom i jako důstojníček na
vojně a na frontě. A hrál je pohříchu i ve chvíli, kdy velký generál přijel mu udělit vyznamenání za statečnost v boji.
Takže přílišná trpělivost Lva Nikolajeviče nad šachem a snad i malá netrpělivost generálova připravila mladého
spisovatele a hrdinu od Sevastopolu o zlatou medaili sv. Jiří. Tolstoj však na šach nezanevřel. Hrál s manželkou,
pak postupně se všemi svými dětmi (jichž bylo třináct) a hrál dokonce i ve svém kmetském věku, tehdy tedy, kdy
už programaticky hlásal marnost světských marnivostí, kdy zavrhoval vědu, umění, lásku, manželství. Ale o šachu
řekl: »Učí člověka myslet, a to velmi svérázně. Proto šach miluji.«
Ale nejen ruští šlechtici a literátové jevili náklonnost k oné pozoruhodné hře na čtyřiašedesáti polích: také lid v
rubaškách a v modrých blůzách šach znal a hrál. Eduard Lasker cituje ve své knize vzpomínku rakouského přítele
na předrevoluční Rusko: »Když v továrně zahoukali poledne, sahali dělníci především po šachovnici a šachových
figurkách. Oběd byl až ve druhém pořadí zájmu a někdy k němu v zápalu hry ani nedošlo.«
Tradice tedy tu je, málo platné.
Ale teď už k věci.
V Sovětském svazu je šach opravdu hrou milovanou. Šach umí hrát každý a každý se o něj zajímá.
Organizovaných šachistů je tu na dva milióny, což je víc než v celém ostatním světě dohromady. Žádný div, že z
takového množství se neustále rodí budoucí velmistři a nástupci Botvinnika a Smyslova. A že se v Sovětském svazu
dovedou o mládež starat, že jí dovedou dát směr a cíl, to přece víme.
Sovětští mistři tvůrčím způsobem osvěžují platné šachové poučky, rozpracovávají bod po bodu kapitoly šachové
teorie, kriticky ohledávají metody šachového boje, šachové strategie a taktiky. Sovětští mistři nemají jinou ctižádost,
než urychlovat rozvoj uměleckých idejí a vědeckých zákonů šachové hry. Tímto kolektivním snažením, touto
pracovní zaníceností a pečlivostí lze definovat pojem ruské šachové školy, a nikoli snad způsobem hry nebo stylem
některých nejvýznačnějších velmistrů. A proto se hlásí sovětští šachisté k odkazu Čigorina a Alechina, že tito dva
velcí, aniž popírali platnost všeobecných zásad šachového boje, neuznávali nezvratnost a neomylnost platných
dogmat, že věřili v tvořivou sílu vůle a ve vynalézavost nových generací, že věřili ve vývoj šachové hry.
Sovětská odpověď
Poprvé přijel mistr světa Capablanca do Moskvy v roce 1925 a byl dosti překvapen, když prohrál s málo
slavnými sovětskými šachisty Verlinským a Iljinem Ženevským a když byl v turnaji předstižen Boguljubovem a
Laskerem. Hrál potom také v Leningradě simultánku a byl dost překvapen, že proti němu postavili i čtrnáctiletého
chlapce. Ale ještě víc ho zajisté udivila okolnost, že právě tenhle hošík ho porazil.
»Jak se jmenuješ?«, oslovil Capa uzardělého klučinu.
»Míša.«
»A příjmení?«
»Botvinnik.«
»Tebe si musím, chlapče, zapamatovat. Možná, že se spolu ještě sejdeme u šachovnice.«
A sešli se. O devět let později a opět v Moskvě. Jenže ne při simultánce, ale na velkém mezinárodním turnaji.
Také tentokrát Capablanca prohrál s neznámým sovětským šachistou Rjuminem, také tentokrát byl předstižen
Laskerem a oběma prvními: Flohrem a – Botvinnikem.
Botvinnik byl už ve svých čtyřiadvaceti letech řazen mezi několik nejlepších velmistrů světa. Čím byla
podmíněna jeho závratná silokřivka vzestupu? Mládím? Talentem? Ano. Tím i oním. Ale především prací.
Botvinnik věděl, že mládí samo o sobě není ctnost nebo výsada; věděl, že mládí je příležitost, kterou lze zachytit
a získat jen trpělivou, neokázalou prací, odříkavostí a vytrvalostí. A věděl také, že ani talent není víc než příležitost
a závazek. Učil se a studoval šachovou tvorbu všech velikánů minula i šachovou praxi všech svých přítomných i
budoucích soupeřů. Pracoval, čekal a dočkal se.
Není ovšem náhoda, že právě Botvinnik je vrcholným představitelem sovětské šachové školy, že je mistrem
světa. Šťastně a harmonicky se v něm totiž slučují přednosti všech dosavadních šachových směrů a výbojů.
Jako dokonalý virtuos ovládá všechny technické, psychologické i citové prvky šachové hry. Umí hrát takticky.
Umí měnit rytmus a styl: ví, kdy a jak útočit; ví, kdy uchvátit a udržet sebemenší výhodu; ví, jak čelit soupeřově
náporu a jak otupit ostří teoretické varianty. Umí hrát, tak říkajíc, na všech strunách a ve všech tóninách. Není však
eklektikem cizích štěpů, ale syntetikem a dovršitelem.
Šachový mistr světa našich dnů je zároveň vědec i umělec, sportovec i hráč.
Šachový a pracovní styl Botvinnikův je nepatetický a není v něm ani zrnko bohémství. Tam, kde se filmuje, řeční
a oslavuje, Botvinnika nikdy neuvidíš. Pohybuje se s věrnou důsledností mezi turnajovým sálem a svým domovem
nebo dočasným obydlím. K utkání přichází vždy pět minut před začátkem a od šachovnice nikdy nevstává.
Nerozptyluje se a neuklidňuje ničím, leč přemýšlením o své partii. Za všech okolností zůstává na jeho tváři výraz
nehybné soustředěnosti. Všechny složky vůle pracují po tu dobu k jedinému cíli: zvítězit.
Flolir vzpomíná na první Botvinnikovu účast na zahraničních turnajích v Hastingsu a v Nottinghamu: »Všichni
jsme byli udiveni, jak Botvinnik vážně a cílevědomě bojoval v každičké partii a jak ani ve vyhrané už pozici
nepodléhal sebeuspokojení. Pětadvacetiletý mladík se nedal zlákat světly Paříže a Londýna; myslel jen na svůj úkol,
na svou povinnost a přípravu.
Botvinnik věnuje mnoho hodin odpočinku své šachové práci.
Ale po této práci ho čeká práce jiná, práce stejně milovaná: je vedoucím pracovníkem ve vědeckovýzkumném
ústavu elektroenergetiky. A mezi turnaji a zápasy o mistrovství světa v šachu stačil ještě napsat a obhájit svou
doktorskou disertaci.
Není zvyklý úlevám a námahy se nebojí. V roce 1956 hrál simultánku v Basileji. Hodinu po půlnoci už sice
zvítězil na třiceti šachovnicích, ale devět jeho souperů se ještě bránilo. Tu vystoupil pořadatel a oznámil, že za
dvacet minut odjíždí Botvinnikovi poslední noční vlak do Curychu a že tedy musí být nedohrané partie odhadnuty.
Osm set přítomných diváků potleskem odměnilo Botvinnikův velký výkon. Když dozněl šum, Botvinnik se uklonil
panu pořadateli a řekl, že dohraje všechny zbývající partie navzdory pozdní hodině, poslednímu vlaku a zítřejší
produkci v Curychu. Osm set diváků tleskalo a dupalo nadšením a vytrvalo s Botvinnikem až do posledního
vítězného tahu. Ve tři hodiny ráno pak besedoval mistr světa ještě se svými soupeři a podepisoval záznamy partií.
Důmyslní vědci na Západě i v Sovětském svazu sestrojili elektronkový stroj, který je schopen spolehlivě řešit
dvojtahové a trojtahové šachové úlohy. Ptali se reportéři Botvinnika, co že soudí – při dnešním rozvoji kybernetiky
– o vyhlídkách šachového robota.
»Jsem energetik a s kybernetikou jsem obeznámen jen zcela povrchně. Ale rád věřím, že se podaří jednou
sestrojit tak dokonalý stroj, který bude hrát šach líp než velmistr.«
»Nu ale, to bude vlastně konec šachu, není-liž pravda?«, zděsili se novináři takových perspektiv.
»Pročpak?« dí Botvinnik. »Pak se budou pořádat dvě světová mistrovství: jedno mezi velmistry a druhé mezi
elektronkovými stroji.«
Nikoli, ani matematika, ani logika, ani kybernetika šachu neublíží. Tak jako mu neublíží vědecká metoda
zkoumání. »Nemějte obav,« říká Botvinnik, »vědecký pohled šachovou hru jen zušlechťuje a povznáší. Obzvláště
tehdy, je-li šachistovo myšlení osvěžováno uměleckou tvůrčí představivostí.
A pokud jde o kombinační hru, ta nikdy neodumře. Naopak, na šachovnici budeme nalézat stále oslnivější a hlubší
obraty. Neboť věda urychluje květ a krášlí život.«
Před dvaceti lety byli někteří velmistři dotázáni, kdo je podle jejich skromného mínění nejlepší šachista světa.
Alechin řekl: »Alechin.« Reshevsky pravil: »Reshevsky!« Fine prohlásil: »Tak se mi zdá, že Reuben Fine.«
Dostali ještě druhou otázku, koho že pokládají za druhého nejlepšího šachistu světa. Všichni bez váhání
odpověděli: »Botvinnika!«
Botvinnik je mistrem světa od roku 1948 až doposud, s výjimkou dvou jednoletých přestávek mezi dvěma
zápasy s Vasilijem Smyslovem a Michailem Talem.
Botvinnik je učitelem sovětských mistrů; učitelem, vzorem a příkladem. Pracovitý a málomluvný Botvinnik
zavrcholuje úsilí největších tvůrců šachové hry o nejdokonalejší výraz a tvar.
Botvinnik je nesporný klasik šachové hry.
Je encyklopedistou šachu.
Je šachovým akademikem.
Také Smyslov je všedním, a proto typickým příkladem zrození velkého šachového talentu. Víme už ovšem, že s
takovým slůvkem, jako je t a l e n t , v sovětském šachu nevystačíme. Typický je však Smyslovův vzestup až na
stupínky nejvyšší. Svá léta učednická si odbyl doma pod patronací šachových nadšenců – tatínka a dědečka. Léta
tovaryšská prožívá (jako Botvinnik, jako Bronštejn, Boleslavskij, Kotov, Tajmanov, Averbach, Geller, Petrosjan,
Spasskij, Tal, jako všichni sovětští velmistři) v Domě pionýrů. V sedmnácti letech je mistrem, ve dvaceti velmistrem.
Toto však zdaleka není konec jeho snah: mladý Smyslov chce a musí dokázat sobě i jiným, co všechno dokáže.
První velký poválečný slet šachové elity světa se koná roku 1946 v Groningen. Zvítězí Botvinnik před Euwem,
ale na třetí místo se vyšvihne nikoli opěvovaný Argentinec Najdorf nebo bystrozraký Maďar Szabó nebo Sálo Flohr,
hvězda let třicátých, nebo Tartakover, postrach let dvacátých, nebo pyšný Stoltz nebo americký přeborník Denker
nebo rutinéři Bernstein a Vidmar nebo dalších devět velkých jmen: na třetí místo se vyšvihne s úctyhodným
bodovým náskokem Vasilij Smyslov, muž, o němž svět ještě mnoho neslyšel.
První velký úspěch nebývá vždy slaven spravedlivým počtem pochvalných slov. Jest tu obava: co když jde jen o
náhodu? počkejme, až s jakým zdarem přečká zkoušky další a ještě těžší…
Rok 1948 je rokem velkého šestikolového turnaje o mistrovství světa. Tak má být řešen spor o Alechinovo
nástupnictví. Tři první z Groningen – Botvinnik, Euwe a Smyslov – a tři nejúspěšnější z posledních předválečných
turnajů – Keres, Fine a Reshevsky. Fine účast odřekne, a tak jen těch pět se pustí do potyčky o titul mistra světa.
První je Botvinnik a druhý Smyslov. Teď už se chválou nešetří a šetřit nemůže. Smyslov je deklarativně povýšen na
korunního prince: je druhým nejlepším šachistou světa. Ne že by to byla pocta malá nebo nepostačující, ale Smyslov
chce dokázat víc, ještě víc. Ví však, že to nebude snadné. Ale je to báječný a dobrodružný cíl, který lahodí jeho vůli.
V roce 1950 soutěží deset nejlepších o právo vyzvat Botvinnika k zápasu o titul. Na prvních dvou místech jsou
sovětští šachisté Bronštejn a Boleslavskij; Smyslov je až třetí. Botvinnik titul obhájí a Smyslov zkouší o tři roky
později znovu štěstí v dalším kandidátském turnaji nejlepších z nejlepších. Je první. Zápas Botvinnik-Smyslov končí
nerozhodně 12:12, ale mistrem světa podle řádů zůstává Botvinnik. Rok 1956, nový turnaj kandidátů, další vítězství
Smyslova a druhý pokus o titul nejvyšší. Tentokrát pokus úspěšný: Smyslov, jenž po tolik let byl »pouze« druhým
nejlepším šachistou světa, stává se prvním. Prvním. Pravdu měl tedy Smyslovův dědeček, který kdysi vepsal
sedmiletému vnoučkovi do knížky věnování: »Vasjovi, budoucímu mistru světa.«
»Vždy jsem viděl v šachu,« říká Smyslov, »jen a jen oblast tvořivých idejí, které jsou založeny na protichůdné
vůli obou souperů. Cíl je však společný: stvořit nezaměnitelné umělecké dílo. Myslím, že v naší době musí šachista
obzírat šachové děje pohledem nadosobním a nezištným, že musí hledět kupředu a bojovat proti šalbě dogmat i
svodu schematičnosti.«
Není důležité, že Smyslov je šachista jiné letory než Botvinnik, že je o deset let mladší, že hraje rychleji a lehčeji,
že se při partii rád prochází a směje, že jeho zálibou je zpěv a hudba. Není ani důležité, že Smyslov i Botvinnik si v
roce 1958 znovu vyměnili tituly. Důležité však je, že Smyslov i Botvinnik demonstrují před světem pravdu a slávu a
vítězství sovětské šachové školy, že ukazují cestu všem.
Olympijští bohatýři
A nyní medailónky dalších pěti velmistrů, kteří nejčastěji a nejúspěšněji reprezentovali Sovětský svaz na
poválečných šachových olympiádách.
(Znovu upozorňujeme: I v těchto drobnokresebných profilech nám půjde spíše o veselé než vážné, spíše o
záležitosti zajímavé než jímavé.)
ALEXANDR KOTOV je ten ze sovětských velmistrů, který málokdy mlčí, který se málokdy nesměje, který
málokdy nestrojí nějaký úkladný žert nebo žertovný úklad. Ale pokud jde o šachovnici, na té s ním nejsou žádné
žerty. Umí nejen vyhrávat turnaje, ale i s železnou pravidelností porážet favority. Dokázal například v roce 1952
zahájit mezipásmový turnaj sérií osmi výher a dokončit ho s tříbodovým náskokem, tedy s náskokem, jaký od
Alechinových dob nebyl v tak silném turnaji vídán. Dokázal však o rok později také zahájit turnaj kandidátů sérií
tří proher a neztratit přitom náladu. Ve čtvrtém utkání měl Kotov volno a hlasitě si liboval: »To je skvělé, dnes
nemohu inkasovat čtvrtou nulu!«
Nejenže Kotov neztratil dobrou náladu, ale neztratil ani kontakt s ostatními úspěšnějšími účastníky turnaje. Začal
zpolehoučka s několika remízami, pokračoval střídavě proměnlivě a zakončil turnaj udivujícím finišem. Už v
Groningen 1946 se proslavil Kotov tím, že nejprve porazil vedoucího Botvinnika a potom získal skalp i muže na
druhém místě, jímž byl Euwe. Stejný žertík zopakoval Kotov tedy i v Curychu 1953. Porazil rázně a řízně krajana
Smyslova, který tím pádem spadl z prvního místa tabulky, a pak se chystal na Reshevského, který pádem Smyslova
si polepšil šance a náladu.
»Až vám bude nabízet Reshevsky remízu,« upozorňoval Najdorf Kotova na obchodní tajemství Reshevského,
»tak si dobře prohlédněte pozici. Možná, že mu budete moci dát dvoutahový mat.«
Hra trvá už skoro čtyři hodiny. Reshevskému zdárně ubývá vyměřená porce času a mimoto i položení jeho
figurek je dosti bědné.
»Chcete remízu?«, zeptá se anglicky.
Kotov se takové otázce tuze nepodivil a odpověděl v německém jazyce, že remízu zatím nepotřebuje.
Hraje se dál a je to pro změnu zase Kotov, který si pošpatní své vyhlídky na vítězství. »Tak teď už chtěj nechtěj
musím remízu přijmout,« usměje se na svého soupeře, ale ten zřejmě přeceňuje změněnou situaci na šachovnici a
rigorózně odmítá smír. A chtěje dokonce vyhrát remízovou koncovku, uchyluje se k dosti podezřelému manévru, v
němž ztratí jezdce, vyhlídky i spokojenost.
»Chcete remízu?«, volí teď Reshevsky k vyjednávání němčinu.
Kotov má tedy příležitost použít systému záporu v angličtině. A příležitosti té s potěšením využije. Reshevsky
udělá už jenom jeden tah, pak zastaví hodiny a vzdá se.
V dalším kole hraje Kotov s Najdorfem. Kotov je vyhlášeným mistrem vtípků a vtipů, Najdorf pak škádlivým
klaunem mezi velmistry. Každé šachové i nešachové setkání těch dvou bývá kromě jiného napínavým soubojem
smíchu a komiky, žertu a humoru. Třeba taková situace: Na šachovnici jsou jen čtyři figury; argentinský velmistr
má osamoceného krále, sovětský velmistr kromě krále ještě dva koníky. Najdorf by chtěl vědět, proč Kotov nad
pozicí tak úporně přemýšlí: »To snad přece nechcete hrát dál. Copak nevíte, že dva koně krále nematí?«
Kotov se vážně zadívá soupeři do očí: »Ovšemže chci hrát dál. Protože vím, co nevíte vy…«
Najdorf se mimoděk otočí na všechny strany a zašeptá úzkostně: »A co víte?«
»Vím, že v téhle koncovce vidí všechny šachové čítanky světa jenom remízu. Ale já znám recepis k výhře.«
Kotov také teď tiší hlas a pozvolna, s odmlkou za každým druhým slovem, odříkává: »U nás v Azerbájdžánu žije
stodvacetiletý mufti – počkat, stodvacet let mu bude teprv napřesrok – a uchovává tisíc let starý rukopis s přesným
návodem, jak lze vynutit mat dvěma jezdci. A tenhleten mufti, abyste věděl, mi z vděčnosti za to, že jsem ho naučil
hrát tenis, vyzradil tajemství maticích jezdců.«
Najdorf zbledl a ztuhl údivem. Kotov zatím slavnostně mlčel a díval se na svého soupeře; pak spiklenecky
pomrkl očima: »Ale nikomu o tom, prosím vás, ani muk. Zůstane to mezi námi, ano?«
Načež se srdečně zasmál – a podepsal remízu. Neboť muftiho recept bohužel (a bohudík pro Najdorfa) existoval
jenom krátký okamžik, a to ještě pouze v Kotovově žertéřské obrazotvornosti.
DAVID BRONŠTEJN je velká osobnost světového šachu. Osobnost osobitá, originální a svérázná. Je jedním z
mála těch, kteří na velkých turnajích, ba dokonce i v zápase o mistrovství světa, se obejdou bez sekundanta.
(Lilienthal řekl přímo, že Bronštejn je paličatý, a proto že sekundanta nesnese…) Hraje po svém a sám. Nezáleží mu
ani tak na stavu turnajové tabulky, jako na tom, aby v každé partii vdechl šachovým figurkám nový život a aby je
vedl po dosud nepoznaných srázech a pahorcích. Nade vše miluje originalitu a je ochoten ztratit další rok života
nebo další trs prořídlých vlasů za velkolepý, vtipný, svěží, hluboký, překvapující nápad nebo tah. Žene se jako
Faust za novým a dalším poznáním, za novým vzrušujícím dobrodružstvím.
Zatímco na začátku hry u ostatních šachovnic figurky vesele a oživeně hopsají, Bronštejn přemýšlí pět, deset,
patnáct minut nad prvním tahem! Jaká novinka, jaká krkolomná novinka bude slušet dnešní partii? O tom dumá v
tu chvíli Bronštejn a snoubí ve svém uvažování inspiraci s improvizací. Tak například v partii s Gipslisem v
přeboru SSSR 1958 ztratil Bronštejn rozjímáním nad prvním tahem dokonce pětadvacet minut.
Čímž není řečeno, že by se na turnaj a na partii nepřipravoval. Tak třeba před hrou s naším Ježkem na
moskevské olympiádě 1956 strávil Bronštejn osm hodin v šachové knihovně při studiu všech Ježkových partií z
posledních dvou let. Ale i pak ovšem věnoval svému prvnímu tahu pár povinných minut meditace.
Naproti tomu k většině svých pověstných pozičních obětí a jiným neuvěřitelnostem se odhodlává po krátkém
zamyšlení. Tah, u něhož potom glosátoři nešetří počtem vykřičníků, učiní s ledabylou lhostejností a vstane od
šachovnice k osvěžující procházce sálem. Bronštejnova smělost mívá také, a jak by ne, svůj rub. A nikoli každá
závratná kombinace skončí naprostým zdarem. Jako tenkrát v Amsterodamu 1956 v partii s Petrosjanem, kdy se
Bronštejn octl v dokonale prohrané pozici. Ostatní šachisté v takovém případě červenají horečnatým vzrušením.
Bronštejn se naopak chvěje zimou. A dá si přinést třeba šálek horkého čaje, který obemkne oběma rukama a zahřívá
se jím. Tigran Petrosjan měl v dotyčné partii snad tucet snadných cest k snadné výhře, ale zalíbila se mu kupodivu
cestička třináctá. Tah, který by snad nebyl ani tak špatný, kdyby se napřed ovšem Petrosjan postaral o ústup
napadené dámy. Jelikož to učiniti opomenul, ztratil dámu i partii. Sám Bronštejn byl na výsost překvapen takovým
zvratem hry: »Cos to udělal? Celou tu dobu hraješ jako z partesu a nakonec nedáš pozor na obyčejnou dámu.«
Všichni účastníci kandidátského turnaje v Amsterodamu byli pozváni na nějakou recepci. A mistr cukrář vyrobil
pro mistry šachu nádhernou čolokádovou šachovnici se sladkými mandlovými figurkami. Když toto veledílo
cukrářského kumštu spatřil Bronštejn, uloupl pohotově marcipánovou dámu a nesl ji Petrosjanovi: »Tak ti tady
vracím, Tigrane, tvou ztracenou dámu.«
Jistý šachový redaktor požádal Bronštejna, aby mu napsal do deseti dnů poznámky k jedné podařené partii z
turnaje kandidátů. Bronštejn odpověděl poněkud nevrle: »Jak, prosím? Vy chcete ode mne glosy k tak nesnadné
partii už za deset dnů? Copak si myslíte, že mohu něco takového napsat bez důkladného studia? Tak abyste věděl,
obyčejně analýzuji partii nejméně šest týdnů. Dřív to rozhodně nejde, má-li práce za něco stát. Poznámky vám
ovšem napíšu, ale ne dřív, dokud nebudu jist, že jsem dopodrobna a beze zbytku stanovil smysl každého tahu a
patřičně rozvedl všechny potřebné varianty. Račte tedy laskavě ještě pár týdnů posečkat.«
Ne nadarmo se říká, že Bronštejnův pohled na šach a šachovnici je velmi hluboký.
JEFIM GELLER, první ze tří sovětských šachistů, ukončil půlhodinové zamyšlení energickou obětí jezdce. Sál
vydechl vlnu šepotajícího údivu…
To bylo na mezipásmovém turnaji v Goteborgu 1955. Onoho dne hráli tři sovětští velmistři Geller, Keres a
Spasskij bílými figurami proti trojlístku nejlepších Argentinců: Pannovi, Najdorfovi a Pilnikovi. Na všech třech
šachovnicích se začínalo sicilsky. A nejen to: pořadí tahů sovětských i argentinských mistrů bylo stále a stále stejné.
Na teoretickou novinku Argentinců v zahájení zareagovali všichni tři sovětští mistři shodně, a také po dalších dvou
tazích se shodně nad pozicí zamysleli. To zamyšlení trvalo celou půlhodinu, a jak už víme, byl to širokoplecí,
podsaditý atlet Geller, který první obětoval na ohnisku e6 jezdce. Po něm tak záhy učinili Spasskij a Keres. Jak
později vyšlo najevo, argentinští mistři se svým trenérem Bolbochánem si celou tuhle variantu důkladně připravili
a počítali dokonce i s překvapivou obětí koně v jedenáctém tahu. Bolbochán, jenž teoretickou novinku prý
zevrubně probádal, ujistil před hrou své hochy: »Hrajte, nebojte se, oběť na e6 je nekorektní!« – Proto tedy
pokračovali Argentinci klidně a svižně v stanoveném plánu. Ale po čtrnáctém Gellerově tahu se asi udělalo před
očima černo všem třem, o Bolbochánovi nemluvě. Tady už se další tahy historické sicilské varianty větví. Panno
pokračuje proti Gellerovi v Bolbochánově intenci, Pilnik a Najdorf hledají nové druhy obrany. Všichni tři se však
shodně a brzo vzdávají…
Jefim Geller je typ šachového bojovníka a bijce s neústupnou vůlí. Nevěří ve výhodu prvního tahu bílého a
povinnost černého vyrovnávat hru. Má zkrátka za to, že výhodu musí získat ta strana, na níž hraje on. Upřímně
opovrhuje remízovým řešením situace a nikdy není v nebezpečí, že se mu turnajová tabulka zaplní nadpočetným
množstvím půlek. Je vskutku poučné studovat tabulky Gellerových turnajů. V roce 1955 například zvítězil v
sovětském přeboru před Smyslovem, Botvinnikem, Keresem, Petrosjanem, Tajmanovem, Spasským, Kotovem,
Flohrem, Averbachem a dalšími deseti vynikajícími mistry. Byl první ze všech, přestože prohrál pět (!) partií. Nota
bene: víc proher měl jen dvanáctý a potom šestnáctý až dvacátý hráč přeboru. Tento udivující fakt je jen potvrzením
známého úsloví, že dvě remízy neznamenají konec konců o nic více než jedna výhra a jedna prohra. Gellerova
nechuť k remízám je součástí jeho povahy. Snaží se usilovně o to, aby šachová políčka nebyla pokryta stojatými
vodami nudy. Hrál v kandidátském turnaji se Szabóem a v časové tísni byl nucen opakovat stejné tahy. Szabó hned
reklamoval remízu pro trojí shodnou pozici.
»Nikoli,« prohlásil pevně Geller, aniž se podíval do svého záznamu, »o remíze nemůže být ani řeč.«
Přišel sudí a prověřil spornou věc. A shledal, že dosud k trojímu opakování pozice nedošlo. Szabó tedy pečetil.
Geller vstal od stolku a usmál se provinile na svého sekundanta:
»Nestojím zrovna růžově, to vím. Ale co nevím, je to, podaří-li se mi tuhle partii ještě nějakým zázrakem
zremízovat…«
(Pro milovníky přesnosti připisujeme do závorky, že se to Gellerovi přece jen podařilo.)
PAUL KERES hraje šach už dvaačtyřicet let! Neuvěřitelné, ale pravda pravdoucí. Ve čtyřech letech začal
okukovat počínání svého otce u šachovnice a zdatně ho napodobovat v každodenních šachových soubojích se svým
bratrem. V osmi letech odhalil malý Paul tajemství šachové notace a začal si od té chvíle zaznamenávat do tlustých
fasciklů průběh těchto nekonečných bratrovražedných sečí. V devíti letech objevil v otcově knihovně Dufresnovu
šachovou příručku. Ale směl se z ní učit teprve tehdy, až ji celou přeložil do rodné estonštiny.
Čtrnáctiletý Keres se stává studentským přeborníkem země, patnáctiletý Keres nejlepším korespondenčním
hráčem, šestnáctiletý Keres mistrem Tallinu v bleskové hře, osmnáctiletý Keres přeborníkem Estonska,
devatenáctiletý Keres hrdinou šachové olympiády ve Varšavě 1935 a dvacetiletý Keres se pak na svém prvním
mezinárodním turnaji dělí s Alechinem o první místo. Závratná tato cesta ke hvězdám končí (nekončí, ale vrcholí) o
dva roky nato vítězstvím v nejslavnějším předválečném turnaji velmistrů. Keres je první s Reubenem Finem.
Teprve na dalších místech za nimi se umisťují Botvinnik, Alechin, Euwe, Reshevsky, Capablanca a Flohr. Od těch
dob září Keres na šachovém nebi s oslňující nepřetržitostí jako stálice první velikosti.
V sedmatřicátém roce přijel Keres do Prahy na turnaj, který organizoval šachový zanícenec a novinář František
Frič. A že byl Frič muž vzdělaný a etikety znalý, rozhodl se přivítat všechny zahraniční účastníky v jejich rodné
řeči: Soňu Grafovou německy, Trifunoviče srbochorvatsky, Kerese estonsky. Ne že by všechny tyto jazyky Frič sám
ovládal, ale měl vtip a důvtip a věděl, jak si proslovy opatřit. Estonské říkání mu sestavil a výslovnost objasnil
lotyšský mistr Petrov, který se v té době šťastnou náhodou v Praze nachomýtl. To se pak Keres podivil, když
redaktor Fric pronášel vláčně a důstojně asi takováto oslavná souvětí: »To ti povídám, Keresi, ať se tu u nás chováš
slušně a ať nás tady moc neobehraješ. To víš, host je host, ale s takovým panáčkem, který by chtěl zmatit naše
domorodé mistry, s takovým bychom setsakra zatočili, to si piš…«
A tak to šlo dál, dobrých ještě pět minut. Keres poslouchal vážně a soustředěně, čehož důkazem je i ta
skutečnost, že podnes na Fričův estonský proslov vzpomíná.
Za mlada byl Keresův šachový styl břeskný a bouřný, oslnivý a oslňující. Po letech přichází na chuť stylu
zjemněnému o poziční kouzla a čáry. Ještě v době, kdy v Keresovi každý viděl rozverného útočného a
kombinačního hazardéra, vyznal se ze své velké lásky ke způsobu hry Capablanky a Flohra: »Je-li jejich hra tak
neprůbojná a neproduktivní, jak se neprávem tvrdívá, pak by je bylo možno přece snadno porazit. Ale to dokáže
málokdo a málokdy. Pravá krása šachu záleží vždy jen a jen v střetávání protikladných snah a vůlí. Bylo by totiž
nezábavné, bojovat proti stejnému stylu, proti stejné osobnosti. V rozmanitosti systémů a střetávajících se
charakterů spočívá nedostižný půvab naší hry.«
V kandidátských turnajích 1953, 1956 a 1959 byl Keres vždy až druhý. Což znamená, že v světovém – a tedy i
sovětském – žebříčku je až třetí. (Vysvětlivka: Proto ta »až« v předchozích dvou větách, že jde o Kerese…)
»Jsem už moc starý,« komentoval svůj poslední »neúspěch« v turnaji kandidátů.
»A což takový Lasker, Alechin, Tartakover, Capablanca, ti nebyli už moc staří v dobách své slávy?«, namítali
novináři logicky.
»Nu, ano. Ale to bylo za jiných časů. Když tenkrát někdo z těch velkých získal jednoho jediného pěšce, nemusel
pak už hodiny a hodiny plavat proti proudu a vysilovat se ukrutnou námahou, aby se vyhnul remízovému víru.
Dnes jsou však šachová teorie a technika tak vyspělé, že zase jen znovu mládí může bez bázně a zábran ignorovat
nebezpečné hloubky, úskalí a zátočiny, o nichž my staří tak dobře víme. To, co bylo kdysi šachovou hrou, je nyní z
větší části namáhavou šachovou prací.«
MARK TAJMANOV přijel na turnaj kandidátů do Neuhausenu 1953 jako čerstvý, právě graduovaný mladý
velmistr. Po prvních dvou utkáních měl na svém štítě jen pobledlou půlku bodu. Sálo Flohr, jenž byl Tajmanovým
sekundantem, seznamoval ho s šachovým novinářem a nám již známým rekordmanem ve hře naslepo
Koltanowským: »A tohle je slavný mistr Koltanowski…«
Tajmanov, potřásaje rukou slavnému mistrovi, zeptal se: »Mistr? Velmistr nebo malomistr?«
Koltanowski pohotově opepřil svou odpověď: »Já chci být radši malomistr, který hraje velký šach, než velmistr,
který toho málo umí.«
»A mně je zase sympatičtější velmistr,« zasáhl do střetnutí všudybyl Najdorf, »který hraje mistrovsky šach a
velmistrovsky na klavír, než malomistr, který hraje velesimultánky proti velepackalům.«
V jakých simultánkách nalézá oblibu Mister Koltanowski, o tom jsme již hovořili, a proto Najdorfovu narážku
vysvětlíme jen v jednom bodě: Mark Tajmanov patří mezi nejlepší současné sovětské velmistry, ale i mezi koncertní
klavíristy. Když mu bylo deset let, povšiml si jeho šachového talentu sám Botvinnik a vzal si ho do »učení«. Ve
stejné době ocenili Markovo klavírní nadání filmaři a vyhlédli si ho jako hlavního představitele pro film
Beethovenův koncert. Od těch časů zůstává Tajmanov věren oběma svým láskám – hudbě i šachu.
Jugoslávec Trifunovič debatoval onehda s Tajmanovem o mladičkém Talovi, hrdinovi Portorože, Bledu,
mnichovské olympiády a vítězi dvou sovětských přeborů: »Co myslíte, bude tenhle nebojácný chlapík ještě jednou
přeborníkem Sovětského svazu?«
»Tal je znamenitý šachista,« řekl Tajmanov, »a odvážný útočník jako nikdo druhý. Ale přece jen nemyslím, že by
mohl jeho riskantní styl obstát znovu a potřetí. Ne, nevěřím tomu; není to pravděpodobné a není to možné…«
»A co když přece?«
»Pak,« hledal Tajmanov nějaký silný výraz, »pak jsem hotov zanechat šachu a hrát už jen –«
»Na klavír,« doplnil Trifunovič.
»Ne,« opravil Tajmanov, »ruletu«.
Tajmanov šachu nezanechal a ruletě se neupsal. Snad proto, že Tal v přeboru Sovětského svazu 1959 byl pouze
druhý. Snad však přece jen ještě z jiných důvodů…
Daleko, daleko na sever od Islandu je ostrůvek Grimsey, kde žije něco kolem stovky obyvatel, živících se
vývozem peří divokých ptáků a těšících se šachovou hrou. Šachista D. W. Fiske, Morphyho časopisecký
spolupracovník, se dověděl o podivném ostrůvku a vypravil se tam. Sehrál pak s ostrovním přeborníkem zápas na
52 partií, v němž podlehl 5:47. Dojat skrovným živobytím ostrovanů a jejich šachovou zdatností, odkázal jim 12 000
dolarů.
Jiná zpráva a z jiného světadílu. V jedné vesnici na Sumatře se oddávají všichni mužští obyvatelé po celý den a
po všechny dny hře v šach, kdežto veškerou prací se zaobírají ženy, které prý mají zase jedinou výsadu: nesmějí se
učit šachu.
Slyšeli jste o Henry Stanleyovi? Ne-li, tedy posloužíme stručnou informací. Stanley byl povoláním dobrodruh,
cestovatel, novinář a hrdina; něco jako Halliburton, jenže žil a vyráběl senzace v poslední třetině devatenáctého
století. Nás však tu zajímá jediná jen ukázka z jeho spisů:
»Cestou na severovýchod od Konga jsem nalezl sídliště kmene, který k mému největšímu údivu pěstoval hru v
šach. Opravdový a nefalšovaný šach, jaký se hraje i u nás. Nemohl jsem sice posoudit šachovou výkonnost
domorodců, sám šachu pramálo rozuměje, ale to mohu říci, že hráli s nadšenou náruživostí. Dvojice šachistů seděly
v pohledné bambusové chaloupce na skvostném koberci, který byl pýchou celého kmene.«
A z Afriky zase třeba do Indie. Muž, jenž zažil to, co bude následovat, se jmenuje John D. Beugless. Dlel v Indii v
roce 1886 co námořní důstojník americké flotily a zajímal se, jak každý pochopí, výhradně o věci kulturní a
umělecké. Navštívil Argu a stiskl pravici králi Akbarovi. A byl přítomen oblíbené kratochvíli Jeho Veličenstva,
které hrálo šachovou partii s ministerským předsedou. Šachovnicí bylo nádvoří paláce, vyparketované
čtyřiašedesáti černými a bílými mramorovými deskami, a namísto šachových kamenů zaskočilo dvaatřicet
vybraných krasavic. Královy živé figurky byly oděny do zlatých a šarlatových kostýmů, kdežto soupeřový dívčí
šiky skrývaly své tělo pod stříbrným a modrým šatem. Král trůnil na balkónu a ministerský předseda seděl na
protější straně dvorce. Po boku hráčů stáli heroldi, kteří tlumočili pokyny figurkám. Vítězi partie připadlo jako cena
všech dvaatřicet sličných panen.
Žádná partie s živými figurami nebyla jistě sledována s větším napětím než ona hra, kterou vymyslel španělský
inkvizitor Petr Arbues. Aby se zbavil nepříjemné odpovědnosti za své kruté rozsudky, dal činy církevních
provinilců soudit prostřednictvím královské hry. Najal dva slepé mnichy, kteří sluli obzvláštní šachovou obratností,
a přikázal jim hrát partii vždy před dvaatřiceti kacíři. Každý šachový kámen byl nejdřív označen jménem některého
odsouzence. Jakmile byla kterákoli figurka vzata z prkna, byl ten, jehož jméno nesla, jat katem a postrkem
dopraven na popraviště. Neboť šachová hra obou slepých, a tedy i nestranných mnichů, dostatečně prý prokázala
vinu a trest. Jenom ti, kteří po skončené hře na šachovnici a v hracím sále zůstali, mohli vyplatit svůj život
polovinou jmění a majetku, což spravedlivá a nejsvětější církev velikomyslně přijati ráčila.
Dějištěm okázalé partie s živými figurami se stala L. P. 1895 matička Praha. Pražské sokolstvo za odborné
spolupráce členů Českého spolku šachovního provedlo v amfiteátru Národopisné výstavy živou partii, kterou »s
patřičným ohledem na všechny podmínky« sestavil dr. Jan Dobruský. Partie představovala bitvu u Vilémova z
roku 1469, v níž uherský král Matyáš byl poražen a zajat Jiříkem z Poděbrad. Na každém čtverci v základní pozici
obrovské šachovnice nestáli jednotlivci, nýbrž celý početný houf herců. Tak například na poli cl přebýval chrabrý
kralevic Jindřich se sborem lučištníků; na bl seděl na oři rytíř Ctibor Tovačovský z Cimburka, obklopen družinou
bojovníků, a tak podobně. Každý tah byl tedy v podstatě malým vojenským tažením a diváci i herci si přišli na své.
Koldokola stáli hlasatelé s hlásnými troubami a komentovali průběh partie. Asi takto: »Král Jiří, kterýž kázal
udělati záseky v pásmu Železných hor, Uhry s boku svírajících, vysílá oddíl pěších vpřed (1. e2-e4). Těm postaví se
na odpor uherská rota pěších (1… e7-e5), kteréž se sice podaří houfec Čechů (2. d2-d4) na pomoc spěchajících
zapuditi (2… e5xd4); ti však spojíce se s družinou královny Johany vyženou Uhry z pozice dobyté (3. Ddlxd4).« –
Byla to podívaná věru břeskná a vzrušující a teprve kolem třicátého tahu »Matyáš odtržen od svých nadobro a
sevřen oděnci bojovné královny Johany před Jiřím se pokoří a meč svůj mu odevzdává«.
Je libo anekdotu?
Na šachové olympiádě v Hamburku 1930 si přisedl jednoho večera k polskému šachistovi Makarczykovi
neznámý pán. A uvázav si pod bradu ubrousek, slušně se Makarzcykovi uklonil a pravil: »Mahlzeit.«
Makarczyk trochu překvapeně povyskočí a odvětí se stejně uctivou úklonou: »Makarczyk.«
Druhého dne se ti dva sešli zase u oběda. Dříve než vzal neznámý človíček příbor do ruky, sklopil bradu a
slušně ohlásil: »Mahlzeit.«
Makarczyk, jenž ví, co se sluší a patří, okázale povstává a představuje se: »Makarczyk.«
Večer je večeře. A stejné úklony a stejně přívětivé úsměvy. »Mahlzeit,« vinšuje ten cizinec a »Makarczyk«,
oznamuje Makarczyk neméně dvorně a způsobně. Ale pak v turnajovém sále se polský šachový borec dotazuje,
bývá-li zvykem v této zemi se při každém setkání znovu představovat.
»Jak to?«, táže se tázaný.
»Tak to, že v hotelu u jídla se vždycky takto chová jistý pan Mahlzeit. Samozřejmě, že jsem se mu rovněž
pokaždé představil. Vím, co je to slušnost; ale přece jen někdy se mi to jaksi netento…«
Nezbývalo, než dobrému Makarczykovi vysvětlit, jak se věci mají: že mu Němec přeje dobrou chuť, že se mu
nepředstavuje. I pospíšil si Makarczyk druhého dne svého spolustolovníka předejít a volal už na něj z dálky:
»Mahlzeit!«
K jeho velkému údivu mu Němec stejně zdvořile a se stejnou intencí odpověděl slovem »Makarczyk«.
Makarczyk jako šachista byl před válkou osobou dosti populární a známou. Ale mnohem víc než šachové
kombinace ho proslavila svrchu uvedená anekdota, která se šířila tradicí i tiskem ještě na šachové olympiádě v
Praze 1931, ve Folkestonu 1933, ve Varšavě 1935 a ve Stockholmu 1937; která byla uveřejňována i v časopisech
nešachových, která byla dávána k lepšímu ve všech světadílech, která se dokonce stala podnětem úvah o vzniku a
putování anekdot.
Mimochodem, mistr Makarczyk vždy a všude hlásal, že tato anekdota je jen nízký klep a výmysl. Leč hlásal to
marně. Protože anekdota, která se líbí, žije a roste pravdě navzdory.
Jak vlastně vznikají šachové anekdoty? Patrně stejně záhadným způsobem jako anekdoty nešachové. Snad
někdo rozvine něčí vtipný nápad, snad jiný dofabuluje kus rozmarné skutečnosti, snad kdosi opravdu někde v
ústraní vymýšlí slovní hříčky a paradoxní situace a vypouští je do vzduchu jako mýdlové bubliny.
Ať tak či onak, máme přece jen za to, že nejvtipnější vtipy nahrává sám život a sama šachovnice. Na tobě jest,
milý šachisto, abys jen dotáhl nadějnou pozici až k závěrečné matové pointě.
To umíval znamenitě Joseph Henry Blackburne, největší šachista, jakého kdy Angličané měli. Když mu bylo
dvacet let, bojoval už v turnaji proti Anderssenovi, Steinitzovi a Paulsenovi; když mu bylo dvaasedmdesát, válčil
ještě v turnaji proti Laskerovi, Capablankovi a Alechinovi. Za tu dlouhou řádku let sehrál prý víc než 10 000
turnajových partií a inscenoval nejméně tisíc žertovných situací.
Přistoupil jednou v kavárně k Blackburnovi muž a zeptal se mistra, zda by si s ním nezahrál jednu partii o jeden
šilink. Blackburne výzvu přijal, dal vyzývateli výhodu bílých figur a zapálil si doutník. Blackburnův soupeř si
podepřel čelo oběma rukama a začal zhluboka přemýšlet. Konečně sklonil prsty nad královského pěšce a chystal se
s ním vykročit. Ale v posledním okamžiku se zděsil možných následků nepředloženého vstupního tahu a ruku
přiložil zase k rozpálenému čelu.
Blackburne už skoro dokouřil celý doutník, zatímco jeho obezřetný protivník se dosud neodhodlal k zahájení
hry. »Propočítáváte zřejmě čtyřicet prvních tahů dopředu až do jasně vyhrané koncovky,« oslovil Blackburne svého
nebezpečného protivníka a zdvihl se. »Vidím, že proti vám nemám šanci. Vzdávám partii. Tady máte šilink.«
Jednou hrál stařičký Blackburne proti mladičkému Nimcovičovi. Hra to byla celkem vyrovnaná, ale zcela
nenadále sjel z bezmračného nebe blesk. Veterán uchystal pro soupeře žertovnou léčku a Nimcovič se dal nalákat.
Stěžoval si pak hořeplně: »Der alte Fuchs hat mich beschwindelt.« (»Ten starý lišák mě ošidil.«)
Blackburne zaslechl tu větu, ale nic neřekl. Zašel však k řediteli turnaje a vyzvídal, co to vlastně znamená »der
alte Fuchs«.
»Oh, nic zvláštního,« zněla odpověď.
Zeptal se tedy někoho jiného a zase dostal neurčité a nejasné vysvětlení. Touha po vědění přivedla ho posléze k
stolu rozhodčích: »Povězte mi, prosím, je ‚der alte Fuchs’ gentleman nebo ne?«
Dalším šachistou, který programaticky oživuje tišinu turnajových sálů kořením humoru, je velmistr Wolfgang
Unzicker. Má doma dvě kartotéky: do jedné pečlivě snáší teoretické novinky v šachových zahájeních, do druhé
zjištěné, vyčtené a odposlouchané anekdoty. Obojí tato činnost mu vynesla vysoké tituly: Unzicker je dlouholetým
západoněmeckým šachovým přeborníkem a autoritativním světovým přeborníkem ve vyprávění anekdot. A jelikož
se pohybuje v internacionální šachové společnosti, učí se přednášet své laškovné příběhy ve všech jednacích
jazycích FIDE, a ty zvláště podařené i v bulharštině, češtině, polštině, rumunštině, maďarštině a podobně – podle
národnosti účastníků toho kterého turnaje. Ve své polyglotské anekdotářské vášni jeví takovou píli, že se učí i
slovíčkům, která se v akademických slovnících nevyskytují. Připustí-li někdy někoho ke slovu a vyslechne-li
nějakou novou anekdotu, nezasměje se, nepochválí, ale hned si ji poznamená a doma pak zanese do své vtipníkové
encyklopedie.
Když si soupeř před začátkem hry urovnává figurky a partiář a hodiny a popelník, když už je opředen a vzrušen
tuchou nadcházejících bojů na šachovnici, když už nemá na nic jiného myšlenky než na chystané zahajovací tahy,
jejichž varianty si v duchu zopakovává, tu ho právě osloví Unzicker v jeho rodném jazyce: »Tuhle anekdotu jistě
neznáte…«
A nevyzván, okamžitě započíná vypravovat svou oblíbenou:
»Přišel jeden pán do velkého obchodního domu: ‚Je to pravda, že se v tomhle obchodě prodává všechno od
špendlíků až po automobily?«
‚Ano,‘ ujistili jej.
‚Tak mi dejte, prosím, za dvacet halířů špendlíky.‘«
Jinak se Unzicker vyznačuje vážnou tváří a jen pozřídku uslyšíš jeho smích. Ovšem s výjimkou chvilek, kdy
dává k lepšímu své žertovné příhody. Tu – ničeho nepřeháníme – zalyká se šťastným a spokojeným chechtotem.
Neboť jako všichni anekdotáři světa, i on se směje svému vypravování první a nejvíc ze všech.
Jednou se blížil k Pircovi a už zdálky se na něj zubil: »Už jsem vám povídal tu novou anekdotu?«
»Je veselá?«
»To bych řekl.«
»Tak to jste mi ji ještě nevypravovaly zasmušil se Pirc, neboť, abyste věděli, slovinský mistr Vasja Pirc je také
anekdotovým přeborníkem. Kdežto přeborníkem jugoslávského šachu už dávno není a celkem s melancholickým
uspokojením jen vzpomíná na svá vítězná tažení v druhé polovině let třicátých. Teď se už stará spíše o šachovou
výchovu mládeže, o teoretické šachové záležitosti a o šachové anekdoty. Pirc však anekdoty nejen vypráví, ale – na
rozdíl od Unzickera – také vytváří. Což je úvazek, jak každý pochopí, neobyčejně nesnadný. Ale Pirc nejenže
tvůrčím způsobem kultivuje roli značně omezenou, ale on si ji ještě dobrovolně zužuje na políčko slovních hříček.
V Portoroži měl ve třináctém utkání Sanguineti volno a díval se na partii Filip-Cardoso. Přistoupil k němu Pirc a
lákal ho k malé procházce. Argentinec chtěl však vědět, jestli a jak se Cardoso vymaní z Filipova sevření. »Ale,
mistře Sanguineti,« napomenul ho Vasja Pirc, »nesmíte přece být tak sanguinicky zvědavý. Radši mi řekněte, jaký je
rozdíl mezi Filipem a Cardosem.«
»Nu, to není snad tak těžko uhodnout,« vyhrkne sanguinicky Sanguineti, »Filip je největší a Cardoso nejmenší ze
všech účastníků turnaje.«
»Ach, kdepak,« triumfuje Pirc skvělým trumfem. »Cardoso je z Filipín, ale Filip není z Cardosin.«
Ostrovtipný Vasja setrvává ten večer u stolu s Argentinou. A na otázku pana vrchního, co že si vybral mistr
Rossetto, odpoví pohotově za něj: »Rossetto? Jako obvykle: rizoto!«
RUDOLF CHAROUSEK byl první z vynikajících postav našeho šachu. Mladý muž, kterému stačila pouhá tři léta
závodní činnosti k tomu, aby vstoupil jako jeden z největších do dějin novodobého šachu. Miluje vzruch, spád, boj –
a to prosím v době, kdy zásady střízlivé poziční hry ovládly světové šachovnice. Rudolf Charousek – rodem Čech,
pobytem Maďar, srdcem a krví Jánošík – přichází v roli rouhače a pokušitele čtyřicet let po Morphym. Jde do svého
prvního mistrovského turnaje v roce 1896: nezvítězí, ale porazí Laskera. A už v příštím turnaji se dělí o první místo
s legendárním Čigorinem a předstihuje Pillsburyho, Schlechtera, Tarrasche, Maróczyho. Lasker o něm řekl: »S tímto
mladým mužem budu muset jednou bojovat o mistrovství světa.« – Ale nemusel. Charousek vyhrál ještě velký
berlínský turnaj v roce 1897 a pak už náhle končí jeho šachová dráha a život. Umírá – mlád 27 let.
Necelé čtyři roky závodní činnosti mu stačily k tomu, aby vstoupil jako jeden z největších do dějin novodobého
šachu.
Dlouho se vedl spor o jeho národní příslušnost. Byl Čech nebo Maďar? Odpověď není snadná ani dnes, ale
skutečnost je tato: Charousek se narodil v Praze, jeho matka byla Češka a otec působil jako telegrafista u železnice v
maďarském Debrecíně. Tam také Charousek vychodil školu a v Košicích pak studoval práva. Zachovalo se několik
jeho dopisů matce; všechny jsou psány česky. A lze jen souhlasit, vzpomínají-li dnes v přátelském porozumění
Rudolfa Charouska šachisté českoslovenští i maďarští.
OLDŘICH DURAS byl hrdinou mnoha velkých mezinárodních turnajů v posledních deseti letech před první
světovou válkou. Byl mlčenlivý, chladnokrevný a houževnatý. Teorií šachu se nikdy příliš nezaobíral, neboť nade
vše věřil vlastnímu úsudku a rád předkládal soupeři nové šachové problémy a hádanky. Soupeři i sobě.
Je ovšem pochopitelné, že míval v zahájení veliké nesnáze. Ale přečasto tuto okolnost dovedně vykompenzoval
silou své vynalézavosti a smělosti. Na svou příležitost trpělivě čekal třeba sto i více tahů.
Na počátku turnajů hrával obyčejně nejistě a teprve v druhé polovině dostihoval a předstihoval udivující vervou
své soupere. Říkává se, že jedním z rysů české povahy je pevný nástup a ochabnutí ve finiši. Ne tak u Durase:
nemíval šťastný začátek ani v partiích, ani v turnajích, ale dokázal bojovat i tehdy, jestliže už nikdo nevěřil v
možnost jeho vítězství.
V Opatiji 1912 se hrál dvoukolový turnaj dvanácti. Po první půli byl v čele Spielmann s 10½ bodu, kdežto Duras
měl o celých pět jedniček méně. A když český mistr prohrál ještě obě první partie druhého kola, bylo nanejvýš
pravděpodobné, že skončí mezi posledními. Ale Duras dokázal, že pravděpodobnost nemusí mít podobu pravdy:
V dalším utkání porazil vedoucího Spielmanna a v dalších dnech i sedm zbývajících souperů. Takový nevídaný
finiš zajistil Durasovi ještě druhou cenu.
Duras byl bojovník. Nikdy se nebál riskovat, nikdy nehrál opatrnicky. Taková zásada měla svůj přirozený odraz
i v turnajové bilanci: hodně výher a někdy i dost nul a vždy málo remíz a velmi mnoho cen za nejkrásnější partii.
V roce 1907 na turnaji v Karlových Varech hrál Duras s Teichmannem a stál, podle všeobecného mínění,
dokonale na prohru. Teichmann odešel na skok od šachovnice, aby mezi diváky sklidil obdiv za velkolepě vedenou
partii.
»Duras je úplně hotov,« hlaholil v kruhu šachových odborníků. »Naprosto nechápu, proč nad tím ještě sedí.«
»Snad se pokusí ze zoufalství o tah věží na bl,« řekl kdosi.
»Pak přijde zničující úder pěšcem na h6,« zvolal Teichmann a bylo po diskusi.
Vševědoucí Teichmann přikvačil k šachovnici, na níž Duras už opravdu učinil tah věží na bl. Aniž usedl a uznal
pozici za vhodnou jediného pohledu, pokračoval Teichmann vyhlášeným úderným tahem na h 6. A brzy nato partii
opravdu musel vzdát – ale ne Duras, nýbrž Teichmann.
Říkalo se o Durasovi, že prý k němu nezřízeně lne šachové štěstí, že vyhrává i zcela už prohrané partie.
Měl Duras štěstí či nikoli? Sám o tom napsal jednou pěkný a poučný článek, který tu neváháme v mírně okrácené
formě ocitovat: »Podle referátů některých časopisů měl jsem při partiích v pražském turnaji velice mnoho štěstí.
Nepopírám. Ale jak dalece bylo náhodné, o tom, myslím, i ti nejlepší řešitelé psychologických záhad stěží by mohli
podat správný úsudek. Prozradím recept, jakého jsem na přilákání tohoto těkavého štěstí v jednom případě užil. V
partii se Salwem jsem nalezl asi před dvacátým tahem osmitahovou kombinaci, která podle mého soudu vedla k
výhře. Když jsem propočítal všechny pravděpodobné odpovědi a přesvědčil se, že jsem nic nepřehlédl, obětoval
jsem, jak kombinace vyžadovala, pěšce. Až do pátého tahu šlo vše hladce. Salwe reagoval právě tak, jak jsem
očekával, a já byl ukolébán již v jistotu, že partie je pro mne vyhrána. Tím trapnějším a přímo ohromujícím bylo pro
mne však náhlé seznání, když při šestém tahu sahal jsem po dámě, abych ještě tu obětoval a tím pointu celé své
osmitahové kombinace demonstroval, že jsem přehlédl přece jednu neobyčejně skrytou obranu, která celou mou
kombinaci vyvracela. Zmocnily se mne pocity prudkého bolu, lítosti nad zmařenou nadějí a nad neodvratnou
porážkou. Jak značně si uškodím! Jak své přátele zarmoutím! – věru, bylo mi až k pláči. A mezitím drahocenný
turnajový čas ubíhal. Nešťastná osmitahová kombinace si ho příliš vyžádala. Za takových okolností mnohý bývá
neodvratně ztracen. Mně však byla turnajová zkušenost dobrou rádkyní. Jakmile první nával citu minul, vynaložil
jsem všechnu sílu vůle, abych svou pozornost znovu jen k partii soustředil. Nejprve jsem se přesvědčil, že ona
obrana skutečně Salwemu vyhrává, a pak jsem se jal vymýšlet cesty k záchraně. Leč marné bylo všechno mé
namáhání. Pozice a tedy i partie byla naprosto prohrána. Času měl jsem již toliko pět minut na sedm tahů. Jaké
přímo hořečné mozkové práce bylo třeba, abych se mohl zmoci na resumé: že záchrany sice není, že však dávám
Salwemu možnost, když důsledně svou chybnou kombinaci dokončím, že ze zdánlivě tří správných odpovědí
vybere si jednu nesprávnou a tím že spíše bude se moci zmýlit, čím méně bude přemýšlet, a proto že je nutno,
abych nechal si téměř všechen svůj turnajový čas až na několik vteřin projít a tak ho přiměl k známému triku, tahat
tím rychleji, v čím větší časové tísni je soupeř. A nyní, ptám se, zda to bylo štěstí, že Salwe, přišed k partii a
pohlédnuv spěšně na mé kontrolní hodiny, téměř okamžitě zvolil jednu jen ze zdánlivě správných odpovědí, čímž
partii prohrál? Jak dalece bylo to mé přičinění a jak dalece bylo to štěstí?«
Snad není třeba komentovat Durasův srozumitelný a přesvědčující výklad. Snad lze jen zakončit odstavec
známou průpovídkou, že: každý svého štěstí strůjce…
RICHARD RÉTI byl sice jen o dva roky mladší než Tartakover, ale Tartakover byl učitelem a Réti žákem. Ptali se
jednou devatenáctiletého pana učitele na šachovou budoucnost jeho žáka. Ten řekl: »Réti studuje matematiku, aniž
je suchým matematikem; žije ve Vídni, aniž je Vídeňákem; mluví neobyčejně rychle, aniž se ukvapeně rozhoduje;
bude jednou nejlepším šachistou světa, aniž se stane mistrem světa. Je to šachový umělec a výzkumník, který se
častěji táže ‚co?‘ než ,proč?‘«
Tartakover měl pravdu: Réti stanul brzo v čele šachové generace a moderny a začal – ve shodě s Nimcovičem a
Tartakoverem – upřímně nenávidět jakoukoli šablonu. Zde je několik zrnek jeho šachové filosofie: »Střez se
samozřejmých tahů!«
»Čím je pozice otevřenější, tím důležitější je náskok ve vývinu.«
»Každý tah musí být harmonickou částí celkového plánu.«
»Nás mladé nezajímají pravidla, nýbrž výjimky.« »Nejkomplikovanější pozice na šachovnici je před prvním
tahem bílého. «
Ústřední myšlenkou jeho nauky je strategie, podle níž se hráč (především bílý) nezmocňuje klíčových středních
polí závaznými tahy královského nebo dámského pěšce, ale volí boční vývin střelců, aby teprve po této přípravě
ovládl střed šachovnice postupem vlastních pěšců nebo působností svých lehkých figur nebo rozbitím středu ze
svých okrajových střílen.
Réti byl skvělým praktickým hráčem, vynikajícím šachovým teoretikem, výborným skladatelem šachových
studií, světovým rekordmanem v simultánních produkcích na slepo (hrál současně proti 24 soupeřům; a byl
překonán teprve Alechinem).
SÁLO FLOHR nosil tehdy ještě krátké kalhoty, ale v pražské kavárně Areo už porážel slovutné mistry. Zejména
ve volných, rychle hraných partiích udivoval nadobyčejnou schopností postřehu a neomylným odhadem pozice.
Když mu bylo devatenáct let, věděla už šachová Praha, že tenhle nenápadný mládeneček bude co nevidět známý
po celém světě. Doma sice vítězil, ale pozvání na zahraniční turnaje nepřicházela. Flohr tedy jezdil za
mezinárodním šachem sám – jako reportér pražského deníku.
Dvacetiletý šachový zpravodaj Sálo Flohr pilně sledoval průběh veleturnaje v Berlíně 1928, navazoval styky s
velmistry a vyzýval je k přátelským partiím.
»To je hezké, mladý muži, že jste tak nebojácný,« usmál sé Tartakover smělosti neznámého. »Ale jestlipak se
nebudete bát hrát se mnou bleskové partie o pět marek?«
Flohr potřásl hlavou, jako že se nebude bát, a hned už bystře rozestavoval figurky. Hrálo se, hrálo, a byl to
kupodivu Tartakover, který – když vyplatil soupeři patnáct marek za první tři prohrané partie – ztratil chuť k
dalším finančním ztrátám a odešel. Čemuž se od srdce nasmáli Nimcovič a Spielmann a chutě usedli na židli,
kterou opustil Tartakover. Prohráli však i oni, a prohrál o hodinu později také Réti. Po dalších dvou hodinách se
stal obětí neznámého mladíka z Prahy velmistr Marshall a po něm Rubinstein. Od toho dne měl berlínský turnaj
dvě části: dopoledne hráli velmistři mezi sebou a večer se pokoušeli zdolat v bleskových partiích tak jemného
kloučka. Podle dochovaných zpráv a svědeckých výpovědí můžeme tu spolehlivě konstatovat, že se jim to mockrát
nepodařilo. Anglický šachový časopis »Chess« doprovodil referát z této události slovy: »Na konci týdne putovaly
peněžní ceny některých vítězů turnaje do kapsy mladého reportéra z Prahy, který velmi ochotně půjčil jedné ze
svých obětí potřebnou částku na zakoupení jízdenky domů.«
Od roku 1929 je už Flohr všeobecně uznávaným šachistou nejvyšší světové úrovně. A po celé další desetiletí si
tuto svou pověst upevňuje sérií mnoha znamenitých vítězství v turnajích i na olympiádách. V roce 1938 přijel do
Prahy dokonce Alechin a sjednal s Flohrem podmínky zápasu o mistrovství světa. Druhá světová válka však
připravila Flohra o možnost a příležitost. Po válce je už Flohr občanem Sovětského svazu. Náleží sice stále ještě
mezi přední světové velmistry, ale sám dobře ví, že jeho příležitost se už nikdy nevrátí.
Ještě víc než za mlada je teď ochoten řešit šachové boje cestou smíru čili remízy. Ztratil sportovní formu svých
mladých let, protože ovadla jeho sportovní ctižádost a vůle. Víc než závodnímu šachu se nyní věnuje šachové
žurnalistice. A jeho výkony na tomto zpřízněném – a přece tak jiném – šachovém políčku jsou mistrovské, ba
velmistrovské.
Sálo Flohr je Georgem Marco našich dnů. Autorem skvělých šachových glos, statí a komentářů. Oživuje ve svých
vzpomínkových črtách onu slavnou éru, znamenanou jménem Capablanky, Alechina a – Flohra. Vtipným a svěžím
perem popisuje historky z doby nedávné a přece již tak vzdálené a zapomenuté.
Hle, jedna z nich:
Na tradičním turnaji v Hastingsu 1934 se sešla velká konkurence: Capablanca, Euwe, Botvinnik, Lilienthal,
Menčíková, Flohr, Thomas a další tři Angličané, předem odsouzení k posledním místům. Hrdinou krátkého turnaje
se stal bělovlasý Sir Thomas, který dokázal porazit Capablanku i Botvinnika, Lilienthala i Menčíkovou, takže se k
všeobecnému údivu octl před posledním utkáním v čele turnaje s 6½ bodu. Druhý Euwe měl zatím 6 a třetí Flohr 5
bodu. Kdekdo čekal, že Thomas zvítězí s předposledním mužem tabulky, svým krajanem Mitchellem a že i Euwe
se vítězně vypořádá s posledním Normanem. Ale Euwe jen remizoval a Thomas – dokonce prohrál. Tak se stalo, že
Flohr, jenž byl v posledním utkání plně úspěšný, bodově dostihl Euweho i Thomase a podělil se s nimi o první,
druhou a třetí cenu. Rozveselený Flohr, který den předtím ani nesnil o tak divukrásném zakončení turnaje,
pospíchal do hotelu se převléci.
»Third floor?«, zeptal se liftboy, který každý den několikrát vozíval velmistra do třetího patra.
»Jak to že třetí Flohr?«, rozhorlil se Sálo. »První až druhý až třetí je Flohr!«
LUDĚK PACHMAN je nejlepším současným šachistou Československa. Ačkoli mu chybí ještě pár let do
čtyřicítky, může už s uspokojením bilancovat svou více než dvacetiletou závodní činnost, vroubenou znamenitými
mezinárodními úspěchy a závažnými odbornými šachovými spisy. Tím vším, čím vynikal Duras nebo Flohr nebo
Réti, vyniká i on. Oduševnělostí hry a srdcem rekovným připomíná Durase, pozičním citem a solidní výstavbou
partií připomíná Flohra, svou tvorbou literární a vědeckou metodičností připomíná Rétiho.
Pachman je vzorový příklad šachového talentu, kultivovaného neběžnou pílí sebevzdělávací. Od prvopočátků
své šachové činnosti bedlivě sledoval tuzemskou i cizozemskou teorii šachových zahájení, studoval ji, rozbíral,
komentoval. Od této náročné záliby byl pak jen krůček k práci vědní a publikační. Pachmanův příklad a
Pachmanovo dílo zvábilo k šachovnici tisíce mladých lidí, jimž byly a jsou svazky jeho šachových učebnic přísným
a povzbuzujícím učitelem.
Pachman sám je ovšem vyhlášeným znalcem všech odstínů šachových variant, novinek a fint. Nikdy by však
nedosáhl svých turnajových úspěchů jen encyklopedickou erudicí teoretickou: zná a vyzná se i v mistrovství
šachové strategie a taktiky, psychologie a improvizace.
Na rozdíl od Durase Pachman v prvních kolech vítězí a v posledních ztrácí – co? Trpělivost, nervy, body a první
místa. Namátkou pár dokladů: v Hilversumu 1947 vede Luděk až do posledního utkání a pak – ve vyhrané už
pozici – ho zmatí předposlední hráč tabulky. V Trenčanských Teplicích 1948 má Luděk dvě utkání před koncem
jednobodový náskok před Stahlbergem a Szabóem. Prohraje však s Rossolimem a s Golombekem a je jen druhý.
Také v Bukurešti 1954 je Pachman až do čtrnáctého utkání bez porážky a v čele; pak však dokáže prohrát tři partie
za sebou a spadnout až na šesté místo. A o Portoroži už řeč byla. – Jako příklad Pachmanových nástupů uveďme
čísla z jeho předposledního pásmového turnaje v Dublinu. Po osmi utkáních měl Luděk 8 bodů a po deseti 9 ½
bodu. V posledních utkáních se slabšími soupeři hrál tentokrát už opatrněji, spokojil se prozíravě i několika
remízami a turnaj bezpečně vyhrál. Čemuž se říká škola života.
V Hastingsu se jednou besedovalo o tom, jak kdo začínal. »Mě učila hrát šachy teta,« načal svou povídku
Pachman, »jenže bohužel ne zcela přesně. Stavívala totiž střelce a jezdce na opačná políčka v základní pozici.«
Na tomto místě přerušil českého velmistra Maďar Szabó: »Tuto okolnost musí člověk vzít v úvahu, když studuje
tvé teoretické spisy.«
Od té doby, kdy se Pachman při automobilové vyjížďce v okolí Drážďan skulil se stráně a kdy pokračoval pak v
sanitce a skončil na chirurgii, slyne mezi šachisty náš velmistr jako vášnivý a dobrodružství milovný šofér. Přesto
však se podvolil druhý velmistr Filip a vedoucí naší malé výpravy Ujtelky použít dobrodiní Pachmanova
řidičského umění při cestě do Portorože. Přijelo se bez nehod a příhod až na vrcholek loibelského průsmyku, který
leží na rakousko-jugoslávských hranicích. Cestující si šťastně vydechli, že mají za sebou dvanáctikilometrový
kopec, odevzdali cestovní pasy ke kontrole a zjistili, že tu výšinu, kterou si oddrkotali nahoru, budou muset nyní
zdolávat v prudkém srázu a spádu po úzké stezce plné krutých zákrutů.
»To jsou strastné vyhlídky,« nepotlačoval děs z věcí příštích Ujtelky, »a já se tak těšil na ten turnaj v Portoroži…«
Ale Pachman, trůnící za volantem, nepozbyl důvěry ve své řidičské mistrovství a bojovně nastartoval. Tichou
půlnoční krajinou se řítila česká šachová expedice skalními serpentinami a šťastně se také dořítila k celní kontrole
na úpatí horského masivu. Tady teprve noční jezdci zjistili, že zapomněli nahoře své pasy. Nezbývalo, než obrátit
vůz a jet ještě jednou nahoru a – což je horší – ještě pak jednou dolů. Půl kilometru před vrcholem odmítl však
přehřátý motor službu zapomětlivým šachistům. Po této nečekané pointě vystoupili naši tři muži z vozu a volali
vzhůru k pasové kontrole svůj žal. Bylo pak zříti v bledém svitu luny, jak osudné dokumenty naší výpravy se
spouštějí po provaze dolů.
V roce 1937 hrál Alechin v Londýně simultánku proti třiceti hráčům. Míjela hodina za hodinou a plynule s
uplývajícím časem odpadával jeden Alechinův soupeř za druhým. O půlnoci seděl už mistr světa jen u poslední
šachovnice, kde se tvrdě bránila jedenáctiletá Elain Saundersová. Podlehla posléze i ona, avšak Alechin byl nadšen
výkonem svého nejmladšího a nejodolnějšího protivníka: »Její hra je obdivuhodná. Ta holčička je šachovým
géniem.«
Když Elain opakovali Alechinovu pochvalu, klidně odvětila: »Ano, zdá se mi, že Alechin soudí správně. A věřte,
že není snadné hrát s Alechinem. Ale rozrušena jsem nebyla ani trochu. Škoda jen, že jsem se nechala
vytempovat…«
Pak se jí páni reportéři zeptali, zda se chce jednou stát světovou přebornicí. Elain řekla: »Nemyslím, že tolik
dovedu. Ale uznejte sami, nebylo by to pěkné, kdyby žena byla mistrem světa?«
Elain se mistrem ani mistryní světa nestala, ale ve třinácti letech už byla ženskou přebornicí Velké Británie.
Ve stejné době jako Saundersová zazářil ve falckém městě Frankenthalu jedenáctiletý Rudi Kassel, který v širém
okolí neměl už po dva roky rovnocenného soupeře. Zdatnost jedenáctiletého se uvolil prověřit sám mocný
Bogoljubov. Byl to zápas těžké váhy proti váze muší, ale skončil k překvapení publika dvěma remízami, při čemž
obě stály velmistra Bogoljubova hodně potu.
V roce 1939 byl čtrnáctiletý Kanaďan David Yanofsky ještě čítán mezi zázračné šachové děti. Na olympiádě v
Buenos Aires startoval na druhé šachovnici a měl úžasný úspěch: prohrál pouze s Najdorfem, remizoval jen s
Foltysem a ve zbývajících čtrnácti partiích zvítězil! Dříve však, než měl šachový svět možnost zatajit dech nad
takovým neslýchaným vpádem mladého talentu, tajil už dech nad vpádem nacistické armády do Polska. Pak
drnčely kulomety, hřměla děla a utichly šachové múzy.
Po válce na velkém turnaji v Groningen není už Yanofského hra ani mládí tak zázračné. Ale – porazí prvního
vítěze Botvinnika. Tož, to je přece také tak trochu zázračný kousek. A přítomnost? Yanofsky je stále a stále
nejlepším šachistou Kanady, ale výše už to asi nepůjde.
Pokračujme v přehlídce zázračného mládí. Na řadě je Španěl Arturito Pomar, jehož krátký života běh nese stejné
znaky s vývojem ostatních dětských zázraků: ve čtyřech letech se učí šachu od otce a brzy ho poráží, v devíti letech
je nejlepším v klubu, v deseti mistrem Baleárských ostrovů, ve dvanácti účastníkem přeboru Španělska. Už to, že
tohle klučisko sedělo po dva týdny ve společnosti nejlepších španělských šachistů, bylo senzací svého druhu. A
dvanáctiletý Arturito by zůstal bezpochyby hrdinou tohoto turnaje, i kdyby prohrál všechny partie. Ale Pomar
porazil pěknou řádku svých dospělých konkurentů a vyšel z bojů jako třetí vítěz, jako třetí šachista Španělska.
Nyní je ovšem maličký Arturito slavně slaven: fotografové a filmaři stíhají jeho kroky; rozhlas a tisk zachycují
jeho slova (»Neznám žádnou šachovou knihu, nehraju podle návodu a vzoru žádného mistra…«); předseda
španělského šachového svazu ho odměňuje nádhernou soupravou šachových figurek ze slonoviny; skupina
šachových nadšenců mu věnuje jízdní kolo; ministr školství mu slibuje všestrannou pomoc ve škole. A celé
Španělsko naslouchá slovům Arturitovy matky: »Můj syn je zázračný – jak vy tomu říkáte – jen v uvažování a
soustředění. Jinak je stejný jako všechny ostatní děti jeho věku. Když vyhraje, ani neví, co radostí dělat. A prohraje-
li, pláče jako kdyby mu rozbili jeho nejmilejší hračku. Co má rád: bonbóny, obrázkové knížky a svůj bicykl.
Vyhraje-li šachovou partii, musím mu dovolit hodinovou vyjížďku na kole. A když prohraje, dovoluju mu to také,
abych ho potěšila.«
Příští velkou Arturitovou zkouškou je turnaj s mezinárodní účastí dvou německých veličin: Brinckmanna a
Sámische. V jednačtyřicátém tahu nabízí Pomar Brinckmannovi remízu. Němec odmítá, neboť nepochybuje o tom,
že v složité koncovce chlapečka obehraje. Partie se vleče dalších pět hodin a Brinckmann, když přijde o pióna,
navrhuje Arturitovi smír. Ten si přísným zrakem prohlédne pozici i soupeře a po chvilce remízu přijme. »Vím, že
bych vyhrál,« poví pak tazatelům, »ale vedle v kině hrají kovbojku a tu už bych pak nestihl.«
V dalším utkání rozdrtí Pomar Sámische a první cena je jeho.
O Arturita se zajímá i Alechin, který tehdy dlí ve Španělsku. Zahraje si s ním cvičnou partii a po tuhém boji sám
nabídne remízu. V šestačtyřicátém roce úspěšně válčí čtrnáctiletý Pomar na mezinárodním turnaji v Londýně a pak
remizuje zápas s jednaosmdesátiletým Miesesem.
Ještě dnes je Pomar nejlepším šachistou Pyrenejského poloostrova. Rozšíří-li však svou slávu i dále na sever a
východ, není zatím tak zcela jisté.
Mladistvou nadějí jugoslávského šachu je stále ještě mezinárodní mistr Fuderer. Ale před patnácti lety byl
neznámým školákem, o němž nikdo nic nevěděl. A tak se stalo, že při jakémsi meziměstském šachovém utkání v
Subotici řekl člen hostujícího mužstva dosti příkře: »Běž odtud. Je už večer a děti tu nemají co hledat.«
Fuderer mlčky odkvačil a způsobně si sedl ke své šachovnici. Toť se ví, že jeho soupeřem byl pak zrovna onen
karatel. A aby historka měla své morální poslání, zmatilo děcko v půlhodince svého protivníka. »Teď už víme,«
pravili spoluhráči zmatenému majiteli matu, »proč jsi před chvílí vyháněl tuhletoho chlapce ze sálu.«
O pár let později hrál mladý Fuderer na turnaji v Saarbrückenu. »Něco už umí,« posoudil jeho hru letitý
Bernstein, »ale v jemnostech poziční hry se ještě nevyzná. Je to zkrátka zajíček.«
Fuderer, který slyšel soud starého velmistra, dal si při partii s Bernsteinem pozor, aby se nedostal na scestí
kombinačních manévrů. Rozehrál přesnou a tvrdou partii a sérií pozičních jemnůstek se prodribloval k vítěznému
konci. Když pak Bernstein podepisoval soupeřův záznam partie, pokorně zaševelil: »Promiňte mi ty řeči. To víte,
jsem už starý upovídaný zajíc.«
Být v Sovětském svazu zázračným děckem, to není zvlášť snadné. Hraje-li nějaký desetiletý pionýr dobře šachy,
dostane pochvalu, ale slavobránu mu za to nikdo nepostaví. A tak se také ani mnoho nevědělo, že v Leningradě žije
kučeravý Boris Spasskij a že předčí své vrstevníky ve škole i na šachovnici. Přijel pak v lednu 1953 rovnou na velký
mezinárodní turnaj do Bukurešti. A tady oslavil své šestnácté narozeniny prvním vítězstvím v prvním utkání nad
Smyslovem. Ani v dalších utkáních se Boris nepohoršil: střemhlav se vrhal do zápletek, kombinoval, obětoval,
útočil a bojoval až do posledního utkání. Skončil ve vítězné pětce za sovětskými velmistry Tolušem, Petrosjanem,
Smyslovem a Boleslavským a předstihl – on, který dosud neměl ani mistrovský titul – takové borce, jako jsou
Szabó, Barcza, Filip, Ciociltea, Stolz, Sliwa, O’Kelly, Golombek a další.
Ukázal, co umí – a zase se vrátil do školy. A dva roky, se na šachy ani nepodíval. Pak se objevuje ve finálovém
turnaji o přebor Sovětského svazu, dělí se s Botvinnikem o třetí místo a za půl roku nato je už velmistrem a
účastníkem turnaje kandidátů.
Na druhém konci světa – ve Spojených státech – hraje asi v té době dvanáctiletý Bobby Fischer svou první
simultánku proti dvanácti dětským souperům. O nic tu celkem nejde a ani dvanáct snadných vítězství malého
Fischera není právě přesvědčivým podkladem pro nějaké nadmíru barnumské závěry. Horowitz, redaktor
amerického šachového časopisu Chess Review, však viděl už hrát Bobbyho i proti dospělým šachistům v
manhattanském klubu a má na věc svůj vlastní názor. Otiskne snímek ze simultánky na titulním listě svého
časopisu a věnuje té události ještě celou jednu stranu uvnitř. Neslyší výtky a popularizuje o rok později
povyrostlého už Bobbyho zase na titulní straně: šachovnice, figurky, šachové hodiny, skupinka diváků a dva
soupeři, podpírající si rukama zamyšlené hlavy: ten zamračený střízlík v bílém svetru a s krátkými přistřiženými
čupřinami je Bobby Fischer, ten zadumaný pán v černých kostěných brejlích je bývalý mistr světa Max Euwe. Mezi
těmi dvěma je rozdíl dvaačtyřiceti let věku a šachové zkušenosti. A přece už v jedné ze dvou partií dokáže
třináctiletý s Euwem remizovat.
Když za další rok Bobby zvítězí v otevřeném přeboru a pár měsíců nato i v oficiálním přeboru USA o bod před
Reshevským, píší už všechny americké listy o Robertu Fischerovi jako o »nejsilnějším čtrnáctiletém šachistovi, který
kdy žil; Morphyho, Capablanku a Reshevského nevyjímaje.« A to už si domyslíte, kolik vavřínových listů se teď
snáší na hlavu vyčouhlého chlapce v kostkované košili a manšestrových kalhotech. Jen několik titulků z amerického
tisku: »Kid amerického šachu!«, »Fischerova vítězná hra proti Donaldu Byrneovi je senzací století!«, »Bobbyho nic
nepřekvapí a nevyruší!«i »Bobby vyhrál přebor New Yorku v bleskovém šachu a loupal si při hře burské oříšky!«
»Letecká společnost Sabena zaplatí Fischerovi a jeho sestře cestu do Portorože a zpět!«
Bobby stojí před televizní kamerou a zpovídá se.
»Chodíš rád do školy?«
»Ani ne. Škola mi vadí při šachu.«
»Který předmět je ti nejprotivnější?«
»Matematika.«
»Na co myslíš ve škole?«
»Na šachy.«
»Pokládáš se za nejlepšího šachistu Spojených států?«
»Ne, jeden vítězný turnaj není všechno. Možná – možná, že Reshevsky je lepší než já.«
»Je to pravda, že se učíš ruský?«
»Ano, učím, abych mohl studovat sovětské odborné šachové knihy.«
V Portoroži sice Bobby Fischer nezvítězil, ale v těžké soutěži mezi dvanácti velmistry a sedmi mezinárodními
mistry byl šestý a postup do turnaje kandidátů, jakož i titul velmistra – nejmladšího velmistra světa! – si vybojoval.
Když v sedmém utkání hrál s Averbachem, přišli pro něj z hotelu, že volá New York a u telefonu že je jeho
maminka. Bobby svraštil čelo: »Teď jsem na tahu a nemám čas; ať mamka ‚zavolá až v noci; a řekněte jí, že si stojím
dobře.«
»Všimněte si,« pozoroval Bronštejn Fischera u šachovnice, »jak je ten chlapec neklidný a neposedný. Ale vidí
všechno. Protože je mladý, zázračně mladý. Vždyť i já, když jsem byl v jeho letech a když jsem měl jako teď on jen
dvě minuty na deset těžkých tahů, tak jsem se vždycky poklidně špacíroval, dokud můj soupeř netáhl. Mládí vidí
víc a dál. Mládí má rychlý postřeh a v něm a úsudek a rozhodnutí. Mládí je mocné. Podívejte se na Tala. Pořád se
jen toulá po turnajovém sále, rozptyluje se vším možným, a když ho výjimečně uvidíš u šachovnice, píše si hned po
tahu protivníka do partiáře svou odpověď. Ještě nikdy jsem neviděl, aby ten tah škrtl, opravil nebo změnil a aby
hrál pak něco jiného.«
Předevčírem byl zázračným šachovým dítětem Yanofsky, včera Pomar, dneska Fischer a zítra – totiž za deset let
– třeba černovlasý pihatý hošík Ernest Kim z Uzbekistánu. Dnes je mu pět let a už prý zdatně pobíjí šachisty druhé
výkonnostní třídy. Prý? Nu, redaktor amerického listu Michigan Telegraph také nechtěl uvěřit báchorkám, a když
už byl v Uzbekistánu, tak se za šachovým talentem do Taškentu rozjel. Kim zrovna drandil před domem na
tříkolce, ale dal se rád zlákat k prvnímu svému mezinárodnímu šachovému utkání. Redaktor zjistil v patnáctém
tahu, že jeho král je v matu, a řekl: »To tedy znamená, že to není propaganda…«
Ernest Kim žije v kraji, kde se lidé dožívají vysokého věku.
Dotáhne-li to i on do stopadesátky, můžeme doufat že se bude těšit šachovou hrou ještě v daadvacátém století!
Protože láska k šachu neovadá nikdy; viz Lasker, Mieses, Maróczy, Bernstein.
Co je vlastně šach?
Šach se hraje všude a jedno je stejné a neměnné: šachovnice, figurky a tiché štěstí těch, kteří se nad šachovnicí
zamýšlejí, kteří úspornými prostředky úsudku, vtipu a vynalézavostí vytvářejí své dílo, uskutečňují svou
představu, vedou svůj ušlechtilý boj. Co se však mění a co nikdy, nikdy nepostihneš, jsou dvojice těch, kteří
šachovým figurkám vládnou.
Viděli jsme dva neznámé cestující ve vlaku, které sblížila malá kapesní šachovnice, viděli jsme dvojici
mlčenlivců u šachovnice na plovárně, ve venkovské šenkovně, v divadelním orchestru o přestávce mezi dvěma
jednáními, dva žáky ve třídě a dva učitele ve sborovně o hlavní přestávce mezi vyučovacími hodinami; viděli jsme
nad šachovnicí vojáky i pionýry, dělníky i inženýry, státníky i vědce, spisovatele i redaktory, lékaře i herce. Viděli
jsme dědouška ve strážním domku na trati, který stáhl závory a zase na pár minut se vrátil k šachovým figurkám;
viděli jsme tatínka, který vysvětloval svému potomkovi, jak se dělá dlouhá rošáda, viděli jsme…
Viděli jsme už mnoho bezejmenných šachistů a ještě víc jsme jich ovšem neviděli. Víme však, že jsou všude a že
je jich bezpočtu. Všichni hovoří jednou, nám všem povědomou mluvou šachových kombinací, šachových
samoznaků. Mluvou přátelství a věrného srozumění…
Šachová hra má vskutku prospěšnou moc: navozuje atmosféru sympatií a inspiruje přátelství. Tahleta šachová
přátelství vznikají rychle a spontánně a jsou takřka vždy velmi pevná, trvalá a nerozbitná.
Sejdou-li se u šachovnice Evropan s Australanem, Američan s Afričanem, vnímají, aniž si to uvědomují,
především to, co sbližuje člověka s člověkem a jsou ochotni se pustit do křížku leda na černobílých polích té malé
šachovnice, ale nikdy, nikdy na polích válečných.
Ti dva, jejichž rozhovoru poskytneme tribunu v závěrečné části naší knihy, se sešli a spřátelili stejně rychle a
samozřejmě jako tisícovky šachistů před nimi. A víte kde? Na plovárně.
Ten mladší hloubal u šachovnice nad spletitostmi přerušené partie. Ten starší, kráčeje kolem, neodolal svodu a
propověděl pár kritických slov k věci.
Slunce hřálo, od vody sem zaléhal tartas a halas koupajících se zástupů. Dva dřevění monarchové, černý koník a
několik pěšáčků ve vteřině vznítilo družbu, zapálilo rozmluvu, osvěžilo paměť.
ŽÁK: Jestlipak se, mistře, pamatujete, že jsme spolu jednou hráli; před dvěma lety v simultánce.
MISTR: Víte, že už ani nevím.
ŽÁK: Ale tenkrát jste povídal, že na tu koncovku jakživ nezapomenete.
MISTR: Počkat, nebyla to holandská?
ŽÁK: Byla. Stauntonův gambit. Obětoval jste dva pěšce…
MISTR: Ano. Za útok, který se nedostavil.
ŽÁK: Snad dostavil, ale já jsem se přesně bránil.
MISTR: Člověče, tenkrát jste mě jaksepatří doběhl. A doufám, že od té doby ještě leckohos jiného.
ŽÁK: Vyhrál jsem spoustu partií, to je pravda, ale bohužel stejnou spoustu i prohrál.
MISTR: Z čehož jste ovšem vyvodil patřičné důsledky, že?
ŽÁK: Ano. Zakousl jsem se do studia šachové teorie. Možná, že jste četl můj rozbor Breyerovy varianty
Maróczyho systému sicilské hry.
MISTR: Možná, pravděpodobně. Ačkoli asi ne. Víte, já totiž teorii tak trochu zanedbávám.
ŽÁK: Ale teorie a věda – to jsou přece neobyčejně vážné a důležité věci. – Víte, mě teoretické otázky šachu
nesmírně zajímají. Chtěl bych napsat esej – tak trochu filosofickou stať – a precisovat pojem šachu, moderního
šachu.
MISTR: Vybral jste si pěkné a zajímavé téma. Prosím vás, k jakému závěru jste došel, co tedy vlastně šach je?
ŽÁK: Ještě nemám pohromadě všechen materiál. Volil jsem postup formou otázek a odpovědí. Otázka číslo
jedna zní: Jsou šachy hrou?
MISTR: Snad trochu ano. Říká se přece, že šach je hra královská. A básník praví, že »her to perla skvoucí…«
ŽÁK: Básníci tvrdí ledacos, ale šachu obvykle nerozumějí. Ne, mistře, hra to není. V šachu nejde o přízeň nebo
nepřízeň štěstěny jako při ostatních hrách, které mohou spočívat na libovůli klamavé náhody nebo na lstivosti
hráče. V počestném šachovém turnaji – to víte přece sám nejlíp – vítězí myšlenka, vůle, důvtip, umění. Ostatně,
když citujete básníky, mohu tak učinit i já. Lessing řekl, že šach je na hru věc příliš v á ž n á .
MISTR: Správně, ale hned na to dodal, že šach je na v á ž n o u věc příliš h r o u .
ŽÁK: Možná, ale mě teď nejde o slovíčka, ale o věc. Zkrátka a dobře, šach není hříčkou, není hračkou, není hrou.
MISTR: A čímpak tedy je?
ŽÁK: Půjdeme na to takhle: Co je hlavním požadavkem správného šachu? Myšlení, logické přesné myšlení. V
čem se zračí vývoj šachu zejména? V teorii. V důsledném rozvíjení teoretických poznatků. Co hledá šachista v partii
především? Systém a řád. Čím se zaobírali největší myslitelé šachové teorie? Pátráním po zákonitostech šachu.
Mistře, šach je věda.
Vždyť teoretické bádání, přesné logické myšlení, aplikace teoretických poznatků v praxi, hledání systému, řádu a
zákonitosti – to vše tvoří podstatu vědy.
MISTR: Jestli se nemýlím, tak jste řekl, že věda pátrá po zákonitostech.
ŽÁK: Ano, cílem vědy je odhalovat objektivní zákony.
MISTR: Čeho?
ŽÁK: Objektivní zákony jevů. Věda vykládá jevy. To je přece jasné.
MISTR: Ano; jenže jaké jevy? Jevy života, společnosti, přírody?
ŽÁK: Ovšemže.
MISTR: Anebo jevy šachu?
ŽÁK: Šachová věda vykládá jevy šachové, to dá rozum.
MISTR: Počkat, což jest věda dvojí? Šachová a nešachová?
ŽÁK: Teď jste mě těmi slovíčky trochu popletl. Copak jsem mluvil o nějaké dvojí vědě? Věda je jedna,
samozřejmě, ale předměty jejího zkoumání jsou různé.
MISTR: Například život brouků nebo tělo člověka nebo víření atomů nebo pohyby hvězd…
ŽÁK: Ano. Anebo pohyby šachových figurek třeba. Na předmětech zkrátka nezáleží, ale na metodě. A ta musí
být ovšem vědecká.
MISTR: Neřekl jste na začátku debaty, že věda musí sloužit praxi? A co je praxe, prosím? Člověk a lidé a
společenský vývoj, není-liž pravda?
ŽÁK: Ano.
MISTR: Ale což věda o šachu, o šachových figurkách a o Maróczyho systému v sicilské hře pomáhá nějak
společenskému vývoji?
ŽÁK: Pomáhá šachistům. A to jsou přece také lidé.
MISTR: Ano, jsou; ale společenský vývoj je snad přece jen něco trochu jiného než vývoj šachových variant,
nemyslíte?
ŽÁK: Hm.
MISTR: Obávám se, příteli, že šach vědou není. Na to je záležitostí příliš výlučnou a přiznejme si – i
samoúčelnou.
Ale buďme rádi, že není vědou. Člověče, to bychom pak nehráli turnaje, ale seděli se soupeřem někde v laboratoři a
opravovali chybné tahy. Tak si myslím, že by i vás taková ryzí věda brzo přestala bavit. Řekl jste, že šach není hrou,
a já teď říkám, že není ani vědou. Co je tedy vlastně šach? Tak jen chutě do toho, příteli. Jste na tahu.
ŽÁK: Není-li šach vědou, a mně se teď opravdu zdá, že není, pak přece jen měl pravdu Alechin, který říkal, že
šach je – uměním.
MISTR: Snad něco na způsob malby, sochy, básně, že ano?
ŽÁK: Zajisté. Musíte přece sám uznat, mistře, že některé pozice i tahy a kombinace tahů působí dojmem, jak
bych to řekl, dojmem výtvarné krásy.
MISTR: Dojem je mnohdy trochu mátlivý pojem. Mluvte raději v přesnějších termínech. Nuže, v čem se šachová
tvorba kryje s uměleckou?
ŽÁK: Třeba hned v tom, co jste právě teď řekl: že je t v o r b o u. A že jako v umění i v šachu vkládá šachista-
umělec do svého díla svou osobnost, která je konec konců nejprůkaznějším znakem uměleckého tvoření. A pak
třeba ještě její rys e s t e t i c k ý . I Tarrasch o tom, myslím, něco ř e k l …
MISTR: Ano, řekl, že všechny opravdu dobré tahy jsou i esteticky krásné.
ŽÁK: Měl tedy Alechin pravdu, když říkal, že šach je uměním.
MISTR: Dovoláváte se Alechina. Nu, dobrá. Alechin byl nesporně velký šachový tvůrce, a chcete-li, velký
šachový umělec, ale zda šach budeme nadále řadit výhradně do oblasti umění, to už je jiná. Právě Alechin přece
řekl, jak ho mrzí, že musí přizpůsobovat svůj plán plánu soupeře. A že by nejraději chtěl tvořit úplně sám.
ŽÁK: Ano, to řekl, ale…
MISTR: Nu, jen to domyslete, tvořit partie bez partnera, bez protivníka, to přece dost dobře nelze. A kdyby byl
šach jen uměním, pak by byl soupeř zavázán sledovat jen zřetel estetický, a nikoli sportovní. Každou kombinační
oběť by ochotně přijímal a všemožně by se i jinak staral o zrod uměleckého díla, ale ne už o vítězství nebo aspoň o
remízu. Turnaje by byly k ničemu, protože všichni soupeři by přátelsky spolupracovali na tvorbě nějakého
překrásného šachového ornamentu. Alechin opravdu kladl mezi šach a umění rovnítko. A jako příklad a tvůrčí typ
pravého uměleckého šachu uváděl Nimcoviče. Ale zrovna Nimcovič řekl, že se snaží komplikovat hru a přivádět
tak soupeře do časové tísně. Tak vidíte, že i Nimcovičovi šlo především o vítězství, o bod, o přední místo v
turnajové tabulce, a šlo o to ovšem i Alechinovi. Kdyby mu o to nešlo, pak by nebyl asi mistrem světa, nýbrž nejvýš
mistrem úlohové nebo studiové tvorby. Ne, příteli, šach není uměním, i když ovšem určitá – a nikoli určující –
podoba tu je. Šach není uměním už proto jen, že umění stejně jako věda je poznávací a s p o l e č e n s k o u silou.
ŽÁK: Počkat, mistře, před chvílí vám uklouzlo slůvko sportovní. Chcete tím snad tvrdit, že šach je sportem?
MISTR: A proč by nemohl být sportem?
ŽÁK: Dovolte? To je přece absurdní, srovnávat šach s kopanou nebo se vzpíráním těžkých břemen nebo s
běháním dlouhých tratí. Copak u šachovnice se nějak tuží tělo. No, ruku na srdce…
MISTR: Ale sport, to není jen péče o silnější svaly a o vytrvalejší dech. Sportovec, pravda, rozvíjí svou tělesnou
zdatnost, ale nejen tu: také utužuje svou vytrvalost, odvahu, bojovnost, odolnost a vůli. Hlavním rysem sportu není
cvik těla, ale soutěž, soupeřivost, snaha o vítězství. Sportovec – a mám za to, že i šachista – chce v rovném boji
uplatnit sílu a zdatnost své osobnosti, chce vítězit.
ŽÁK: Tak vy tedy říkáte, že šach je sport.
MISTR: Říkám, že šach je rozhodně víc sportem než vědou a uměním. Ale osměluju se říci, že šach není jenom a
výhradně a veskrze sport.
ŽÁK: Tak co je tedy šach? Jak ho chcete definovat?
MISTR: Už jsem vám přece řekl, že nejsem učenec a že definovat možná ani neumím; já jen šach hraju a mám jej
rád a někdy se nad ním i kapánek zamýšlím. To je tak celkem všechno.
ŽÁK: Ale tak mi aspoň povězte, mistře, co si o šachu myslíte.
MISTR: Víte, já si myslím, že šach je sportem i hrou, že je trošku matematikou i poezií, že je fantazií, snem i
skutečností, že je diplomacií, bojem i logikou, že je filosofií, vědou i uměním, že je teorií i praxí, že je činností i
odpočinkem, že je intimním rozhovorem beze slov, že je mluvou i mlčením, triumfem i nezdarem, nadějí i
zoufalstvím, že je minulostí i přítomností, že je tím vším dohromady. Že je životem. A věřte zkušenému staříkovi:
není snadné definovat život nebo lásku…
ŽÁK: Nebo šach.
MISTR: Ano. Lépe je nehledat definici, ale prostě žít a milovat, a jsme-li už šachisty, hrát tedy šach. A žít jím a
milovat jej.
ŽÁK: Čili kruh se uzavírá.
MISTR: Ne kruh, můj milý příteli, ale čtverec, těsný šachový čtverec: šachovnice.
ŽÁK: Proč tedy hraje člověk šach, mistře?
MISTR: Protože si vůbec rád hraje. A to nejen v dětství, chlapče, ale i když je už tatínkem či dědečkem. Hraje si
Jednoduše proto, že ho to baví a těší. Hraje si a tou hrou tvoří kulturu a ani o tom neví. Dobře však, že si lidé hrají.
A nedobře by bylo jim i světu, kdyby hry zanechali.
ŽÁK: Ale proč tolik lidí hraje právě šach?
MISTR: Možná proto, že žijí ve světě specializované dělby práce. A že právě v šachu mají možnost tvořit celé
dílo sami, od začátku až do konce. Při šachu je každý přece i architektem, i stavitelem, i dělníkem současně. Není to
– krásné?
ŽÁK: Je tedy šach vlastně zvláštní a podivuhodnou hrou.
MISTR: Ano. Je hrou královskou a rytířskou a lidovou a důvěrně člověčí. Jeď kamkoli, a i když nebudeš cizince
znát a jim rozumět, zasedni k šachovnici a uvidíš, že si budete blízcí a že ti bude dobře – jako doma.
ŽÁK: Ale povězte mi ještě, mistře, proč šach láká i ty, kteří ve hře nikdy nevítězí, kteří vždy znovu a znovu
každou svou partii beznadějně prohrají?
MISTR: To proto asi, domnívám se, že naděje je velká a věčná touha lidí. Dneska jsi prohrál, ale doufáš a těšíš se,
že zítra už vyhraješ, že zítra musíš konečně zvítězit. V tomhle punktu je šach zase jen zrcadlem života.
ŽÁK: A v čem je tedy jeho zvláštnost a výjimečnost?
MISTR: Možná v tom, že jej není třeba hrát o něco: o peníze, o slávu nebo o body. Že je stejně tak krásné hrát šach
jen pro radost. A proto jeho život je věčný, neboť i radost a štěstí jsou věčné. Znal jsem dobrého člověka a
neochvějného milovníka šachu, který ve své závěti vyslovil jedině přání: aby z jeho kostí byly vyřezány šachové
figurky a aby mohl tak hrát hru milovanou i po své smrti. Ale nechme už filosofie a pojďme si zaplavat.
ŽÁK: Děkuji vám, mistře. Řekl jste mi o šachu moc a moc. Ale definice šachu se už asi nikdy nedopátrám.
MISTR: Nu, nezoufejte. Snad na to jednou zčista jasna přijdete.
ŽÁK: Snad. Jednou. Ale do té doby –
MISTR: Ale do té doby se spokojte definicí prozatímní.
ŽÁK: A ta je?
MISTR: Jednoduchá, šach je potěšením.
OBSAH
Pozdrav s úsměvem
Jak vzniká Šachista
Tajemství, kolébka, automat
Meteor
Starý mistr nové Školy
Obrázky ze starých Časů
Filosof na šachovém trůně
Nápadníci trůnu
O čtyřech věrných
Jak si stojíte?
Jen několik pojmů
Ani počtář, ani básník
Lidé kolem šachovnice
Dobyvatel
Král a jeho dvůr
Pěšky nebo naslepo
Hodiny, minuty, vteřiny
Tichý Holanďan
Vážně o vážné věci
Mat třetím tahem
To chce nervy…
O lidu obecném
Ruská otázka
Sovětská odpověď
Osmý mistr světa
Olympijští bohatýři
S šachovnicí letem světem
Je libo anekdotu?
Tradice našeho šachu
O zázračném mládí a stáří
Co je vlastně šach?
VÍTĚZSLAV HOUŠKA – KAREL OPOČENSKÝ
Šachy s úsměvem
OBÁLKU, PŘEDSÁDKU A VAZBU NAVRHL MIROSLAV RADA
1. VYDÁNÍ. PRAHA 1901. POČET STRAN 197
SPORTOVNÍ A TURISTICKÉ NAKLADATELSTVÍ, VYDAVATELSTVÍ ÚV ČSTV
ODPOVĚDNÁ REDAKTORKA JARMILA ŠŤASTNÁ
GRAFICKY UPRAVIL FRANTIŠEK MORÁVEK
VYTISKLO RUDÉ PRÁVO, VYDAVATELSTVÍ ÚV KSČ, BRNO
AUTOR. ARCHY 11,20, VYDAVATEL. ARCHY 11,95
D – 05*10375
NÁKLAD 8000 VÝTISKŮ
TEMAT. SKUPINA 13-9. CENA VÁZ. Kčs 13,90. – VIII/5
VYDALO STN JAKO SVOU 667. PUBLIKACI