"Mormors KIMCHI" COLLEGE -EXSEMPEL

Denna uppsats kan fungera för uppmaningar 1 och 7 för den gemensamma appen.

Varje lördagsmorgon vaknade jag av lukten av krossad vitlök och pikant peppar. Jag skulle
snubbla in i köket för att hitta min mormor sitta på huk över en stor silverskål och blanda feta
läppar av färsk kål med vitlök, salt och rödpeppar. Det var så den härliga koreanska rätten,
kimchi, föddes varje helg hemma hos mig.

Min mormors specialitet dominerade alltid middagsbordet när kimchi fyllde varje tallrik. Och
som min mormor som alltid hade bott hos oss verkade det som om den härliga lukten av vitlök
aldrig skulle lämna vårt hem. Men även det stolta receptet var försvarslöst mot de härjningar av
Alzheimers som drabbade min mormors sinne.

Demens matade sakta på hennes minnen tills hon blev lika tom som en helt ny anteckningsbok.
Den ritualistiska strängheten på lördagmorgnarna stannade, och under middagen betonade den
konstgjorda smaken av vakuumförpackade fabriks-kimchi bara frånvaron av familjetraditionen.
Jag tittade på henne och frågade: "Mormor, vad heter jag?" Men hon skulle stirra tillbaka på
mig med ett aningslöst uttryck. Inom ett år efter diagnosen bodde hon hos oss som en totalt
främling.

En dag tog min mamma hem färska kålar och rödpepparsås. Hon tog fram den gamla
silverskålen och hällde ut kålen och kvävde dem med vitlök och salt och peppar. Den välbekanta
syrliga lukten pirrade i näsan. Min mormor stod försiktigt upp från soffan i vardagsrummet, och
som om hon lockades av lukten satte hon sig vid silverskålen och grävde händerna i kryddkålen.
När hennes beniga händer strimlade de gröna läpparna växte en beslutsamhet ut i hennes
ansikte. Även om hennes vissna händer inte längre visade den snabbhet och precision som de
en gång gjorde, visade hennes ansikte en professionell ålders stränghet. För första gången på år
fyllde lukten av vitlök luften och silverskålens skramlande gav genklang i hela huset.

Den kvällen åt vi kimchi. Det var inte perfekt; kålen klipptes klumpigt och vitlöken var lite för
stark. Men kimchi hade aldrig smakat bättre. Jag kommer fortfarande ihåg att min mormor
stoppade en bit i munnen och sa: ”Här, Dong Jin. Prova det, min pojke. ”

Att se mormor igen i sommar, det ögonblicket av klarhet verkade flyktigt. Hennes slöa hår och
uttryckslösa ansikte berättade om den aggressiva utvecklingen av hennes sjukdom.

Men jag höll hennes händer och tittade in i hennes ögon, jag kunde fortfarande känna lukten av
vitlök. Stunderna på lördagsmorgnarna förblir inarbetade i mitt sinne. Mormor var en konstnär
som målade kålen med drag av rödpeppar. Precis som kimchis söta smak hoppas jag fånga
dessa minnen i mina knapptryckningar när jag skriver bort dessa ord.