Страна поэтов.

Вернулся я в старый заброшенный дом,

Изорванным, в сердце нищим.
Побитым, голодным, плешивым котом
Бежал по покатой крыше.
А звёзды сияли, и дом мой звездой
Потухшей - стоял, как крепость.
Там битвы гремели, и тысячи Трой
Смешались в одну нелепость.
Я вспомнил из детства свой маленький сад,
Орех, что тянулся к тучам.
Но нет его больше. Слеза на глазах
Собою меня не мучит.
Я вновь открываю скрипучую дверь,
И парус раскрыв, к штурвалу
Спешу, словно раненый жизнью зверь,
Которому жизни мало.
И дом мой - корабль, он снова в волнах,
Отчаливаем - в Сантьяго.
На счастье разбивши бутылку вина,
Свой курс я черчу на бумаге.
Идём мы на Запад, и прямо за смерть,
Туда, где извечно - лето.
Я снова бросаю привычную твердь,
В страну уходя поэтов.
Со мною мой друг. Новый дом обещав
Ему, и страну - идальго,
Пройду я сквозь сеть непролазных дубрав,
Босым - по колючей гальке.
Бессмертие наше из тысячи слов
Любви - словно парус пунов.
И в душу врастает болиголов,
А мы, как морские гунны,
Забывши о прошлом, уносимся вдаль,
Туда, где дожди и бури,
За семь побережий, и за Вааль,
В страну босяков и фурий.
В страну, где бездомные ходят в кино,
Где сердце прохладой дышит.
В страну, где поэты, распивши вино,
Сидят на покатой крыше.