How Not to Become a Millennial:

Learning from America’s Largest

Sociological Disaster Vince Barrick
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as-largest-sociological-disaster-vince-barrick/
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Bad Programming Practices 101: Become a Better Coder by

Learning How (Not) to Program 1st Edition Karl Beecher

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practices-101-become-a-better-coder-by-learning-how-not-to-
program-1st-edition-karl-beecher/

Biomolecular Thermodynamics: From Theory to Application

1st Edition Douglas Barrick

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from-theory-to-application-1st-edition-douglas-barrick/

Leading Beyond the Ego: How to Become a Transpersonal

Leader John Knights

https://textbookfull.com/product/leading-beyond-the-ego-how-to-
become-a-transpersonal-leader-john-knights/

The Complete MD/PhD Applicant Guide: How to Become a

Double Doctor Jonathan Sussman

https://textbookfull.com/product/the-complete-md-phd-applicant-
guide-how-to-become-a-double-doctor-jonathan-sussman/
To MOOC or Not to MOOC How Can Online Learning Help to
Build the Future of Higher Education 1st Edition Sarah
Porter

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online-learning-help-to-build-the-future-of-higher-education-1st-
edition-sarah-porter/

Down to Business: 51 Industry Leaders Share Practical

Advice on How to Become a Young Entrepreneur 1st
Edition Scurlock

https://textbookfull.com/product/down-to-business-51-industry-
leaders-share-practical-advice-on-how-to-become-a-young-
entrepreneur-1st-edition-scurlock/

Broadway to Main Street: How Show Tunes Enchanted

America from After the Ball to Hamilton Laurence Maslon

https://textbookfull.com/product/broadway-to-main-street-how-
show-tunes-enchanted-america-from-after-the-ball-to-hamilton-
laurence-maslon/

Hands On Unsupervised Learning Using Python How to

Build Applied Machine Learning Solutions from Unlabeled
Data 1st Edition Ankur A. Patel

https://textbookfull.com/product/hands-on-unsupervised-learning-
using-python-how-to-build-applied-machine-learning-solutions-
from-unlabeled-data-1st-edition-ankur-a-patel/

Affiliate Marketing How To Become the Next Affiliate

Marketing Superstar 5th Edition Farrell

https://textbookfull.com/product/affiliate-marketing-how-to-
become-the-next-affiliate-marketing-superstar-5th-edition-
farrell/
HOW NOT TO BECOME A
MILLENNIAL
By
Vince Barrick
Copyright © 2020 by Vincent Barrick
All rights reserved. No part of this publication may be reproduced,
distributed, or transmitted in any form or by any means, including
photocopying, recording, or other electronic or mechanical methods,
without the prior written permission of the publisher, except in the
case of brief quotations embodied in critical reviews and certain
other noncommercial uses permitted by copyright law. For
permission requests, write to the publisher, addressed “Attention:
Permissions Coordinator – Tagantvoort Publishing,” at the e-mail
address below.
Vince.Barrick@protonmail.com
This book has been edited from its
original work.
Kindly send any typos and errors to vince.barrick@protonmail.com
 To My Favorite Nuclear Families
Eastin, Dudley, & The Meemmeister
Chris, Dawn, Zack, & Katheryn
Matthew, Carolyn, Cicelia, and Nadine
Gregg, Val, Brandon
…and that other person they
charitably hang around with
TABLE OF CONTENTS
PREFACE
CHAPTER 1 - THE LARGEST AMERICAN SOCIAL EXPERIMENT
CHAPTER 2 - THE GUINEA PIG GENERATION
CHAPTER 3 – THE WORST FAILURE IN AMERICAN HISTORY
CHAPTER 4 – “NEVER TRUST ANYBODY OVER 30”
CHAPTER 5 – TEACHER & PROFESSOR BOOMERS
CHAPTER 6 – THE POLITICAL BOOMERS
CHAPTER 7 – THE FEMINIST BOOMERS
CHAPTER 8 – THE PSYCHOLOGY BOOMERS
CHAPTER 9 – THE BOSS BOOMERS
CHAPTER 10 – THE PARENT BOOMERS
CHAPTER 11 – BOOMERS v 2.0
CHAPTER 12 – THE LYING INDUSTRIAL COMPLEX
PART II
THE RECOVERY
STOP BEING STUPID
CHAPTER 13 – YOUR DREAMS ARE STUPID
CHAPTER 14 – STOP MAJORING IN STUPID SHIT
CHAPTER 15 – YOU ARE NOT INDEPENDENT-MINDED, UNIQUE, OR
SMART. YOU ARE A CONFORMIST.
CHAPTER 16 – YES, YOU HAVE TO PAY BACK YOUR STUDENT
LOANS
CHAPTER 17 – YOUR CAREER IS NOT THE MOST IMPORTANT
THING IN LIFE
CHAPTER 18 – LAZY PEOPLE WORK TWICE AS HARD
TRAITS VS. ACCOMPLISHMENTS
CHAPTER 19 – YOUR GENDER HAS NO VALUE
CHAPTER 20 – YOUR RACE HAS NO VALUE
CHAPTER 21 – NO, YOU DON’T HAVE A MENTAL ILLNESS
CHAPTER 22 – NO, YOU ARE NOT A BALBASAURSEXUAL
CHAPTER 23 – YOUR POLITICS HAVE NO VALUE
CHAPTER 24 – TRAITS VS. ACCOMPLISHMENTS
STOP BEING UGLY
CHAPTER 25 – BIG IS NOT BEAUTIFUL
CHAPTER 26 – SOY ISN’T SEXY
CHAPTER 27 – STOP MUTILATING YOUR BODY
CHAPTER 28 – HAVE PRIDE IN YOUR PUBLIC APPEARANCE
MEN UNFORTUNATELY EXIST
CHAPTER 29 – SPERM DONORS AND TAXPAYERS: THE NEW ROLE
OF MEN
CHAPTER 30 – FATHERS ARE NOT OPTIONAL
CHAPTER 31 – MEN ARE NOT TOXIC
IT’S OK TO BE A WOMAN
ADVICE YOUR FATHER SHOULD HAVE GIVEN YOU
CHAPTER 32 – THE WORLD DOES NOT OWE YOU A LIVING…
BECAUSE IT CAN’T
CHAPTER 33 – YOU ARE NOT OPPRESSED, DISCRIMINATED
AGAINST, OR UNLUCKY. LIFE JUST SUCKS THAT MUCH.
CHAPTER 34 – EVERYTHING IS YOUR FAULT
CHAPTER 35 – SELF-LOVE IS FOR THE WORTHLESS
CHAPTER 36 – OTHER HUMANS ARE THE ONLY THING THAT
MATTER IN LIFE
OTHER BOOKS/RESOURCES TO CONSIDER
PREFACE
Fun and fashionable as it is to pick on the Millennial generation it
needs to be stated up front that no generation before has ever been
so misled, so propagandized, and so misinformed. Consequently,
never has there been an instance in American history where a group
of elders misled a younger generation into squandering their entire
lives, putting them at such a great disadvantage. Therefore, while
this book is highly critical of the Millennials, taking on a mean,
condemning, even scathing tone, understand this is more from a
place of constructive criticism, tough-fatherly-love, even an older-
brother-swift-kick-in-the-ass that they so desperately needed, but
never received while growing up. The reader is asked to have some
understanding and sympathy towards the Millennial generation in
order to learn from what society did to them rather than use them
as a philosophical cathartic punching bag.
It should also be noted that “How Not to Become a Millennial” is an
incredibly depressing book. Additionally, it is not a light read.
Therefore, it is strongly recommended that the reader pace
themselves, digesting the full intent of the words written, as well as
to maintain positivity during reading.
PART I
THE DISASTER
CHAPTER 1 - THE LARGEST
AMERICAN SOCIAL EXPERIMENT
Whether you realize it or not, we are all witness to the final and
concluding days of the largest social experiment in the history of
America. Not only in terms of the number of test subjects involved,
nor the decades of time it took to conduct, nor the complete scope
of the experiment, but in terms of what this experiment boldly set
out to do – prove that humans knew better than nature.
On one side of this experimental debate is 2 million years of human
existence, honed by trial and error, wars fought, mistakes made, and
untold amounts of pain, suffering, toil, and strife. But after 2 million
years and 100 billion human lives we derived the cultural norms,
golden rules, and codified laws that culminated into the
“conventional wisdom” that governs humanity today.
On the other side we have 50 years of the “social sciences” and the
still-living “social scientists” who work within them. In a mere half a
century, .0025% of the time humans have existed on the planet,
these
“professors,”
“doctors,”
“politicians,”
“philosophers,”
“fellows,”
“adjuncts,”
“researchers,”
“grad students,” and
“social scientists”
with their
“theories and hypotheses”
“studies and research papers”
“experiments and tests”
thought they knew better than human nature. That humans had the
cognitive ability to not only master the physical sciences such as
physics, medicine, biology and chemistry, but master and
understand the infinite and unquantifiable social inter-workings
between human beings themselves. That, yes, you could study
physics and inevitably land a man on the moon, or virology and
inevitably cure a disease, but we can also study the human mind
and humanity itself, solving all social ills such as politics, war, crime,
discrimination, oppression, tyranny, poverty, even bullying. And if
we can just unlock these hidden secrets from the social “sciences,”
these social “scientists” can usher in what nobody else in history
could.
Utopia.
And so these social scientists set out about 50 years ago to unlock
the secrets and algorithms of humanity. They’d study politics,
economics, sociology, religion, history, government, linguistics,
communications, and sexuality. They’d study psychology, psychiatry,
philosophy, women’s studies, the human mind, and people’s
genders. They’d study Latino-cultures, Afro-cultures, Anglo-cultures,
Asian-cultures, Aboriginal-cultures, and “international relations.” And
they’d study zoology, anthropology, marriage studies, familial
studies, early childhood development, education, and special
education. Every possible angle, aspect, inch, and trait of humanity
they would study. And soon, after decades of time and billions of
hours of research, an impressive body of work started to form.
Hypotheses were tested, theories established, and ultimately these
social studies codified into official disciplines of academic research.
The social scientists were so close to unlocking the secret to utopia
they could taste it. They just needed a test subject to prove they
were right. A human guinea pig to turn into an ubermensch.
Preferably, an entire generation to truly usher in utopia on a
nationwide scale, ultimately validating the social sciences, as well as
themselves.
Thankfully, this ideal test subject was already in the making and at
the ideal time too. By the 1980’s the social sciences had evolved
into a formalized study just itching for its first legitimate test
subject. Also, it really wasn’t until the 1980’s that significant
government money would flood into academia, making these
experiments financially possible anyway. But most importantly, by
the 1980’s the perfect test subject was already being born – the
echo boom. They were called the “echo boom” because they were
“echo babies” of their parents – the Baby Boomers. Consequently,
like the Boomers, they too would become a large, pronounced, and
distinguishably different generation from others. But they would
also become a social scientist’s dream-come-true as they would all
be born into the same economic, political, and sociological
environment.
You combine these four traits:
- a codified, maturing academic study whose theories needed to be
tested
- adequate funding
- an entirely distinguishable test-subject generation being born
- all happening at that same time
and you had the perfect storm to finally and conclusively test all of
the social sciences. You had the ability to see if the billions of
human hours and trillions of government dollars were wasted or
invested. You even had the chance to witness the utopia we were
promised being born. And the generation that was going to make
this all possible, the generation of human test subjects who would
usher us into this utopian world would be the echo-boomers.
AKA…
the Millennials.
CHAPTER 2 - THE GUINEA PIG
GENERATION
Some 30 years later we have our answer to the great experiment.
Human nature, with its 100 billion participants, 2 million year track
record, and derived conventional wisdom absolutely knows better
than the social scientists and their precious social sciences. Matter
of fact, not only was nature better, but the social scientists were
absolutely, completely wrong about well…everything. It’s almost as
if they purposely set out to come up with the absolute worst possible
advice ever, arguably aiming to destroy humanity rather than deliver
it to utopia. And the Millennial generation proves it.
Though by no fault of their own, the Millennials are by all means a
disaster. They are an abomination, an abortion of a generation
where – horrible as it may be to say this – many of them would have
been better off never being born. And while we will delve into the
details and proof of this disaster in the next chapter, any cursory
review of articles, stories, or anecdotes written about the Millennials
has shown a complete and utter failure to launch.
Millennials are so crippled with debt many will never achieve the
American dream of home ownership, let alone be able to retire.
Millennials have completely useless degrees that give them no skills
to survive or succeed in the real world. Worse, most of said degrees
impair Millennials further by indoctrinating them into self-pitying
political ideologies that make them liabilities, not assets, to any
potential employer.
Millennials have more mental health issues than any generation
before them, but this optimistically assumes their mental health
problems are genuine. What’s an even scarier prospect is the
chance these mental illnesses are being faked or made up, merely to
beget attention, disability status, or something as sad and pathetic
as pity. And worse than that, how much of said mental illnesses are
a function of bad parenting versus an actual mental illness among
Millennials?
Speaking of parents, Millennials live at home at levels only southern
Europeans could dream of, often times living at home well into their
30’s. This certainly does not help family formation, let alone their
love lives. Of course, this optimistically assumes Millennials know
what their sexuality is as they’ve made up 48 genders apparently out
of thin air.
Millennials have destroyed colleges, universities, and higher
education, not only inflating the market with unnecessary tuition
dollars for worthless degrees, but making the college environment
toxic with safe-spaces, anti-free speech codes, false rape allegations,
and a War-of-the-Sexes that made the 1960’s America and Soviet
Union look downright chummy.
They are romantically and socially stunted. They’re addicted to their
phones, social media, and dating sites, yet are deathly afraid to go
out on a date, ask a girl out, say yes to a date, or just socialize in
public. And yet, despite being in the prime of their youth, record
numbers of them report never going on dates, never having a
boy/girlfriend, being a virgin, having no friends, and being lonely.
Most boys stay at home, jerk off to porn, and play their video
games. Most girls live on their smart phones trading real love in for
digital attention. And every great once in a while one of them loses
it, goes “incel,” and shoots up a place or two in sexual frustration.
They love their politics more than their fellow human, their political
causes more than any profession or job they might have. They’re
more than happy to replace the family with the state and in a
warped sense prefer to work, commute, and pay taxes than stay at
home and raise their own children.
And like their politics they take more value in being a conformist by
getting tattoos, dying their hair purple, grooming perfectly effete
beards, implanting ear gauges, shaving half their heads, and in
general being physically repulsive than they do any accomplishment
like starting a business, building a product, paying off their debts,
building a house, starting a family, working out, or merely supporting
themselves.
They are fatherless, purposeless, rudderless, lonely, unhappy,
indebted, talentless, meaningless, leaderless, unaccomplished, and
have no agency or purpose in this world. They are a failing
generation who are simply unable to support themselves, resulting in
crippling levels of debt and an unsustainable society that will
collapse, not a utopia.
But above all else, they are blinding, irrefutable proof that the social
sciences were dead wrong and human nature was 100% right.
Fancy 50 year old social theories about not spanking your children,
positive reinforcement, building “self-esteem,” and replacing fathers
with the state don’t hold a candle to the wisdom all of human history
has accumulated. And unless we acknowledge the failure of the
social sciences and revert back to common sense, future generations
can expect to have the same level of success, wealth, happiness,
and love as the Millennials.
Victims in Uncountable Ways
Yet fun as it is to pick on the Millennials and their abysmal
performance, the Millennial generation is in actuality a victim. You
cannot conduct the largest social experiment in America, have it fail
spectacularly, and then not have some residual carnage.
Furthermore, you can’t blame the test subjects for what their
experimenters did to them. And the Millennials are nothing but the
dead guinea pigs of a bad social experiment gone horrifically wrong.
In this regard, you need to put yourself in the mind of your average
Millennial. You need to see it from the eyes of a failed human test
subject to understand why they are a victim. Because from the age
of five the Millennials did everything they were told by their parents,
teachers, guidance counselors, professors, politicians, and media
personalities. They went to school. They got good grades. They
participated in extra-curricular activities. They went to college, then
to grad school. They majored in what they were “passionate”
about. And they “followed their hearts” assuming the money would
follow. They spent their entire youth doing precisely what society
told them to do with the promise of happiness and success at the
end.
In addition to being told what to do, they were also told what to
think. The Millennials adapted the ideological, moral, and
philosophical virtues society told them to have. However, it was
predominantly their teachers and professors who installed this
morality system within them. So instead of focusing on love, family,
freedom, and your fellow man, Millennials were programmed to be,
frankly, socialists of one variety or another: feminists, vegans,
pacifists, environmentalists, activists, social justice warriors,
socialists or plain ole boring democrats.
Worse, they were told these leftist/socialist values were what gave
them value. It was the core of their purpose, morality, and meaning
in life. Alas, it didn’t matter what you did or accomplished, but that
you held the correct political beliefs that was most important in life.
Yes, you’re a good accountant, but are you a great environmentalist?
Yes, you’re a good mother, but are you a great feminist?
You are indeed an outstanding surgeon. But are you using zhe/zher
for appropriate pronouns?
Yes, you are a great entrepreneur. But you’re giving up 60% of your
income to the poor, right?
Whatever the strain of socialism, Millennials actually believed having
the approved and politically correct beliefs gave them value. And
not only value, but the ultimate and most virtuous value one could
have as a human being.
Now when you combine these two things:
1) What you’re going to do, and
2) What you’re going to think
you pretty much control everything that is going to define and give a
human value in life. And if these things aren’t based in reality, you
are going to put these people through an unfathomable amount of
pain, agony, and confusion for their entire lives. Because the real
world is always right, no matter how “passionate” people are about
their degrees, their careers, their politics, or their beliefs. And it is
this disconnect between what Millennials were told and what the real
world would deliver that is the source of all their suffering.
“A Masters in Puppetry”
The epitomal example of this is Millennials and their degree choices.
By and large the Millennials majored in the most pointless, useless
slop they possibly could. “English?” “Communications?” “Political
Science??” “Gender Studies?” “History??” There was even a fool
lampooned in the media who got a Masters in Puppetry. To anybody
who’s lived in the real world, we all know these degrees are largely
useless, if not outright fraudulent. But when you’re a 17 year old,
and your entire life has been nothing but a cacophony of teachers,
parents, guidance counselors and media lying screaming,
“Follow your heart and the money will follow!”
“Any degree is a good degree!”
“You need that sheepskin to get your foot in the door!”
you lack the wisdom, experience, and independent thought to
question this absolutely horrible advice from your “elders.”
Unfortunately, this condemned most Millennials to waste 4 years of
their youth pursuing some worthless degree under the false pretense
that it would somehow lead to a rewarding, compensating career.
This is on top of the 13 years of youth they already wasted in K-12
education. So by the time they graduated at 22 they spent all their
youth on an education that would simply never land them a job.
Now put yourself in the mindset of a Millennial at this time.
All of their conscious life, since the age of 5, they have been going
to school full time (time and a half if you consider the bus ride).
They have been told their entire lives that going to college, going
into debt, and studying what their “passion” was would lead them to
not only a stable, successful career, but happiness. And once they
did what they were told they would enter a metaphorical Land of
Canaan where life would finally be rewarding, life would be
enjoyable, and they would finally have a point and purpose in life.
Until the first rejection letter came in.
Then the second.
Then the third.
Then the fourth.
And the fifth employer didn’t even bother sending one.
It’s not until they are forced to take a job as a waiter or barista to
make ends meet does the initial euphoria of graduating from college
wear off and they realize the truth – they were lied to. Their entire
existence was not only wasted, but a lie. They wasted their entire
childhood, their entire youth and a significant portion of their
young adulthood getting an education that was completely
worthless. And that future they were promised? Yep, that was
never going to happen. There is never a larger drop in a human’s
life than when a 23 year old realizes his life dreams were simply
dreams, and his future is what grim reality is going to allow him to
have. And the amount of anger, betrayal, confusion and pain most
Millennials experienced at this point simply cannot be described.
“You Can’t Put a Price on Education!”
But it gets worse.
Because if you think the average Millennial was sad now, wait till you
add on student debt that is accruing interest at a compounded rate.
If the Millennials didn’t already have their souls completely crushed,
imagine the added pain, agony, anger, and futility they had when
they realized the money they borrowed to pay for their worthless
degrees was likely going to cripple their finances for…
the rest of their lives.
Worse, if they’re capable of doing exponential mathematics (which is
questionable given the quality of most degrees conferred to
Millennials), they might come to the dreaded reality that they’re
unlikely to ever own a home, own a nice car, have a family, or even
retire. Not only were their original dreams destroyed, but any
potential new ones were likely financially impossible due to the debts
you told them to incur to get those worthless degrees. Again,
imagine how much pain your average Millennial endured (and still
endures today) when they had this epiphany.
Politics is the Last Refuge of Scoundrels
With nothing left to live for, all one has left is their beliefs. And this
is the interesting situation/paradox that at least a plurality of
Millennials find themselves in today. It’s interesting because in
technicality the solution would be to return to school, but this time
for an employable degree or trade. But one can completely forgive
the Millennials for being a little reluctant to go to college yet again.
“Yes, we know the 13 YEARS of K-12 education we forced you to
take didn’t teach you any employable skills. And yes, we know that
the additional 4 years of college we more-or-less forced you to take
also taught you no skills AND put you into crippling levels of debt.
BUT TRUST US THIS TIME! If you go back to school JUST ONE
MORE TIME and get a degree in STEM, THEN you’ll get everything
we promised you since the Clinton Administration!”
So even though returning to school for a legitimate degree is the
correct course of action, as far as the Millennials are/were concerned
there was no hope. There was nothing left to do. All hope was
lost. So all they had left was the political beliefs their teachers and
professors told them to have.
Unfortunately, beliefs (especially political ones) have no value and
serve no purpose. They don’t put food on the table. They don’t pay
the bills. They don’t prompt you to return to school and study
something worthwhile. And they make you powerless to solve your
own problems because they take the responsibility to do so out of
your hands and outsource it to a “god,” a “government,” an
“ideology,” or just plain “luck.”
Worse, the particular political belief system Millennials were
programmed with has an “auto-immune” type of virus in it that
prevents them from acknowledging their past mistakes and
salvaging what they can of their future. Core to this is victimhood
politics which is prevalent throughout most left-flavored political
ideologies. So if you’re a victim and everything is out of your control
and you are completely helpless to stop it, then…
It’s not your fault you majored in “Translesbian Greek Sculpture
Diversity Studies.”
It’s not your fault you spent $200,000 attending an overpriced liberal
arts college.
It’s not your fault you didn’t learn to code or do well at math.
It’s not your fault you spent your student loans on an expensive flat.
it’s not your fault you had 4 illegitimate children.
It’s the (fill in the blank)_________________.
a) White people’s fault
b) Male’s/patriarchy’s fault
c) My parents’ fault
d) The Corporation’s
e) CIS Gendered people’s fault
f) Republican’s fault
g) Reagan, Bush, GW, Trump’s fault
h) Christian’s fault
i) Capitalist’s fault
j) The Jew’s fault
k) The Russians
l) Aliens
m) Roving Bands of Monkeys Named “Steve’s” fault
n) Whoever your professor and teachers told you it was fault
Criticisms of leftist politics aside, this is the real damage being
caused by the victimhood/AIDS like aspect of Millennial politics. The
Millennial political religion is programmed completely and entirely
around protecting their ego, abdicating them of responsibility, and
protecting their feelings, thus making them immune to any
constructive criticism. This in turn prevents them from ever
identifying their problems, solving them, turning their lives around,
and actually attaining success and happiness in what remains of
their life. Thus, while their Millennial politics are indeed sweet-
tasting lies, these lies damn them to a life of failure, financial strife,
and misery.
Insanity
About the only thing worse is the consequential mental pain
Millennials suffer as the sweet tasting lies of their political religions
never translate to success in the real world. In their minds and
according to their religious ideology, it can’t possibly be them. The
problem cannot possibly lay with them. It has to be other people.
And as the years pass by, with death rapidly approaching, they will
become more and more desperate to achieve success as long as it
does not violate their religion or place blame on them.
Some might double down and get Master’s degrees in the same
worthless field (as it wasn’t the type of degree. It was that they
didn’t have enough education). Some will try MLM or other get-rich-
quick schemes. Some will wander in the desert of part time, non-
profit work, teaching English overseas, perhaps volunteering all in
the hopes of *finally* landing that law firm job they went $300k into
debt for. Some will join dog rescue shelters or some other form or
agency substitution. And some will white-collar-panhandle as they
set up “Go Fund Me” accounts to pursue whatever bogus charity-
career they create. Long as they don’t have to work, math, STEM,
code, or toil. And certainly as long as they don’t have to admit they
were wrong.
None of this will work since it is not based in reality, and the process
will repeat itself again. Just this time with less sand in the hour
glass and increasingly desperate (and doomed-to-fail) options on the
table. Alas, most Millennials will die thinking they were a victim,
they were oppressed, and it was never in their power to do anything
about it. Many will waste billions in calories of energy hating and
seething against other groups of people, ideologies, or other
scapegoats they erroneously hold accountable for their mistakes. In
short they will lead angry, hate-filled, jealous, unsuccessful, and
ultimately confused lives. Again, I cannot think of a more tortured,
miserable life.
A Generation of Ugly People
But we are not done yet tallying the pain your average Millennial has
suffered or will suffer in the future. Because while the Millennial
political religion has handicapped them in their professional life, like
all religions it influences everything in their lives. And by
“influences” I mean “completely ruins.” And by “everything,” I do
mean “everything.”
Take for example physical beauty.
Today beauty is verboten by modern Millennial politics. Beauty is a
social construct. It really doesn’t exist. Matter of fact, “big is
beautiful,” “everyone is beautiful,” and “beauty is on the inside.” And
if you disagree, or dare to hold onto those outdated traditional
beauty standards, then you’re a sexist, a bigot, and you should be
fired from your job. Alas, your average Millennial today gets to look
at a never-ending line of morbidly obese women, Soy Boys,
effeminate men, boorish women, man buns, and nose-pierced
diabetes candidates. They get to look at women wearing baggy
cargo pants and men with incredibly dainty and well-manicured
fingers. Women who belch and can’t wait to prove how masculine
they are. And men who spend more time coiffing their hair than at
the gym. The sexes are an affront to the human eye that neither
inspires a man to break out in song nor a woman to blush. But it
does induce all of us to vomit.
Now consider the long term costs and consequences of living in a
physically ugly generation. Why bother? Why get out of bed in the
morning? Arguably the most important and fun thing in life is
ruined! Men have no incentive to hit the gym, work hard, or
become a provider because why would you want to have sex with a
loud, tatted-up, obese, masculine woman? And women have no
reason to stay thin, eat right, dress feminine, or be sweet because
why would you want to attract some neck-bearded NEET who’s living
at home with his parents? Beauty is the fuel that powers the human
race as it invokes sex which inevitably prompts family formation.
But without it Millennials have decayed into an amorphous,
androgynous, obese, nose-pierced, tattoo-laden, physically-
uninspiring generation. Thanks to their political religion, the one
thing that inspired humanity in the past to sing, dance, create,
innovate, build, love, and bring forth everything that was ultimately
good in life has now been degraded to ”meh.” And Millennials get to
sleep in this boring, tapioca bed.
Politics > Love
Also along the lines of beauty – dating, or more specifically, love.
Having a physically ugly dating pool is doing nobody in the Millennial
generation any favors. But do you have to make it overly-
complicated with politics too?
Apparently so, because that’s what the Millennial political ideology
demands of its followers.
Just like being “Lutheran” or “Catholic,” “Muslim” or “Jewish” was a
vital pre-requisite to dating in the past, having the correct politics is
just as vital (and stupid) today. Most Millennial women will simply
not date anybody who is not a leftist. If you are not a feminist, if
you liked Ronald Reagan, if you don’t believe in X, or you’re foolish
enough to believe in Y, well, then you are a close-minded bigot, a
sexist, a misogynist, and no woman will want to have anything to do
with you.
But there is a drawback. This forces everybody to date based on
politics and not whether you actually like the damn person. It puts
your politics ahead of the individual. When in reality it is actually
possible to meet somebody who does not share your politics and….
(GASP) they’re still perfectly fine to date! This irrationality shows
just how fervent Millennials are about their political religion. How
little else matters to them. How little else they have in life when
politics is the only thing that matters even if there’s a person they’re
viscerally, sexually, and chemically attracted to standing right in front
of them. It’s more indicative of a cult than it is any kind of noble,
intelligent ideology. And sadly, this means millions of genuinely
happy love lives that could have been never were because some rat
bastards dared vote Romney in 2008.
They’re Even Coming for Our Fun
And finally fun. Specifically, 1980’s movies.
You Millennials may not believe this, but there was a time in
American history where movies were made to be…entertaining. I
know this may shock you as now nearly all forms of movies and
entertainment have to be political. But there was a time, way back
in the olden days that movies were just made to be fun.
Back to the Future
Die Hard
Ghost Busters
Top Gun
The Goonies
The Princess Bride
Planes, Trains, and Automobiles
Midnight Run
Ferris Bueller’s Day Off
Caddy Shack
Raiders of the Lost Ark
The Blues Brothers
Weekend at Bernies
Dirty Rotten Scoundrels
All of them, and more, were originally made to entertain the
audience and make them happy. They weren’t there to lecture.
They weren’t there to sermonize. People already had a hard enough
week at work that they didn’t need to be proselytized about “the
wage gap” or “racism.” The real world sucked enough that people
made havens where they could escape to, and the movies were one
of them.
Not anymore. Not, at least, according to the dictates of the new
Millennial religion. Because now everything
every movie
every show
every online streaming special
every comic book
every cartoon
every book
every song
every painting
every sculpture
absolutely everything has to have politics in it because, once again,
that’s all the Millennials have. That’s all they have to celebrate.
That’s all they have to cherish.
So now the lead role must be a feminist. The supporting actor
better be a Latino, not an actual good actor. We better change the
sex/race of the love interest because we don’t have enough of that
sex/race combination. Are there enough gay/lesbian characters
even if the plot doesn’t call for it? And let’s make sure to throw in a
moral or political sermon that the audience never asked for. Alas,
even Millennials’ recreation and entertainment, their actual fun in life
has been ruined with their politics.
Leave No Stone Unturned
We can go on. There is no rock unturned in the life of a Millennial
that is not influenced, tainted, and ultimately ruined by politics:
When you go shopping you have Target using obese models to
promote obesity.
When you want a razor you have Gillette reminding you masculinity
is toxic.
When you want a cup of coffee you have Starbucks “wanting to have
a conversation about race.”
You can’t let your kid eat McDonald’s because you’re vegan and your
political religion is more important than your child’s childhood.
You can’t just major in Engineering. You need to take all these BS
diversity classes.
You can’t go to work without being forced to take “sensitivity”
training.
You can’t be a stay at home parent because your career is the most
important thing in life.
You can’t just be depressed or have a bad day, you have a mental
illness and need drugs.
You can’t ask out a girl to a war flick because she might be a
pacifist.
You can’t have Speedy Gonzales because it might offend some
Latino.
You can’t just be a boring ole straight person, choose from one of
these popular 48 genders.
Matter of fact, you can’t be yourself at all without first viewing
yourself through the lens of race, gender, and sex as commanded by
your religion.
You can’t even have passionate, rip-your-clothes-off sex without
signing a god damn consent form.
Everything in Millennials’ lives,
ABSOLUTELY E-V-E-R-Y-T-H-I-N-G,
has been ruined by the politics they were programmed to have.
Therefore, put yourself in the mind of a Millennial one last time.
With your past wasted, your future destroyed, and no fun allowed,
the only thing you’re allowed to have is whatever good things exist
in the present. Unfortunately, the whole point of Millennial’s political
religion is - in a very “Harrison Bergeron” like way - to lower
standards so low that nobody feels bad about themselves, nor sees
themselves for the failures they are. Consequently, also in a very
Harrison Bergeron like way, this means Millennials can’t enjoy
anything good, beautiful, or excellent in their lives.
No success, no achievement, no accomplishment, no victory.
No hot spouse, no beautiful children, no successful career, no
financial success, nothing superior to what others might have.
No happiness, no serenity, no peace, no calm.
Nothing beautiful, fun, enjoyable, or even forbidden.
Anything and everything is at minimum lessened, if not outright
dictated, directed, measured, allowed, and judged by their cultish
Orwellian political religion. And with this political religion at the core
of Millennials’ beliefs, they are doomed to a life of failure, pain,
misery, confusion, taxes, debt, slavery, frustration, and worst of all,
mediocrity. All with salt added to this wound in the form of madness
as they waste their lives failing to figure out why their lives suck so
much.
You may find what the Nazis did to their human experiments evil
and horrific, and you absolutely should. But at least they had the
good graces to inevitably kill most of their test subjects, ending their
misery. The same cannot be said for the social scientists who
seemingly were perfectly fine with torturing an entire generation
forever just to advance some pet theories.
Do not mock the Millennials. Pity them.
The Greatest Opportunity in the World
The Millennial generation is truly a human and sociological disaster.
Just because they’re still alive and kicking does not mean a
metaphorical genocide has not been conducted against them. And if
you’re somber enough to give some serious thought to their
situation you’ll realize it truly is a tragedy. We literally wasted an
entire generation.
Sadly, there’s nothing you can do to undo a tragedy. Be it genocide,
war, even natural disasters, the damage has been done. It can’t be
Another random document with
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 Le colonel Dickson, de l’armée chilienne, nous reçoit avec la plus
parfaite bonne grâce, quoique par notre grand nombre nous soyons
peut-être un peu gênants. Il ne paraît pas, en tout cas, s’en
apercevoir. Comme il parle fort bien le français, l’anglais et
l’allemand, la conversation est des plus faciles ; quelques tasses de
thé bien chaud, quelques verres de vieux vin circulent, et le brave
gouverneur semble enchanté de la bonne idée que nous avons eue
de venir le voir.
En un instant, il est assailli de questions. Voici ce que j’ai appris
ce jour-là, au sujet des fameux Patagons, objets de notre légitime
curiosité.
Il n’y a pas un seul Patagon à Punta-Arenas, mais on en voit
deux ou trois fois par an, le plus souvent en été ; or, nous sommes à
la fin de l’hiver. Poussés par la nécessité, ils viennent, au nombre
d’une cinquantaine environ, échanger des dépouilles de guanaque,
d’autruche, de puma et de renard contre de l’eau-de-vie, du tabac,
des couvertures et des vêtements. Hommes et femmes sont, il est
vrai, d’une taille au-dessus de la moyenne, mais qui n’a rien
d’extraordinaire. Le corps est bien proportionné, et les pieds, que
l’on dit souvent être énormes, sont simplement en rapport avec la
taille. Magellan, qui leur donna ce nom de Patagons, à cause de la
grandeur de leurs pieds, ne les vit pas sans doute de bien près, sans
quoi il eût remarqué que c’étaient les peaux de bête roulées dont ils
se servaient en guise de souliers qui leur donnaient cette apparence
bizarre. Les navigateurs qui vinrent après lui en firent des récits non
seulement exagérés, mais fréquemment contradictoires.
Les Patagons qui occupent cette partie du pays, la plus
méridionale du monde habité, appartiennent à la race des Indiens
Tehuelches. Ils ont quelques coutumes étranges, dont l’une des plus
originales est l’extrême importance qu’ils accordent à la manière
d’ensevelir leurs morts. Ils croient nécessaire que le corps du défunt
soit placé exactement dans la même position qu’il occupait… avant
sa naissance, et s’ils craignent que la rigidité cadavérique ne
s’empare trop rapidement du sujet, ils n’hésitent pas à commencer
l’ensevelissement avant qu’il ait rendu le dernier soupir. On plie avec
soin le moribond, de manière que son menton touche à ses genoux
et qu’il occupe le moindre espace possible ; c’est là le principal ;
ensuite on le coud bien serré dans un cuir frais, qui doit se resserrer
davantage en se desséchant, et on le dépose dans le sable, à une
très faible profondeur, avec ses armes et quelques aliments.
Je n’ai pu avoir aucun renseignement positif sur la religion des
Patagons, et il y a apparence qu’ils n’en professent aucune, malgré
l’idée du grand voyage indiquée par le soin de placer de la nourriture
à la portée du mort. Quelques voyageurs prétendent cependant
qu’ils adorent le soleil, contrairement aux indigènes de la Terre-de-
Feu, qui adoraient la lune.
Le chiffre des Indiens Patagons répandus sur tout le territoire
n’est pas exactement connu. A Punta-Arenas, on estime qu’il n’y en
a pas plus de quatre ou cinq mille en tout. Ce qui paraît à peu près
certain, c’est que les Patagons ainsi que les Indiens Pampas, et très
probablement les Araucans, sont destinés à disparaître et non à se
fondre dans les races nouvelles qui peuplent le continent sud-
américain.
Le Chili a fait de Punta-Arenas un pénitencier, tenu assez
sévèrement et gardé par un navire de guerre, depuis qu’une révolte
des convicts, suivie d’un pillage en règle de la petite ville, a invité le
gouvernement à prendre des mesures de précaution sérieuses. La
population de cette pauvre colonie est de douze cents âmes environ
et, malgré les louables efforts du gouvernement chilien, il est
douteux qu’elle puisse jamais prendre un développement de quelque
importance. D’ailleurs, le percement de l’isthme de Panama, qui
aura lieu tôt ou tard, détruira bien vite tous les établissements qui
pourront exister dans le détroit et rendra pour jamais ces mornes
rivages à l’éternelle solitude.
Notre rentrée à bord fut une véritable odyssée. Comme on devait
appareiller le lendemain matin à quatre heures et que l’équipage
était fatigué, il avait été convenu que la Junon n’enverrait pas
d’embarcation pour prendre les retardataires. Sauf les deux veilleurs
de quart, tout notre monde dormait donc profondément dans son
hamac ou dans sa couchette, lorsque nous nous présentâmes sur le
petit môle décrépit. Nous cherchons le canot que le capitaine du port
avait mis, tout à l’heure, si obligeamment à nos ordres. Point de
canot. Il fait un froid de loup ; une bise glaciale qui vient de caresser
les cimes neigeuses de la Terre-de-Feu souffle à nos oreilles ; la
perspective d’une nuit de faction sur cette plage n’a rien de
réjouissant. Nous commençons par donner au diable les Chiliens, la
colonie, les Patagons, Magellan et la Junon elle-même, ce qui nous
réchauffe un peu ; puis, revenant à des sentiments plus pratiques,
nous lançons dans l’espace des appels à toute volée.
Au bout de quelques minutes, nous voyons un fanal qui s’en va
de l’avant à l’arrière. L’espoir renaît dans nos cœurs ; nous
redoublons nos hurlements désespérés…; le fanal s’arrête et
descend dans une embarcation qui vient à nous, vigoureusement
nagée. Hourra pour les braves marins ! Non, trois fois, cent fois
hourra ! car ce sont quatre de nos camarades qui, n’ayant pas pris
sur eux de faire réveiller le commandant pour demander qu’il donne
l’ordre de nous envoyer une embarcation, ont obtenu de l’officier de
quart la permission de venir nous chercher eux-mêmes.
Nous embarquons après avoir déposé dans le fond du canot
deux marins restés « à la traîne », qu’un ancien de l’expédition
Pertuiset, devenu cabaretier, a impitoyablement grisés. A minuit et
demi, gelés, transis et trempés, nous gravissions l’échelle de
coupée,

« Jurant, mais un peu tard, »

qu’on ne nous prendrait plus à compter sur les promesses

espagnoles, faites de bonne foi, sans doute, mais oubliées de
même.

Le lendemain, avant le jour, le cliquetis sonore du guindeau à

vapeur nous avertissait que la Junon reprenait sa route. La curiosité
l’emportant sur le besoin de sommeil, nous voilà tous bientôt sur le
pont, emmitouflés, encapuchonnés comme des Groenlandais. La
précaution n’était pas inutile, car pendant la nuit le temps était
devenu sombre et très froid. De gros nuages roulent dans toute
l’étendue du ciel et donnent une teinte noire aux eaux glacées du
détroit. Nous descendons très rapidement le long de la côte de la
presqu’île de Brunswick, à une distance de quelques centaines de
mètres. Une petite baie s’ouvre à trente milles au sud de Punta-
Arenas ; elle est connue sous le nom de Port-Famine. C’est là que le
célèbre navigateur espagnol Sarmiento s’établit, en 1581, avec
quatre cents émigrants. Six ans après, la colonie avait cessé
d’exister ; presque tous étaient morts de faim. Sur les ruines de Port-
Famine, les capitaines anglais King et Fitz-Roy, auxquels on doit les
premiers travaux hydrographiques sérieux du détroit, avaient établi
leur observatoire.
Le paysage a complètement changé. A mesure que nous
avançons, les côtes s’élèvent de plus en plus ; celle de la Terre-de-
Feu, que nous avons à notre gauche, présente l’aspect d’un
immense massif de montagnes à demi noyé dans un déluge qui
menace de l’engloutir ; la mer, pénétrant dans les gorges, les cols,
les crevasses, découpe une quantité de canaux, de presqu’îles,
d’îles et de golfes. Plus de falaises basses, plus de plages ; tout est
confondu dans un chaos de pics aigus, de collines éventrées, de
promontoires déchiquetés, s’entassant les uns sur les autres, et tous
les sommets un peu élevés sont couronnés d’une nappe de neige
éblouissante et immaculée.
Nous avons, en suivant la côte, incliné notre route du sud vers
l’ouest ; le passage devient plus étroit.
A huit heures du matin, nous avons devant nous, et tout près, un
énorme rocher, dont le flanc tombe à pic dans la mer d’une hauteur
de plus de trois cents mètres. C’est le cap Froward, c’est l’extrémité
méridionale du continent américain [6] . Au même instant, un grain
d’une violence extrême fond sur nous, des rafales de grésil et de
neige nous fouettent brutalement au visage. Peu importe ! Nous
avons sous les yeux un si grandiose panorama que toutes les
tempêtes de l’océan austral ne nous feraient pas lâcher pied. Nous
restons cramponnés aux barres du gaillard d’avant, ne nous lassant
pas de regarder.
[6] Latitude : 53° 54′ sud.

Partout la couleur est sévère et la forme audacieuse. Le cap

Froward surgit du fond des eaux avec une incomparable majesté ;
ses flancs rudes, noirs et nus, ses proportions colossales, font
penser à l’un des rois géants des peuples préhistoriques. Autour de
lui, la nature a pris un aspect sauvage, presque terrible ; c’est un
enchevêtrement de montagnes aux versants abrupts, aux contours
bizarres, de vallées, de cratères, de précipices. Les tons sont durs,
les ombres sont noires ; l’œil a peine à suivre la perspective de ces
plans qui semblent se heurter plutôt que se succéder dans les
lointains. Là où les nuages laissent une trouée, la blancheur
éclatante des neiges se confond avec la blancheur du ciel, et les
profils des hauteurs prennent quelque chose de fantastique. Tout
cela forme comme un immense décor où le pinceau d’un homme de
génie aurait voulu représenter un paysage extra-terrestre ; cela ne
ressemble à rien de ce que nous avons vu, ni à rien de ce que nous
avons imaginé, et l’impression qui se dégage de cet ensemble, dont
les mots « imposant, magnifique, superbe » ne donnent aucune idée,
est la plus profonde que j’aie éprouvée en face des œuvres de la
nature.
Nous passons au milieu des rafales, qui soufflent par moments
avec une telle furie qu’elles menacent de déferler les voiles,
cependant soigneusement rabantées. Le point le plus sud de notre
voyage est franchi. Notre route est maintenant à l’ouest, et bientôt,
tout en suivant les sinuosités du détroit, elle s’infléchira vers le nord.
La végétation a commencé à se montrer. Ce ne sont pas
quelques bouquets de lichens rabougris, ou quelques arbrisseaux
clairsemés, mais de véritables forêts, touffues, impénétrables, de
hêtres antarctiques, qui escaladent les pentes rugueuses des ravins.
Cet arbre est, je crois, le seul qui se montre dans ces parages ; il est
peu élevé, le tronc est mince, court, droit et d’une couleur claire,
parfois aussi blanche que l’écorce du bouleau. Plus nous avançons
et plus le pays est boisé. Les côtes sont partout escarpées et, sur
notre gauche, du côté de la Terre-de-Feu, nous laissent entrevoir
dans leurs découpures compliquées des canaux de toute forme, de
toute grandeur se dirigeant vers le sud.
Vers midi, la Junon, poursuivant sa course à toute vitesse, atteint
les parties les plus resserrées du détroit ; c’est d’abord l’English
Reach, qui commence aux îles Charles, et ensuite le Crooked
Reach (canal crochu), dont l’entrée, barrée par l’énorme pic
Thornton, semble ne laisser aucun passage aux navires.
Le vent est toujours très inégal et par moments très fort ; mais
notre attention est trop retenue par les austères beautés du paysage
pour que nous songions à nous occuper des manœuvres. Nous
traversons ainsi une suite de grands lacs toujours bordés de
montagnes presque à pic, dépouillées d’arbres à la moitié de leur
hauteur et séparées par de profonds ravins. De tous côtés, nous
sommes enveloppés par un horizon d’autres montagnes beaucoup
plus élevées, couvertes de neige, souvent reliées entre elles par
d’immenses glaciers. A deux reprises différentes nous avons aperçu
de la fumée sur les rives de la Terre-de-Feu. Quelques silhouettes
noires se détachaient autour des foyers. Ce sont des campements
de Feugiens.
Tout à coup, une exclamation retentit : « Canot à l’avant ! » En
effet, à la distance d’un kilomètre, on aperçoit une pirogue
d’indigènes ; ils se tiennent au large et nous attendent évidemment
au passage, s’agitant beaucoup et poussant des cris auxquels, bien
entendu, nous ne comprenons absolument rien. On stoppe et on leur
lance une amarre ; mais la Junon ne s’arrête pas court comme un
cheval arabe ; la vitesse acquise et la force du courant nous
entraînent encore, le vent nous fait dériver sur la côte, qui n’est pas
bien loin. « Tribord toute ! Machine en avant ! » Les Feugiens lâchent
la corde et manquent de chavirer. Nous voilà repartis. Cependant,
j’ai eu le temps de les voir, et je puis vous assurer que j’ai vu des
sauvages, de vrais sauvages, aussi laids et aussi peu vêtus qu’on
peut le désirer. La pirogue, faite d’écorce, doublée de cuir, était
montée par quatre individus, dont deux femmes, tous entièrement
nus, sauf une peau jetée sur les épaules et couvrant pudiquement
une partie de leur dos. Ces pauvres êtres agitaient des fourrures, qui
m’ont paru être de la loutre et que, sans doute, ils voulaient
échanger avec nous. Il y avait encore dans la pirogue deux chiens,
dont l’un d’assez grande taille, au museau pointu. A l’avant, un feu
était allumé sur un lit de gravier. Tels sont les Indiens de la Terre-de-
Feu, nommés Pêcherais, parce qu’ils ne vivent guère que dans leurs
bateaux et qu’ils s’alimentent presque exclusivement du poisson
qu’ils prennent dans les baies et les passages du détroit.
Le ciel s’est un peu éclairci. Nous entrons dans le Long Reach.
Le vent a tourné sur notre droite et souffle grande brise de nord-
nord-est. Il est cinq heures au moment où nous entendons le
commandement traditionnel : « Chacun à son poste pour le
mouillage ! » — Où cela, le mouillage ? Nous sommes entre deux
murailles escarpées ; pas la moindre crique en vue. Le commandant
lorgne à notre gauche avec beaucoup d’attention ; je lorgne aussi,
mais je ne vois rien du tout. Soudain, la Junon lance de ce côté, se
dirigeant droit sur la terre, puis revient sur tribord et, décrivant un 8
dans la largeur du canal, en s’aidant des focs et de la grande voile
goélette, remet le cap plus obliquement sur cette même terre. A
mesure que nous approchons, il nous semble découvrir quelque
chose comme une fente entre les montagnes ; nous voici engagés
dans un étroit passage entre la haute terre et une ligne de petits
rochers qui, tout à l’heure, se confondaient avec la côte. Une roche à
fleur d’eau est devant nous ; on la contourne à quelques mètres et
nous nous trouvons tout au fond d’une colossale cuvette, au milieu
de laquelle nous laissons tomber l’ancre. Ici, point de rafales, pas
même de clapotis ; quelques rides à la surface d’une eau calme,
claire et profonde.
Nous sommes à l’abri pour la nuit, et comme il reste encore trois
quarts d’heure de soleil, nous sautons dans les canots pour aller à
terre pêcher des moules et tirer des canards.
L’endroit où nous avons pénétré si hardiment et si heureusement
se nomme la baie Swallow (hirondelle), du nom du navire que
montait le capitaine Carteret, lorsqu’il la découvrit. C’est, paraît-il, le
meilleur mouillage du détroit ; mais il faut bien prendre ses mesures
avant d’y entrer et regarder si quelque autre navire n’y est déjà, car il
y a bien juste la place pour un bâtiment de notre taille.
L’endroit où nous débarquons est assez étrange, mais n’a pas
cet aspect désolé qu’on pourrait supposer à une terre nommée
Terre-de-la-Désolation. Aucun être humain, il est vrai ; en revanche,
une végétation assez abondante, absolument vierge, où le hêtre
antarctique, que nous avons reconnu du bord, domine, entremêlé de
houx et de canneliers, tout cela réparti par petits bouquets et
disséminé au hasard. La terre, recouverte d’une accumulation de
végétaux parasites, est bossuée çà et là par de nombreux rochers
grisâtres. Nous enfonçons parfois jusqu’à mi-jambe dans un sol que
la fonte des neiges a presque partout détrempé ; sautant de pierre
en pierre, pour éviter ces crevasses marécageuses, nous atteignons
bientôt le pied des collines granitiques qui se dressent en
amphithéâtre tout autour de la petite baie.
L’ascension est commencée. Ma mémoire évoque, je ne sais
pourquoi, le souvenir du Corcovado, et, en regardant cette nature
austère qui m’environne, il me faut un effort de raison pour
comprendre comment, en si peu de temps, j’ai pu me trouver
transporté dans ce milieu si différent, si opposé, qui me semble
appartenir à un autre monde.
Quand nous avons gravi une centaine de mètres, notre regard
embrasse alors toute la baie. Par un heureux hasard, le temps,
assez sombre pendant la journée, s’est éclairci ; le ciel est très pur,
et le soleil, à son déclin, colore de reflets rose pâle les versants et
les glaciers des hautes montagnes de l’autre rive du détroit. Le vent,
qui ne s’est pas calmé, fait encore moutonner les eaux où nous
naviguions il y a une heure, mais ici, tout est d’un calme parfait.
Notre blanche Junon semble endormie au milieu de ce lac paisible ;
c’est à peine si le souffle d’une légère brise agite son pavillon, dont
la nymphe d’une cascade voisine ignore peut-être les couleurs.
Je n’ai pas voulu monter plus haut, et je ne suis redescendu
qu’en voyant mes compagnons, chargés d’oies et de canards (j’allais
ajouter sauvages), se diriger vers le point où les canots nous
attendaient. L’une de nos embarcations, dans laquelle les marins
avaient entassé plusieurs milliers de moules gigantesques, longues
comme la main, recueillies sur les roches de la côte, eut toutes les
peines du monde à démarrer.
Ce matin, à cinq heures, nous sortions sans encombre du havre
Swallow et nous dirigions vers la sortie du détroit. Bien que le temps
ne soit pas mauvais au large, le commandant, à notre grande joie,
s’est décidé à continuer sa route par les canaux latéraux des côtes
de la Patagonie. Quand nous en serons sortis (si nous en sortons),
je vous dirai mon impression sur ces parages presque inconnus,
visités, à de rares intervalles, par quelques navires de guerre, et
dont les beautés égalent, dit-on, si elles ne les surpassent, celles du
détroit de Magellan.
LES CANAUX LATÉRAUX DES COTES
DE LA PATAGONIE

Où sont les canaux latéraux ? — L’ancienne navigation. — Un canot de

sauvages. — La baie de l’Isthme. — Les Pêcherais à bord de la Junon. —
Mouillage et excursion à Puerto-Bueno. — Le lac d’Aunet. — Les glaces
flottantes. — Le havre Grappler. — Passage du Goulet anglais. — Sortie des
canaux.

En mer, 9 octobre.

Veni, vidi, vici. Nous sommes venus, nous avons vu et nous

avons vaincu… sans la moindre appréhension, les difficultés de
notre passage dans les canaux. J’exagère un peu, car la journée
d’hier a été assez rude ; mais ne commençons pas par la fin.
Ayez la bonté de prendre un atlas, ou de rassembler les
souvenirs de vos études géographiques, afin que je puisse vous
montrer ces fameux canaux, où je vous souhaite, si jamais vous y
passez, ce qui est peu probable, de faire une traversée aussi
heureuse et aussi agréable que la nôtre.
Vous voyez bien, tout en bas de la carte, à la pointe de
l’Amérique du Sud, le détroit de Magellan, qui sépare la Terre-de-
Feu, les îles de la Désolation et quelques autres archipels, tout
déchiquetés, du grand continent américain. Nous y sommes entrés
par l’est, c’est-à-dire par l’océan Atlantique, et rien n’était plus
simple, au sortir du Long Reach, le passage étant de plus en plus
large, que de continuer tout droit notre route au nord-ouest et
d’entrer dans l’océan Pacifique.
C’est ce que tout le monde fait, mais nous n’avons pas voulu
faire comme tout le monde. Regardez, s’il vous plaît, la côte
américaine à partir de la sortie du détroit et en remontant vers le
nord. Depuis le 53e degré de latitude jusqu’au 47e, sur une longueur
de cent cinquante lieues terrestres, vous voyez une multitude d’îles
et d’îlots de toute forme, de toute grandeur, pressés contre la côte :
c’est l’archipel de la Reine-Adélaïde, les îles de Hanovre, Chatham,
l’archipel de la Mère-de-Dieu, la grande île Wellington, entourée de
rochers plus ou moins étendus, avec une profusion de petits bras de
mer, de petites criques, de petits détroits à n’en plus finir… et tout
cela se subdivise en un nombre infini d’accidents géographiques, qui
lasseront encore pendant longtemps la patience des plus obstinés
géographes.
Le problème à résoudre est de s’engager là dedans par un bout
et de ressortir par l’autre. C’est un jeu, tout comme le baguenaudier
ou la célèbre question romaine ; seulement, comme les roches sont
aussi dures là que partout ailleurs, qu’il n’y a aucun établissement de
radoub, même en projet, qu’il ne passe à peu près personne dans ce
curieux labyrinthe et que les habitants en sont anthropophages, c’est
un jeu dont la mise est un peu chère : il est indispensable de n’y
point perdre.
Je me hâte de dire que le « secret » est connu. Les cartes sont
fort incomplètes, mais une ligne sinueuse, tracée au travers de ce
fouillis, indique la route à suivre. C’est au bateau à se « débrouiller »
(expression toute maritime), pour ne pas passer à droite quand il
faut passer à gauche, veiller la force des courants afin de ne point
dévier, ne jamais prendre un îlot, un golfe ou une pointe pour une
autre, calculer sa vitesse pour tourner quand il faut, pas trop tôt, pas
trop tard ; s’arranger de manière à atteindre une petite baie chaque
soir pour y passer la nuit, n’en pas manquer l’entrée et mouiller au
bon endroit. Ce n’est pas plus difficile que cela.
Moyennant quoi, si vous avez beau temps, ce qui est fort rare, je
vous garantis la plus heureuse et la plus intéressante des
traversées.
On se demande comment des navires à voiles ont pu, dans le
bon vieux temps, se hasarder à naviguer au milieu de tant de
dangers. Je pourrais vous dire, d’abord, que dans ce temps-là on
avait l’espoir de découvrir quelque chose ; on ne l’a plus guère à
notre époque, et puis, autant par habitude que par impuissance, on
ne vivait pas à la vapeur (je dis cela aussi au figuré) comme on le
fait aujourd’hui.
Vous nous avez vus franchir le détroit de Magellan en deux jours
et quelques heures, et nous aurions pu y mettre moins de temps, si
nous avions été dans la saison des longs jours. Voulez-vous savoir
ce qu’il fallait à nos pères pour accomplir le même trajet ? Voici des
chiffres :
Magellan, ou plus correctement Magalhaens, officier portugais,
passé au service de l’Espagne, avec cinq navires montés par 236
hommes, découvrit le détroit, et le franchit en 30 jours, Thomas
Cavendish, en 1587, mit 33 jours, le commodore Byron, en 1764, mit
51 jours, Carteret, sur le Swallow, qui cependant avait fait partie de
l’expédition de Byron, passa 84 jours dans le détroit, et l’illustre
Bougainville, avec les frégates la Boudeuse et l’Étoile, en 1767,
contrarié par les vents contraires, fit sa traversée en 52 jours, dont
40 furent employés à parcourir une distance de 180 milles ou 60
lieues, représentant la moitié du chemin.
On cite, comme une exception tout à fait remarquable, le voyage
de la frégate anglaise Fishguard, qui passa sous voiles de l’est à
l’ouest en 17 jours.
Voilà comme naviguaient nos aïeux, et au prix de quelle patience
ils ont acquis la gloire de nous montrer la route dans ces parages
que nous prenons à peine le temps de regarder.
Aujourd’hui, les navires à voiles ne passent plus jamais par le
détroit, et la traversée de l’est à l’ouest est considérée pour eux
comme impraticable. Au contraire, un navire à vapeur, quoique à
peu près certain de recevoir au moins un coup de vent, s’il est solide
et bien dirigé, passera en deux, trois ou quatre jours, quand même,
et presque sans ralentir sa vitesse, ce que nous avons une fois de
plus démontré.

Le 5 octobre, vers midi, la Junon, laissant à sa gauche la pointe

sud de l’île Sainte-Élisabeth et le pic Sainte-Anne, très élevé, pointu
et à arêtes absolument droites, s’engageait dans le canal Smith, qui
est la partie la plus méridionale des canaux latéraux. Depuis le
matin, nous avions été, comme la veille, battus par une forte brise du
nord-est, à rafales ; mais dès que nous fûmes dans les passages
resserrés, à l’abri des hautes collines situées à notre droite, nous
retrouvâmes un calme presque parfait.
A partir de ce moment, les surprises succèdent aux surprises. Le
caractère des paysages qui défilent sous nos yeux est extrêmement
varié, mais n’a plus la sévérité austère de ceux du détroit. Le décor
change à chaque instant ; nous naviguons sur une suite de petits
lacs encaissés entre des collines couvertes de verdure et parsemés
d’îlots, de rochers, qui se cachent et se démasquent tour à tour à
mesure que la Junon les contourne. La largeur du canal n’est pas
bien grande ; cependant nous filons à toute vitesse, pour rester
maîtres du courant. Il n’y a plus de route à la boussole (au compas,
comme disent les marins), l’œil est seul juge de la direction du
navire. La barre est continuellement en mouvement, et c’est plaisir
de voir notre grand steamer se lancer à droite ou à gauche, faisant
parfois plus d’un demi-cercle pour tourner autour d’une pointe, éviter
une île placée au beau milieu de sa route et repartir tout droit devant
lui, jusqu’à ce qu’un nouvel obstacle l’oblige à se déranger encore.
Chacun de nous cherche dans ses souvenirs quelque
ressemblance avec ce que nous voyons : « Voici un paysage des
Alpes !… Tenez, maintenant, c’est le Jura ! » M. de Saint-Clair, qui a
longtemps habité Glascow, prétend que rien ne rappelle mieux
l’Écosse !… Un autre nomme un des plus jolis sites des bords du
Rhin… Le froid est assez rude, mais nous nous amusons réellement
trop pour avoir la pensée de quitter la dunette ; les plus braves sont
juchés sur le gaillard d’avant et à chaque tournant de route
cherchent à deviner par où on va passer. En effet, il nous semble
être continuellement au centre d’un cercle étroit, et l’œil ne distingue
pas les coupures qui nous permettront d’en sortir.
Vers quatre heures, la vigie signale un point noir par le bossoir de
tribord. Une minute après, et comme une traînée de poudre, éclatent
de l’avant à l’arrière les cris : « Un canot ! un canot ! » Tout le monde
est aux bastingages, à regarder. C’est encore une pirogue de
Pêcherais. Nous stoppons. Cette fois, comme la mer est très calme,
les indigènes peuvent se haler sur l’amarre qu’on leur a jetée, et
nous restons quelques minutes courant doucement sur notre vitesse
acquise ; pendant qu’on fait les échanges les plus baroques avec
ces malheureux, croquons le tableau :
La pirogue, d’à peu près vingt pieds de long, est construite en
planches grossièrement équarries, reliées et soutenues entre elles
par des branches courbées en demi-cercle ; le tout retenu par des
cordes en boyau. Elle est manœuvrée, non par des pagaies, comme
l’embarcation que nous avons vue dans le détroit, mais par de longs
avirons, formés de deux pièces. Il y a là une douzaine de
personnes : six hommes, trois femmes et quelques marmots. Je
remarque un vieux Pêcherais, le grand-père sans doute, ridé et
amaigri, dont les cheveux cependant sont aussi noirs, aussi raides,
aussi épais et aussi longs que ceux des autres. Hommes et femmes
ont le même type. Les femmes paraissent plus laides, mais je pense
que c’est parce qu’elles le sont autant, ce à quoi nous ne sommes
pas habitués. La peau est rouge brique, ou peu s’en faut ; la face est
ronde, grosse, aplatie, le front bas, mais assez large. Comme
presque toutes les races d’Indiens, ils ont les yeux noirs, les
pommettes saillantes, les lèvres un peu fortes et de belles dents.
Deux des femmes, qui sont jeunes, ont la gorge assez forte, mais
déjà déformée. Quant à la vieille, elle est horrible à voir ; Macbeth
n’a jamais entrevu pareille sorcière. Les enfants sont dans le fond de
la pirogue, accroupis devant un feu de bois sec, qu’ils tisonnent avec
beaucoup de sérieux, et ne paraissent faire aucune attention à nous.
Cela m’a surpris. En revanche, trois chiens au profil de renard,
groupés à l’avant du bateau, nous examinent avec curiosité.
 Tout ce monde est absolument nu. Femmes, hommes et enfants
n’ont pour costume qu’une peau de bête, jetée sur le dos.
Je reparlerai de ces pauvres diables de cannibales, car nous
avons eu le plaisir de les revoir. Ils ne purent cette fois rester que fort
peu de temps le long du bord, mais cela leur suffit pour conclure
quelques opérations commerciales avec nous. L’article d’exportation
le plus demandé était le tabac ; l’importation, très variée, comprenait
des peaux de loutre, des flèches, des colliers de coquilles, produits
d’une industrie plus qu’élémentaire.
L’un de nous voulait absolument acquérir un petit objet brillant,
pendu au cou de l’un de ces sauvages ; mais celui-ci ne voulait s’en
démunir à aucun prix ; un paquet de tabac, deux, trois ne
parvenaient pas à le décider ; enfin quatre paquets, toute une
fortune, triomphèrent de sa résistance au moment où la pirogue se
détachait. Notre ami saisit son trésor avec émotion… C’était un
bouton de culotte de fabrique anglaise.
Nous repartons à toute vitesse, et, vers cinq heures du soir, la
Junon fait son entrée dans un petit havre, connu sous le nom de
baie de l’Isthme. Là, comme dans la baie Swallow et comme dans
les deux autres mouillages que nous avons pris avant de sortir des
canaux, il y a la place d’abriter un navire assez grand, mais un seul.
Il est convenu maintenant que, grâce aux progrès de la
civilisation, tous les points du globe sont devenus quasiment des
faubourgs de Paris, et que de magnifiques steamers transportent
avec la plus entière sécurité et le plus splendide confortable les
touristes et les commis voyageurs. On admet généralement aussi
que les parages jadis inconnus sont sillonnés de nombreux navires,
que toutes les côtes sont exactement relevées et toutes les cartes
excellentes. Je crois m’apercevoir que ce sont là de purs préjugés,
et en ce qui concerne le magnifique passage où nous nous trouvons
en ce moment, je puis vous assurer que c’est une curiosité qui attire
fort peu de curieux.
Je n’en veux d’autre preuve que la coutume adoptée par les
navires de marquer la trace de leur passage dans les baies où ils
viennent chercher un abri pour la nuit.
En arrivant à terre dans la baie de l’Isthme, nous avons tout
d’abord trouvé les cartes de visite de nos prédécesseurs, sous forme
de planches clouées aux arbres du rivage. Il y en a fort peu ; j’ai
relevé sur le tronc mort d’un grand hêtre, choisi bien en évidence sur
un petit monticule, les quatre inscriptions suivantes :
Luxor 17/12/77.
S.M.S. Feb. Vineta 76.
S.S. Ibis Den 9 Sept. 1876.
S.S. South Carolina, left New-York march 2nd, anchored here
april 6th 1876.
Il y avait, en outre, deux planches dont les inscriptions étaient
complètement effacées par le temps. Sur l’une d’elles, je gravai avec
la pointe de mon poignard :
Junon 5/10/1878.
La promenade à terre ne présenta aucun incident remarquable.
On tira bon nombre de canards, on récolta plusieurs brassées de
moules, aussi belles et aussi abondantes que dans le détroit, et
comme une petite pluie fine commençait à tomber, nous nous
empressâmes de rentrer à bord pour ne pas faire attendre le dîner,
que réclamaient, d’ailleurs, nos jeunes appétits, aiguisés par le froid
et l’exercice.
Ayant passé toute cette journée au grand air, comme les deux
précédentes, et devant nous lever de fort bonne heure le lendemain,
chacun s’était retiré dans sa chambre après le repas. Soudain, à dix
heures et demie, je suis réveillé par des hurlements qui me font
immédiatement dégringoler de mon cadre. En un instant, nous voilà
tous sur le pont. Qu’est-ce ? Le feu ? Une attaque des sauvages ?
Ce sont en effet des indigènes, mais leurs intentions sont toutes
pacifiques. Ce sont les mêmes que nous avons rencontrés dans le
canal. Ils ont trouvé, sans doute, que nous faisions les affaires
largement, car les malheureux ont parcouru une vingtaine de milles
à l’aviron pour venir continuer leurs échanges.
 Nous voulons les faire tous monter à bord, mais la vieille
« sorcière » s’y refuse énergiquement et reste avec les deux femmes
et les enfants pour garder la pirogue. Je n’ose pénétrer le motif de
cette méfiance, qui laisse planer des doutes « incompréhensibles »
sur la galanterie exagérée de ceux qui ont passé ici avant nous.
Les hommes ont gravi l’échelle du bord sans hésitation et sont
introduits cérémonieusement dans le salon arrière. Voilà nos invités
assis, complètement nus, sur les banquettes de velours, en face de
diverses victuailles. Ils touchent peu à la viande, mais les sardines
sont l’objet de leur prédilection ; elles disparaissent par douzaines, et
ces messieurs ne repoussent les assiettes qu’après les avoir
léchées avec soin et satisfaction. Le grand-père est décidément
affreux ; mais les deux jeunes gens, assez bien bâtis, ne sont pas
trop laids. Ces êtres-là sont des brutes, il n’y a pas à en douter, et
Darwin leur a rendu justice en les classant au dernier rang de
l’espèce humaine ; leur genre de vie, l’état de misère et de
dégradation où ils végètent, en sont de suffisants témoignages,
cependant leurs physionomies sont loin d’être idiotes, et on y trouve
un mélange de bonhomie et de finesse.
Le vieillard qui vient de changer la peau de loutre qu’il avait sur le
dos contre une boîte de conserves fait claquer ses dents pour
indiquer qu’il a froid. Ne se croyant pas bien compris, il touche
plusieurs fois sa peau, puis la manche de notre ami B…, placé à
côté de lui, pour indiquer qu’il voudrait bien en avoir autant. B… se
laisse attendrir, descend dans sa cabine et revient avec un costume
complet d’été, dont le vieux Pêcherais est revêtu séance tenante.
Rien de plus comique que de voir ce grand sauvage tout habillé
de blanc, dans ce pays de glace et par deux degrés de froid. Même
quand il a mangé de l’Européen, supposition que son âge rend
assez vraisemblable, il n’a pas dû être aussi content. Il se promène,
se pavane, s’admire dans un miroir, qui ne l’étonne pas trop (il a dû
en voir déjà) ; il plante ses mains recouvertes de débris de sardines
dans les poches du veston ; c’est une joie sans pareille… Pendant
qu’on les amuse avec une montre dont le tic tac les intrigue fort,
notre professeur d’histoire naturelle examine leurs mâchoires,
mesure leurs têtes, palpe leurs bosses, et je ne doute pas qu’ils ne
prennent ces attouchements scientifiques pour des marques
d’amitié ; car ils lui sourient aimablement et semblent le remercier.
Quelqu’un se met au piano. Shakspeare a dit : « Music sooths
the savage breast. » Il avait deviné les sauvages des terres
magellaniques : ils dressent les oreilles, restent un moment
immobiles, se lèvent ; leur physionomie exprime d’abord l’inquiétude,
puis l’étonnement. Bientôt ils dodelinent de la tête, et comme c’est
une marche très rythmée qu’on leur joue, ils saisissent la mesure.
S’encourageant l’un l’autre, ils s’approchent à petits pas de cette
grande caisse qui chante. L’instrument se tait. Le plus brave de nos
indigènes touche timidement une note du doigt et se recule ; enfin,
rassemblant tout son courage, il plante vigoureusement ses deux
poings sur le clavier, en regardant les autres avec une expression de
crânerie qui nous fait éclater de rire. Ce sera alors à qui touchera le
piano ; mais l’idée leur venant de regarder ce qu’il y a dedans,
quelqu’un entame le galop d’Orphée pour faire diversion. On les
prend par la main et on les fait danser. Les sauvages sont devenus
d’une gaieté folle ; Parisiens et Pêcherais mêlés sautent et rient à se
tordre…, sans savoir pourquoi, je le veux bien, mais de bon cœur, je
vous assure. Il est évident qu’un être grave, transporté à bord de la
Junon, nous aurait en ce moment tous pris pour des fous. Peut-être
serait-il devenu fou lui-même… Aux derniers accords de l’infernal
galop, nous les reconduisons jusqu’à la coupée et les poussons
dans leur pirogue ; vieux pantalons, gilets déchirés, chapeaux
défoncés, tout ce que nous avons de nippes en mauvais état et de
hardes hors de service pleuvent sur leurs têtes, et bientôt
l’embarcation disparaît dans les ténèbres.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Avant que le soleil ait jeté son premier rayon sur les cimes des
montagnes, la Junon était sortie de la baie de l’Isthme et continuait
sa course rapide à travers les canaux étroits qui font communiquer
le Smith-Sound et le canal Sarmiento. C’est un dimanche, et peut-
être, depuis notre départ de France, n’avons-nous pas eu une plus
belle journée que celle-ci. Dans quel pays sommes-nous, et sous
quel climat vivons-nous ? Pas un nuage au ciel, qui, pour la première
fois depuis huit jours, nous montre un azur bien franc, presque
foncé. Nous glissons sur une mer unie, limpide et d’un magnifique
vert sombre, dans laquelle se reflètent comme dans l’eau d’un lac
les îles verdoyantes, les cascades, les vallées, les glaciers qui
bordent la route. La température est d’une douceur exceptionnelle.
Nous nous dirigeons maintenant presque droit au nord, et si la
végétation a conservé le même caractère, elle nous apparaît plus
puissante et donne par cela même au paysage un aspect plus gai et
plus vivant.
Pour la première fois, on dit la messe dans le salon, garni de
fougères, d’épines-vinettes et de branchages de toute sorte,
arrachés aux fourrés de la baie de l’Isthme.
A une heure de l’après-midi, le commandant nous fait une
agréable surprise : « Qu’on soit paré à mouiller ! » — Ceci nous
annonce quatre ou cinq heures de promenade, de chasse,
d’escalades, sans compter le principal attrait de ces courses en pays
perdu…, l’imprévu ! La Junon range d’assez près la terre que nous
avons à notre gauche, puis vient en grand sur tribord, stoppe et
entre doucement dans un bassin fermé par de ravissantes petites
îles couvertes d’arbres. « Tribord, mouillez ! » La lourde chaîne file
bruyamment dans les écubiers. Nous sommes dans la baie de
Puerto-Bueno.
On ne pouvait choisir meilleur mouillage ni plus joli endroit.
Pendant qu’on amène les embarcations, nous allons nous équiper.
Arrivés à terre, chacun poursuit sa route à sa guise ; le commandant
fait des sondages ; M. Collot, accompagné de deux amateurs
d’histoire naturelle, va augmenter ses collections. Celui-ci, aux pieds
agiles, a déjà commencé l’ascension du plus haut pic, et celui-là, qui
espère rencontrer des indigènes, se charge, outre un arsenal
complet, d’un grand sac de tabac et de bibelots qu’il compte
échanger avantageusement. Le plus grand nombre est en quête de
gibier, et tout ce qui sait tenir un crayon a dans la poche un album,
petit ou grand.
 Bref, armés jusqu’aux dents et vêtus comme des contrebandiers,
ayant plutôt l’air de conquérants que de touristes, nous
disparaissons tous dans la forêt vierge.
Avec mon compagnon Jules C…, je me fraye difficilement un
passage à travers des bois peu élevés, mais très touffus de hêtres,
de bouleaux et de frênes. Nous rencontrons aussi des houx, des
bruyères très hautes, d’énormes fougères et une grande variété
d’arbres et d’arbustes dont les noms nous sont inconnus.
Après avoir franchi une ondulation de terrain en dos d’âne, nous
redescendons de l’autre côté, mais la marche devient fort difficile.
Nulle part on n’aperçoit une parcelle de terre ; nous foulons une
couche d’humus, formée de végétaux décomposés, de vieilles
souches pourries enveloppées de mousses et de lichens ; parfois
nous enfonçons jusqu’à la ceinture dans des crevasses que rien
n’indique à la vue. Les arbres sont ici beaucoup plus élevés et
fournissent un ombrage épais. Nous avançons en allant de l’un à
l’autre, écartant ou tournant les obstacles à mesure qu’ils se
présentent. Une quantité de petits oiseaux au plumage gris et noir
gazouillent autour de nous.
Le travail des siècles a pu seul rendre fertiles ces collines et ces
îles rocheuses. Un germe déposé a produit un arbuste chétif, qui a
retenu entre ses faibles racines un peu d’humidité et de terre, il
vieillit, tombe, pourrit, se recouvre de mousse, donne le germe à une
douzaine d’arbustes qui, à leur tour, poussent, grandissent pour
vieillir et tomber encore ; si bien que l’accumulation constante des
détritus, en donnant sans cesse naissance à de nouveaux végétaux
a fini par nourrir toute une forêt qui ira toujours en grandissant et en
s’étendant de plus en plus.
Une heure de glissades, de chutes, de culbutes à travers ces
impénétrables fourrés, nous amenèrent au bord d’un charmant petit
lac d’eau douce dans lequel se déversent les eaux d’un autre lac un
peu plus grand. Nous y retrouvons plusieurs de nos chasseurs.
— Eh bien ! Combien de victimes ?